HD_core.1

Casello autostradale, prima fermata,  mi dice come la coscienza seduta  sul retro, immagino di essere in autostrada o su una statale di pianura col sole che trasmette più paura che energia, niente destra-niente sinistra, una distesa interminabile di prospettiva vuota e senza testa, il motel rossorame in fondo alla strada, le coperte, l’aria condizionata, una foto anonima per sentirmi a casa la porto sempre nella valigia, pronta per essere appesa, pronta per il muro. Le nuvole di cattivo gusto nella finestra decentrata sopra il letto di lenzuola pulite e la pulce del sospetto: sono sgualcite.

Ultima fermata, la partenza

la vendetta delle parole ha il sapore di quando torno a casa con la lingua che striscia sul pavimento, fra le mattonelle, sapore di genealogia della morale, di urla contro il nulla, di sciocchezza singolare e plurale insieme
sa tanto di puerile, di senile… di stanza imbottita insonorizzata perché il pazzo DEVE urlare…sa di troppo e sa di poco, non la posso ingoiare…sono il sommelier
il gusto di una festa raccontata male da un sms al cellulare
adesso che il governo sta per crollare eccoli i timorosi contestatori dell’ultim’ora a urlare a più non posso contro tutti come un cane cui han levato l’osso…


crawl home

 Bologna Milano andata e ritorno
   Questo viaggio mi ha messo un sacco di idee di iuta in testa, una corda al collo, mi ha addobbato a festa 
 mostrandomi la bella faccia di una città che si aggroviglia su se
  stessa in mille nodi e mille buchi. Milano ha l’orgoglio negli
                              occhi
                   io ho la metro negli orecchi.
Gli uomini mi sembrano donne e le donne mi sembrano uomini in questo treno,
la rabbia mi sta accecando, ho appena cancellato la cosa più lunga che avessi mai scritto.
Un mare oceano buco nero di insulti davanti allo specchio,
l’odore di cesso del regionale Bologna Milano,
gli occhi rosso fuoco, in fiamme che spero durino poco.
La madonnina del Duomo che protegge le bambine anoressiche in fila sul monte di Venere del mondo della moda è appena precipitata per lo sbigottimento sulla passerella, sulla folla che ha paura.
Una fossa comune di pelle e coca cola, un insalata di ossa. Il mio mondo di treno si muove lento dietro un vetro da venti euro a corsa, dormivo.
Sono contento di essere qui a buon mercato come un pacco della posta:
odore di metallo, polvere e nave passeggeri, io sono una lettera senza risposta.
L’aria sale dritta dal basso nelle narici, mi dà sicurezza,
innaffia le mie radici mentre il mio portafogli vuoto mi sposta.

Milano Bologna a/r

ROUTINE
“INIZIERò A RISPETTARVI QUANDO SMETTERETE DI VENDERvi per quattrosoldidafame”
per ORA BEVO LATTE E FISSO IL PRATO ARTIFICIALE FUORI DALLA PORTA A VETRI
SUL VOLTO di mia madre IL VUOTO DELLA TRANQUILLITà feat.citalopram
SUL TAPPETO UN MEZZO TONDO il segno di uno sgabello che non avremmo mai tolto da dove tutti giorni guardo la TV,
CAZZATE CON LO SPONSOR
MIA MADRE NON PARLA + ORMAI 1 SETTIMANA, MIA MADRE NON LAVA + ̆ Ë L’ODORE DELLA MORTE
MIA MADRE NON Ë + CHE UN RIFLESSO,
odore vago del suo sesso
LE NOSTRE STRADE, UN MANICOMIO CIECO E SENZA USCITA
ha chiuso anche le TENDE.
LA STRADA, lo SPECCHIO del SILENZIO,
il MUSEO DELLE CERE + UN ALITO DI VENTO…
mentre IL TELEFONO squilla LO GUARDO e NN RISPONDO, LENTAMENTE SCENDO LE SCALE DEL sEMINTERRATO, mi nascondo,
INGOIATO
METTO L’INDICE E IL MEDIO SOTTO IL PALATO:
ANCHE OGGI SONO PRONTO, sono nato PER IL MONDO

Vincenzo Mecen