DOS POEMAS DEL LIBRO CRISANTEMO CIELO

hay un hombre sentado en una roca
solitario en una playa    triste
observa el infinito como un retrato
hablado de la melancolía

hay un hombre sentado en la guirnalda
se traga sus espinas con suspiros
algo le duele en la garganta

estoy sentado en una roca parecida al abandono
algo me duele a lo largo de tu espalda
hay una guirnalda sentada en este hombre

hubo un  poema recostado en tu cintura
y algo vibraba en todo tu esqueleto
algo que parecía una luz

algo que alguna vez

*


abrí los ojos y la realidad era un anillo congelado
sentí en mi piel la arena caliente y obvia
    del ruido echo ceniza


por agudo que fuera mi grito
nadie iba a escucharlo
nadie si cayera
conmigo se caería

moví mis brazos como aletas de pescado muerto
mi cabeza como un bambilete monstruo
péndulo de fuego
    nombré tu nombre
nombré tu nombre con tanta sangre en las manos
entre tanta oscuridad
entre tantos cuerpos fríos 
con tanta sangre en las manos
     nombré tu nombre

y estaba solo



SEMBLANZA

Guadalajara, 1988. Poeta y músico. Estudió literatura en la Sociedad General de Escritores de México. Becario del PECDA, de la Secretaría de Cultura de Jalisco, 06–07. Mereció el premio nacional de poesía joven Guillermo López Muñoz. Autor de Crisantemo cielo (CONACULTA, 2007) y El show de los muertos (IMPRONTA, 2014). Fundador de Naranjito Blues, donde grabó cinco placas discográficas, 07–12. Actualmente dirige Sombrario Ediciones.

3. Dos poemas por Enrique Carlos (Poeta con trayectoria)

OLAS TUS OJOS QUE NO ME QUIEREN VER

¿A QUÉ ESCRIBIR 
desde el piso 20 de un hotel
cuyas habitaciones son más estrechas que tú
y sus lámparas menos luminosas que la mirada?
La alfombra es un tablero de ajedrez,
Terrible, arcano amor, 
reflejo de la sombra de otra sombra.

**

PARA SER OSCURO EN EL POEMA Y EN LA VIDA
basta ocultar el sol
en el mar de una botella de agua.



**
ESA MIRADA Y YO NOS CONOCEMOS. 
Hay algo más en las horas
en las que todo parece feliz edad:
ríos en forma de brazos,
afluentes a prueba de sequía
y labios temblorosos como la sed.


**

SI EL SOL NO ABRIERA SUS PUERTAS
el poema no tendría 
por qué hacer tanto escándalo.
Pero es viernes 
–en la Perla amanece temprano–
y si bien las almohadas
son suaves, no es lo mismo
abrazar un sueño de algodón
que ir por un camino que sin lugar a dudas
me conduce a tus piernas.



**
LOS AUTOS DESPERTARON ANTES QUE YO
y las palomas se repliegan al parque de enfrente:
les disgusta el paisaje
o preparan sus voces a conciertos mayores.
Hace años luz 
la envidia era una losa en la espalda
y las puertas cayeron derribadas por la ira.
Pero la ira se va de vacaciones
murió en un duelo
paga cadena perpetua en otra cárcel
y no se crean, insomnes, comensales
de las cuatro paredes,
si preguntan al sol por la belleza
y por amor a sus deseos cobrizos 
no es alegría la traducción.
Cero lamentos, dije
no hay enfermo que arroje amor
ni palabras que salven al planeta
de su profunda herida,
al menos esta mañana 
en que olas hacen olas en su botella de agua.

**
SI LAS NUBES TOMAN ALTURA
es que las señales de lluvia han sido apagadas
y el amor tiene luz verde
para hacer lo que le venga a la cabeza.
Si la bruma corona la arboleda
y los autos se desplazan sobre una pista de nieve
es que vendrás tan pronto 
el sol asome en la torre del cielo
y las horas se hagan olas
como tus ojos cuando no quieren verme.


**
ABRO LAS CORTINAS
para que la mañana
se sacuda el rocío de la cabeza
y salga vestida de perlas
a ver lo que sucede afuera.

Desde el piso 20 de un hotel
desconozco el protocolo de las calles.
Mientras las almohadas duermen
consulto la guía de forasteros
y espero el habla de los primeros rayos.


SEMBLANZA

En Ciudad del Maíz, San Luis Potosí, México, nací y viví hasta los ocho años. Hijo de campesinos, enfilamos a Tampico, Tamaulipas. Llegué a Monterrey en 1973, cuando se podía caminar de madrugada sin temor a una bala loca. En la UANL hice mis estudios de periodismo y una maestría en artes. Todo empezó en 1982, con la publicación de Que el mar abra sus puertas para que entren los pájaros (1982). Le siguieron Hoy no es ayer (1983), Batallas y naufragios (1985), Tambores para empezar la fiesta (1992), a los que se suman otros 15 títulos, entre ellos: Poemas para protegerse del sol (2003), Noticias de Ninguna Parte (2007), Estas calles de abril/ Saga del inmigrante (2008), Vigilias (2013), Baladas para las estudiantes que se gradúan (2013), Las edades felices (Premio Iberoamericano de Poesía para Obra Publicada 2014) y Cantos para el único brazo de Blaise Cendrars (2015).



6. Olas tus ojos que no me quieren ver por Margarito Cuéllar (Poeta con trayectoria)

Usábamos palabras de cuatro metros como aeroplano
cada letra medía lo que mide un segundo al aire
pero no te distraigas en eso
tengo sólo un vicio que quiere matarme y no tiene que ver con Marlboro o Johny Walker
siendo profundamente honesto no tiene nada que ver con el bostezo abierto o la
                                                                                                                         [dimplomacia
por aquí está muy oscuro y  uno confunde el sabor con el efecto
tomábamos el tiempo que tardaba una cosa para transformarse en otra y después
en alguien
cada sombrilla podía ser un barco giratorio antes de ser un tipo horriblemente despeinado
pero no me preguntes esos detalles
tu madre o la mía dirían que perdimos la razón
sólo tengo una historia y se prende más rápido que el fuego en un derrame de petróleo
igualmente se consume y nadie sabe lo que pierde al encontrar la moraleja
sabíamos arriesgarlo todo varias veces por noche y sobre el auto eran todavía más
éramos tan cómicos jugando al drama
podíamos quedarnos en el mismo sitio dando vueltas al caligrama
y cuando abríamos la boca alguien hablaba de nosotros por adentro
pero no quiero recordarlo
porque entonces me río y esto es bastante serio
esto es bastante serio…
mejor vuelve a meterte en mi cabeza
tratemos de dormir.


*

SEMBLANZA
Abril Medina. Guadalajara, Jalisco Mex. 22 de Marzo de 1985. 
Egresada de SOGEM escuela de escritores, Estudió Letras Hispánicas en la Universidad de Guadalajara.
 Editora de la revista  Reverso  2008 - 2009                                                                                            Autora de los libros: “De amarillo a jueves” 2007. Ed. Paraíso Perdido. (Guadalajara, Jal. Mex.) y “Cualquier abismo se parece al útero” 2008. Ed. Baile de sol. (Tenerife, España). 
Ha participado en diversos encuentros de poesía a lo largo del Continente Americano. Su trabajo ha sido incluido en trece antologías, tres catálogos de artistas plásticos, exposiciones mixtas y diversas revistas de circulación nacional e internacional. Algunos de sus trabajos poéticos han sido traducidos al inglés, catalán y alemán.
Recientemente participó como jurado del concurso de creadores literarios FIL joven en su edición 2015.

8. Un poema de Cualquier abismo se parece al útero por Abril Medina (Poeta con trayectoria)

FUIMOS NIÑOS QUE SOÑABAN CONDUCIR AUTOS VOLADORES
Los tipos tristes como yo
soñamos mundos
en los que el mundo es la escuela
donde la justicia es instinto
el poder virtud.
Soñamos que los ricos
no regalan besos ni putas ni viajes a la luna
que coca-cola sigue deliciosa
y sin robarnos los sueños.
Soñamos
que el presidente escribió tres libros de poesía
y que la tontita de su hija
hace cita en el IMSS para cirugía.
Soñamos que el cambio cambia
y que la democracia la gobierna el pueblo.
Los tipos tristes como yo
soñamos con psicodelias 
que no quedan en el viaje
con calmantes y cervezas
que no borran ni cicatrices
con estímulos que no abandonan
allá abajo en el abismo.
Soñamos
domingos sin resaca
sin sentimientos perdidos.
Soñamos la revancha intacta en la cartera
y que los cigarrillos dañan menos que mirar la luna.
Soñamos
que la gente ve con buenos ojos
cuando te encierras tres o cuatro días
y vuelves
como un precioso Fénix de humo
a preparar el desayuno
entre Sabines y la rutina.
Los tipos tristes como yo
no fantaseamos con mujeres de seis tetas 
no las imaginamos rubias ni tontas ni huérfanas
no las soñamos atadas, castigadas
no las soñamos cobardes.
Quizá las soñamos desnudas
y ya libres de complejos
con la tristeza aceptada
que dejan ir el pasado
como brujas que al revelarse
escupen luego del ósculo infame.
Soñamos que sueñan con hijos
que aman más la libertad.
Que aceptan que somos adictos
y que sin ellas no hay nada.

Los tipos tristes como yo
escribimos versos a musas que no existen
Isis sin himen, Isis sin miedo
ni Lolita ni Beatriz
¡Ninguna!
La encarnación del verso.
Soñamos con poesía
que no menciona el infierno
estrofas que no entristezcan
aunque recuerden el fuego.
Soñamos escribir poemas
que no repitan la misma puta frase hasta la náusea. 

*

SEMBLANZA
DON NADIE 

Nunca he sabido bien qué decir cuando debo escribir una semblanza, o si debo decir quién soy y no lo sé. Quizá un ciudadano del mundo que se reconoce en el otro, pues pienso que es eso lo que dota de sentido el gran ciclo, reconocerse en todo, en todos. Y soy la vida en el recuerdo de mis muertos y la inmanente, fatídica, gloriosa convicción de quienes andamos el camino hacia el sepulcro. Pero siempre ha sido más sencillo reconocerme como Don Nadie. 

Contacto: 
https://www.facebook.com/d0nadie/?fref=ts

16. Fuimos niños que soñaban conducir autos voladores por  Don Nadie (Poeta joven)

ALGUNA VEZ, LO SÉ, TUVE UNA CARA

Alguna vez, lo sé, tuve una cara,
un nombre gris, una memoria abierta
y una ciudad con árboles.

Tuve una casa vieja y una luna repleta
como farol en alto sobre el techo del mundo.

Pero vino la niebla con sus manos deshechas,
con sus vendas sonámbulas y escondió mis sílabas.
Untó su vaho en mi piel, adormeciéndola
y entorpeció el arroyo de mis voces antiguas.

Vino la niebla con cristales de plomo
y cultivó en mis ojos negras malvas;
tendió cansadas telarañas
en mi rostro y mi cuello, envejeciéndolos.

Me convirtió al fin en este hombre
que en sus manos perdió todos los ritos
y que convoca en azoteas nocturnas
el resplandor, las llaves, el milagro.

*

NIO.
                                                                                    A mi hijo Jorge

Doy un trago al café. Miro mi mano
la cicatriz del dedo, su aspereza.

Alguna vez estuve en el principio
y mi ojo de ágata, limpio como una roca
retrató el amplio grito del relámpago
la tierra del silicio y la ceniza.

Bajo mi piel ahora alguien recuerda,
alguien habla del viento y sus visiones,
alguien teje otra vez viejas palabras
sobre el veneno claro de la ruina.

Doy un trago al café. Todo regresa,
todo vuelve de nuevo hasta nosotros.
La boca busca otra vez los nombres
que tuvieron las cosas algún día.

Todo se va de nuevo. Doy un trago.
Ninguna cosa es. Nada regresa.

Ninguna cosa fue, sólo este viento
levantando espejismos: esta arena
que se llama la vida, entre las manos.

*

SEMBLANZA
Jorge Souza es poeta y periodista. Estudió filosofía y tiene un doctorado en Lingüística por la UNAM. Es autor de una veintena de libros y recibió el Premio Jalisco en Letras en 2015. Actualmente es profesor investigador de la Universidad de Guadalajara, miembro del Consejo Estatal para la Cultura y las Artes, y de la Comisión Intersecretarial para el Estudio Superior de las Artes de Jalisco.

23. Alguna vez, lo sé, tuve una cara y nio. por Jorge Souza Jauffred (Poeta con trayectoria)

POEMA NÚMERO 21

Tu nombre tiene escarcha, un calor invertido que amanece en mi boca. 
Asumo que también, un color agridulce en el fondo de su genética y tres gramos de hierro de piedra de la más fina resaca de lumbre.

Andar en ti es lamer el esqueleto del fuego con los pies, tocar los tendones del frío en todas tus orillas y descansar en ellas hasta fermentarlas.

Tu vaho degolla las ámpulas de mi voz y sin miedo escupo tu nombre. Otras veces, recluto el silencio para encadenarlo a tu cabello y arrullarte hasta el cansancio.

Procuro, entonces, imitar el voltaje de tu alma y respirar su abono, sus vértebras que caen de rodillas en mi retina. Luego tu piel pesa como la luz sobre mi lengua: desabrida por el murmullo sin cuajo.

Andar en ti es hilar las venas con un color transparente, destornillar la oscuridad del suelo y mirarte hasta el fondo donde apagas la luz a voluntad y yo me desnudo intermitente.

Amaneces desinfectada de mi sombra y no hay puesta de sol que alargue sus huesos para encontrarte. Te escondes, a veces, en las cucharadas de noche que te invitan a incendiar el polvo.
Andar en ti es pasear las cicatrices de las metáforas, obligar al humo a derramar un aullido o inyectar un grito en la merita esquina de tus piernas.                                                

*

SEMBLANZA
Yobany García Medina (Estado de México, 5 de diciembre de 1988). Egresado de la licenciatura en Lengua y Literatura Hispánicas, FES-Acatlán (UNAM). Miembro fundador del Seminario Permanente de Metaficción e Intertextualidad (FES-Acatlán). Ha publicado en diversas revistas literarias, entre ellas: Monolito, Revista Bistró, El Humo, Nocturnario, Revista Minificción, Revista a Buen Puerto, La Rabia del Axólotl, Primera Página, La otra Voz, Sancara, La Morralla, Moria y en la revista arbitrada Destiempos n. 43, 44 y 45.


33. Poema Número 21 por Yobany García (Poeta con trayectoria)

La disyuntiva

Entre la soledad
y estar solo,
escojo lo segundo.
Lo mismo entre la dicha
y ser dichoso:
lo segundo.
Entre los años y los días,
lo segundo. Entre mi nombre
y tú al decirlo.

Hay quien me ve llegar
con paso lento
y escoger lo segundo,
lo que viene detrás, de peor es nada;
me ve con piedad intransigente,
con lástima implacable
de cazador apenado por su presa.
Yo recojo los restos,
hago con ellos un sombrero, una corbata,
y saludo a la usanza cavernícola.

Entre la espera y lo esperado,
lo segundo.
Entre los puntos
y las comas.
Entre los ya
y los todavía.

*

La salvación


Contra el avance de la ruina,
contra el avance irreparable de lo que no tuvo principio
y no tiene memoria,
lo que amarga la dicha de los frutos,
de las pausas,
te miro caminar hacia los árboles.

Tus pasos describen la orilla de las hojas,
la silueta de cada una de las ramas,
y los troncos descansan en tus manos abiertas.

Contra el designio que retrasa la muerte
de los que sólo buscan morir.
Contra el motor que horada como una súplica la noche.
Lejos del aire

o del tránsito amarillo y plomizo de los cuervos,
la tierra se ordena bajo esas pocas hojas
y el cielo se reduce.

Vuelves a caminar, porque los vientos quieren que lo hagas.
Los troncos, igual que si vinieran
de la niebla, descansan
en tus manos de nuevo —y entre tus dedos se repite
la destreza de la bugambilia, que sostiene los muros
sin tocarlos.


*
SEMBLANZA
Nació en Guadalajara en 1971. Es poeta y ensayista. Ganó en 2003 el Premio Nacional de Poesía Efraín Huerta con su libro Por una vez contra el otoño y en 2004 el Premio Nacional de Poesía Aguascalientes con Reducido a polvo. Dos antologías de su obra poética se han publicado recientemente: Si la tierra guardara la forma de los cuerpos (Salto de Página, 2015) y Orden aleatorio (UNAM, 2015). Ha publicado Lámpara de mano (2004), Signos vitales (2005), La migración interior (Premio Nacional de Ensayo Joven José Vasconcelos, 2005), Todo un pasado por vivir (2013), Juan Goytisolo: identidad y saber poético (2014), El pez no teme ahogarse (2014), Sabemos del agua por la sed (2014) y De la intimidad (2016), entre otros libros de crítica literaria, ensayo y crónica.

34. La disyuntiva y La salvación por Luis Vicente de Aguinaga (Poeta con trayectoria)

NO LOS INVITÉ A MI FIESTA

Mis tías y mis tíos me preguntan
siempre que nos vemos 
que si tengo novio. 
Yo les voy les voy a contestar:

The world is a beautiful place
to be born into
if you don't mind happiness
not always being
so very much fun
if you don't mind a touch of hell
now and then

Cuando ellos, 
olor mora azul, 
ojos estrellados en un parabrisas, 
lo pregunten,

Les diré: 
todos somos un niño llorando 
                                                                 y gritando 
                                                                                   en el camión 
                                                                                                          sobre los brazos de su padre 
Y también 
                   el pasajero que quiere 
                                                                 Matarlo.



Si me preguntan 
por qué no tengo novio,
les contestaré 
                             "Una vez que dormí abrazada de un muchacho
                                                                                  (Agarrados de las manos y todo)
Al siguiente día, cuando se vistió, 
                                                                 Me dio asco" 
Solo entonces me va a ganar la risa

Confesaré que compro stickers que dicen "puta vida" 
en las expos de ilustración y poesía y esas cosas culturales 

Y las pego en mi frente 

Y en mi laptop 

Y en mis labios, 
que más que a mora azul,
saben a eso que siempre dices, 
con un toque 
de alcohol y menta. 

Que el tema de plática más recurrente 
con mis amigos, 
                            es la incertidumbre 
                                          de un vagabundo con una Mac 
                                                                           en una ciudad 
                                                                  no habitada.

Les contaré que guardo un secreto 
que nunca revelaré, 
pero del cuál pueden tener una pista 
si recuerdan esas tardes en que mis primos 
                                 con el uniforme de la secu puesto
                        jugaban Crash Bandicoot 


sobre la cama. 

Les diré que el tiempo pasa, 
y que si sigue pasando, 
sólo crecerá el número de películas 
y canciones snob que he visto y escuchado,

y con ello, la confusión 
entre las cosas que la gente me dice
                                                         y los diálogos de las películas de Sophia Copolla 

Entre mis poemas 
                                                        y las letras de un grupo que ni me acuerdo cómo se llama


Entre la humanidad 
                                                       y los desastres naturales 

que se producen entre 

el smog y las cadenas de ADN.

Les contestaré que amo más a mi padre 
cuando me cuenta de su primer estéreo 

y canta y grita canciones de los setenta 
sin saber nada de lo que dice, 

con las luces de la carretera 
que pasan rápidas 
como amigas
                               que asistirán a nuestro funeral 
                                                                                  esta noche.



¿Por qué no tienes novio, hija? Me dicen 
Y yo les contesto: 
                                                                     ya tengo años de casada.


*
SEMBLANZA
Soy Mónica Hernández Mendoza, tengo veintidós y estudio Letras Hispánicas en la Universidad de Guadalajara. Escribo poesía acerca de lo que prefiero no hablar, sin miedo a no ser original por los intertextos explícitos. He publicado en revistas como Metrópolis, La Cigarra, Revista El Humo, Radiador Magazine, entre otras. Cuando estoy aburrida y tengo algún poema medio presentable, lo publico en monicahermen.blogspot.mx

35. No los invité a mi fiesta por Mónica Hérnandez (Poeta Joven)

ALEGORÍA DE (MIS) AÑOS

Hablar de mí, parece hablar de 23, pero también de 30
de los 30 que aún no tengo y a veces pongo en el registro 
antes de entrar a las peceras, sin peces, con muchos brazos.

Hablar de mí parece hablar de 23 pero también de 2 y 3, 
de su suma: 5
cuando me invadió lo que aún no puedo engendrar con palabras 
y así lo pienso,
lo digo 
lo lanzo.

De los 4 rostros que rescaté a través de recuerdos:
poniendo
quitando
desfigurando
creando imágenes borrosas  de los años que tuve y sigo acumulando.

Hablar de mí parece hablar de 23
es hablar de los 20
cuando me quebré la cabeza en incontables pedazos, y después me aventé al abismo sin los 4 rostros  rescatados
sin paracaídas que amortiguara lo que quedaba.

Hablar de mí parece hablar de 23, pero también de su mitad:
los 11.5 centímetros que perdí 
los 11.5 años de aventura en la isla infancia
parece hablar de 21 y de 22,  
cuando los chalecos salvavidas no funcionaron 
esos que lanzan los padres para rescatarlo a Uno, pero no a los 19.

Es hablar de los otros fantasmas que se hacen así mismos múltiples
en Uno.

Hablar de mí es hablar de ruinas
imágenes borrosas
cachitos
de la quebrada de cabeza
hablar de mí 
parece hablar de números engañosos que se inmiscuyen en tiempos y hurtan espacios ajenos.

¡Que paren ya estos números!

*

SEMBLANZA
Soy estudiante de Lic en Filosofía en la Universidad de Guadalajara; pase el verano en el taller de creación poética en la biblioteca pública del estado “Juan José Arreola”. A través del arte poético busco la expresión -kátarsis- del hacer humano, rescatar palabras para quitar el velo de los mundos que contiene el otro.

39. Alegoría de mis años por Iris Guzmán (Poeta Joven)

Hidden track de un playlist en el que una boca agrietada se volvió la canción preferida

Ya no soporto ese último cigarro
que desde hace tres días
se hace el muerto sobre la mesa
sin que nadie se lo fume;
ni soporto que mi corazón,
tan parecido al desierto,
luzca a medias,
desprovisto de aves de carroña
dispuestas a cubrir la muerte en sus estómagos
con mis recuerdos.

Que puedo salir —Dicen mis amigos—
(y no son malos amigos)
y tomarle la mano a cualquiera,
porque al fin y al cabo
tengo buenos playlist
y sé un poco entre que calles de esta ciudad
las miradas lucen más brillosas.

Pero no es que se trate de eso —eso creo—
(y en el fondo también lo saben mis amigos)
ni de dejar de ser colibrí azul eléctrico de tus manos,
porque el carmesí en tu boca
y el morado de mis desvelos
han salido precisamente
de la misma caja de recuerdos.

Se trata —creo—
de estar completo;
como cuando al cigarro se lo fuman entero
y solo queda el filtro,
o como un desierto en cuya arena
Florece “The last living rose” de Pj Harvey

Supongo que alguien tendría que subirle más al volumen
de las bocinas,
y que me expliquen,
como es posible que extrañándote tanto
solo se me haya ocurrido poner disco tras disco;
y que por favor alguien le suba más al volumen
porque los Arctic monkeys de “alguna manera estaban esperando que te quedaras”
y que por favor alguien le suba más al volumen
porque Radiohead dice que el “verdadero amor espera”
y porque Oasis me está cantando “Hold on, don’t be scared”
Y el sonido no es lo suficientemente alto
Como para dejar de oír 
tu nombre.

Y yo, apoyado en el balcón,
observo mi planeta hecho de tus miradas, 
rezo tu nombre,
—que aún no sé cómo se escribe
ni cómo se pronuncia—
y espero a que suene el timbre o el teléfono
y seas tú.

Pero eso no ha servido de nada
—Ni una sola vez—
porque después de tanto poema masticado
entre tus mejillas,
ya no me es tan fácil entender nada de esto.
Porque cuando Gustavo me dice que para él “es muy fácil olvidar”
Andrés me pregunta  “¿cuánto falta para llegar a CUALQUIER LUGAR?”

No resisto más este silencio
en forma de cámara de gas,
ese mismo que sabe 
que dentro de poco tiempo
olvidaré como escribir poesía.

Porque no creo que sea suficiente
con enseñarle modales al signo del zodíaco de leo
que de día se deja acariciar
y de noche sueña con el sabor de tu cuello.

Se trata —creo—
de que apuntes con algo
tu lugar en este confuso mapa,
que soy yo mismo,
o bien vengas,
con la llave en forma de tu sonrisa
de tus pupilas
de tu lengua tibia
y abras esta jaula
de barrotes semitransparentes,
para que alguien te explique
cómo es que solo a ti se te ocurre
mirar por la ventana,
hacia tu planeta
hecho de mis miradas
mientras rezas mi nombre
que aún no te enseñan a escribir
ni a pronunciar
y esperas —Todavía no sé dónde—
a que suene el timbre o el teléfono
y sea yo,
pidiendo que le subas, por favor, 
un poco más al volumen,
porque el sonido no es lo suficientemente alto
como para dejar de oír tu voz
diciendo
que ya te vas

*
SEMBLANZA
Alejo Amargo
Ganador del primer Slam Poético: poesía en el aire organizado por la revista Luvina. Participó en el 2015 en el Verano Literario en la Biblioteca Pública del Estado de Jalisco y fue parte de la Feria Municipal del Libro dando una charla sobre  la creación literaria y el fomento a la lectura.
Bebe cejas guapas y se enamora de cervezas; en ocasiones pasa al revés. Piensa que la creación literaria es un Mustang del 65 rojo que viaja por el desierto de Mohave, con Sky Ferreira de copiloto escuchando a Joe Anderson cantando Happiness is a warm gun. Morgan Freeman, (actuando como Dios) le dijo desde dentro de la cajuela: somos una especie de sonido roto.

40. Hidden track de un playlist por Alejo Amargo (Poeta Joven)

I

Un maniquí comúnmente no tiene nombre.
Este maniquí del que hablo sí,
pero no lo diré.

Nadie lo querrá nombrar.
Nadie lo necesitará.

II

Dije que el maniquí tiene un nombre
y qué bueno.
Todos necesitamos ser llamados, 
aunque sea al infierno.


III
Ayer fue un día hermoso:
Maniquí femenino
31 cm
a sólo 198 pesos mexicanos.
¡No lo dudé!

IV

Me llamo, Romina Cazón.
Tengo 3 gatos, pero ninguno me basta
para enfrentar la noche, le dije.
Él    (quiero decir)    ella
(siempre es ella cuando diga él)
(siempre es la  cuando diga  el)
(siempre es ebria cuando diga ebrio)
no dijo nada.

Entonces creí que le hacía falta algo como a mí
     algo para llorar como a mí
       algo para reír como a mí.

V
Dos horas más tarde,
el maniquí tuvo
la idea de haber viajado a Roma
y de tener un apellido, 
pero no cualquier apellido. 
Uno que me fue negado. 
Uno que mi padre no me quiso facilitar.
Uno que podría ser chileno, 
boliviano, argentino o del mundo.

VI

Maniquí y yo
bailamos un tango.

Nunca es tarde para aprender, dijo.

Ya era hora de que aprendiera
que el tango definitivamente no es para mí.

Lo mío, lo verdaderamente mío
es intentar que los gatos hablen.

VII

El otro día uno de mis gatos me gritó mamá
o yo quise escuchar la palabra mamá
o yo esperaba la palabra mamá
o yo alucinaba la palabra mamá
o yo pensaba que era un gato.

*

SEMBLANZA

ROMINA CAZÓN, escritora, artista audio-visual y promotora cultural (Argentina, 1981). Sus textos se hallan parcialmente publicados en antologías, como también en revistas impresas y digitales de Latinoamérica y Europa.
Es autora de Con mis uñas de gata (poesía japonesa, 2008), Patria Ajena (poesía 2009),  Del fondo de ningún vientre (poesía, 2012) y De sus piernas en  mi cuello (cuentos, 2013), La mujer de Nazareno (2015). Ha publicado los libros de poesía visual: Artefatuo (2014), Materia On /Off (2014), Corderos (2014), Watch your step (2014), El decoro extraviado (2015), Volátiles (2015), Producto Vencido (2015), Comprueba que eres humano (2015).

Compiladora de  Panorama de la poesía mexicana (poesía reunida, 2009)
Dirige la revista de poesía, El humo. Es responsable de Ediciones El humo,  Zona no verbal Poetas en mp3, y El poema del día es: En el cuerpo ajeno, (APOYARTE, 2014) y Todavía la sangre, son sus libros más recientes (2015). La puedes  encontrar aquí  https://ideasdeunamujerebria.wordpress.com/

43. Argumentos de un maniquí ebrio por Romina Cazón (Poeta con trayectoria)

PROTESTO

Protesto:  
contra los guardias que hacen ronda 
por las calles libres esposando besos 
en nombre del Orden 
y líbranos del mal. Amén.

Propongo:
un amanecer cubierto de orgasmos
un cementerio teñido de flores
una cárcel abierta 
una justicia despierta. 

Protesto: 
contra las reglas de los fuertes
y la violencia que responde sancionando las fauces leyes 
con las que poco a poco nos comen
a los que de la nada venimos 
y con la rabia del hambre exigimos razones. 

Propongo: 
una democracia perfecta
una casa sin puertas
una religión verdaderamente mundana y para mi pueblo
(que es el mío, que es el tuyo 
y que es todos los pueblos)

para mi pueblo: la alegría soberana.

Protesto:
contra el sexo de Guerra, Hambre, Indiferencia 
que son niñas,
y contra Amor, Odio- y otra vez sexo-
que llevan nombre de varón.

Propongo: 
la agonía de los buenos términos, del saber correcto, 
de la gramática, la léxicografía 
y que revivan...

¡Que revivan por fin bajo otra forma!

en la música, 
en lo desperfecto, 
en el verso suelto

revolucionaria lucha que lleva el nombre de POESIA.

*
SEMBLANZA 
Lore Médez 

Nací y crecí en la ciudad continental más austral del mundo, con un gran puerto y un ancho río, Buenos Aires. 
Ahora vivo y escribo en una isla un poco más al norte, llena de muros de piedra y rodeada por el mar, Mallorca.
Me gusta la mezcla, la combinación, la alternancia. 
Hago poesía con letras. El resto lo hace la música.

Lorena Mendez's Album

44. Protesto por Moi (Poeta joven)

TE ESCRIBÍ UN SUEÑO PARA QUE NO TE HABITARAN PESADILLAS

*

Te escribí I Te escribiré I Te escribo
Te escribí I Te escribo Te escribiré 

*

Te escribí un sueño para que no te habitaran las pesadillas. Escribí una roca alta y larga en la que caminases, en la que ahora caminas, en la que el mar se acaricia, el oleaje se acaricia en ella, se espumea y te toca. Desde ese espumar le miras, tu cuerpo cobra una calma, como de manzana verde, brillante, jugo, dulce y cáscara de labios. 

El cielo también cobra de catástrofe una tranquilidad, de destrucción en sus naranjas y violetas. Parece que tiene prisa por estar ahí donde tú estás; le brota la necesidad de estar presente, de ser en el vals que hacen las nubes con el aire, en su reflejo moviéndose en las aguas.

Miras el mar, te mira. Te aroma y de la misma forma le aromas, con tu presencia declarada en el equilibrio de tus pechos ante el ondeo de sus ondas.

Desde tu rostro se extiende una risa hasta la arena. Quien camina esta playa te camina. Me doy cuenta mientras escribo, quiero soñar en esta playa que ahora mismo miras.

*

Te escribiré un sueño para que no te habiten las pesadillas.

*

Te escribo I Te escribí I Te escribiré
Te escribí I Te escribí 

*

Te escribiré un sueño de madrugada, en el que tengas frío pero no tengas miedo. Lo disfrutarás vestida con un vestido que se ondula, paralela a la melancolía en tus ojos, en su cerrarse repentino en cámara lenta, en su detener de lágrimas con un guiño.

Escribiré que sonríes un recuerdo, probablemente querré estar ahí, siendo un hombre en tu memoria. 

Después llegará a ti una tibieza en el aire mismo que antes quiso helarte; escribiré, será un momento que aún no, sino cuando sea, cuando florezcas, cuando aflores, cuando floreés, sembrando frágil un fragmento que conmueva la atmosfera.

Quien esté presente en tu sueño sentirá que ama.

Amará incluso la chica más triste, tan sólo con que le sueñes
Amará el suicida y sus navajas
Los filos y la pólvora amarán incluso si hirieren
Tus heridas, tus heraldos amarán
Amarán tus heridas mándala mantra
Amarán tus heraldos mándala mantra

Quien sueñe en tu playa amará
Mantra mándala amará
mándala mantra
mándala mantra

Quien sueñe en tus heridas amará.

*

Te escribiré I Te escribo
Te escribí I Te escribo
Te escribiré I Te escribo
Te escribo

este sueño para que tú lo prolongues.


*
SEMBLANZA
Karloz Atl (Cd. de México, 1988)

Director del Centro Transdisciplinario Poesía y Trayecto A.C. Miembro de la Asociación de Escritores de México. Beneficiario del FONCA mediante el Programa de coinversiones culturales 2015 con el proyecto Circuito Nacional Poetry Slam MX del cual es coordinador. Su obra ha sido llevada a la danza, las artes visuales, escénicas y diversos proyectos musicales. Tiene 6 libros publicados.

45. Te escribí un sueño por Karloz Atl (Poeta Joven)

DESAYUNO, LA COMIDA MÁS IMPORTANTE

Malcolm Le Grice desayuna dos tostadas con tomate y té negro con leche
Maya Deren desayuna melón omelet de champiñones y café con leche
Jonas Mekas desayuna un croissant recién hecho untado en mermelada de fresa y té de menta con limón
Stan Brakhage desayuna huevo revuelto con salchichas holandesas frijoles dulces y jugo de naranja
Nam June Paik desayuna arroz kimchi galletas de avena y pu erh de la china meridional
Kenneth Anger desayuna tres hot cakes con tocino miel maple fresas y café negro con dos cucharadas de azúcar
Fassbinder desayuna embutidos de res pan con mermelada de membrillo queso de cabra un vaso con agua y café espresso
Peter Kubelka desayuna manzana en rodajas panceta bagel con semillas de amapola y jugo de zanahoria
Michael Snow desayuna dos huevos estrellados salchichas vienesas frijoles pan tostado y té negro de kabul
Věra Chytilová desayuna pan de centeno yogurt natural un vaso de leche tibia y jugo de toronja
Gregory Markopoulos desayuna pan con semillas de sésamo corn flakes jugo verde y capuchino
Larry Jordan desayuna waffles de microondas un plátano y café americano sin azúcar
Pipilotti Rist desayuna birchermuesli pan de trigo con mermelada de zarzamora jugo de naranja y café negro con doble carga
David Lynch desayuna quinoa papaya pan casero de nuez y tres cafés
Vito Acconci desayuna un bagel de salmón ahumado crema de queso cebollas crujientes jugo de naranja con betabel y una coca cola
Aki Sasamoto desayuna sopa de miso blanco arroz encurtidos tortilla estofado de algas sunomono de judías y té verde
Carlos Reygadas desayuna chilaquiles verdes con pollo frijoles bolillo jugo de naranja y café soluble
Apichatpong Weerasethakul desayuna jok con cerdo un huevo cocido pepinillos en vinagre y leche de soya
Hollis Frampton desayuna fruta mixta con miel de abeja granola yogurt de durazno y café descafeinado

*

SEMBLANZA
Horacio Warpola es editor de la revista de ilustración y poesía Gus Ultramar y gestiona el proyecto Cine Panorama. Es autor de los libros Neónidas 2006-2008 (Herring Publishers México), Lago Corea (Herring Publishers México), Física de Camaleones (Fondo Editorial de Querétaro-Calygramma), METADRONES (Centro de Cultura Digital-Libros Malaletra), Triste suerte de los peces voladores (DaSubstanz-GoldRain-NewHive), Gestas (Ediciones El Humo-CONACULTA), 300 versos – para la construcción de un protocyborg orgánico (Ediciones Neutrinos), Reencuentros con hombres notables de Jänko Erwin (Mamá Dolores Cartonera) y Badaud Electrónico – Antología de poesía komandroviana (Mantarraya Ediciones). Ha aparecido en las antologías Todo pende de una transparencia -Muestra de poesía mexicana reciente (Vallejo & Co., Perú), Guasap -15 poetas mexicanos súper actuales (La Liga Ediciones, Chile), entre otras. Fue becario del PECDA en el período 2015-2016 y pertenece a la generación 2016-2017 del FONCA. Se puede ver más de su trabajo en warpola.tumblr.com y en newhive.com/warpola

46. Desayuno, la comida más importante por Horacio Warpola (Poeta con trayectoria)

TODOS LOS POETAS SON (SOMOS) EMOS

Al principio
escriben que es imposible
afortunado quien se acerque a ti
sin temblar 
sin morderse los labios 
en ese momento crucial
dónde se forjan las falsas amistades

Escriben para mujeres con las que hablan una 
a lo mucho tres veces 
si acaso les aceptan una cerveza

Y por un beso 
¡Qué daría por un beso!
Esta es la que vuela
sin arrancar las sábanas

Y todos leen a Baudellaire
y le escriben a la transeúnte 
en tinta blanca 
en papel de doble hoja

Y ¡ah 
cómo me has hecho conocerme 
crecer 
cambiar
con las miradas que intercambiamos por accidente

Son musas de mármol
árbol que se vuelve cristal
mejores amigas 
déjalo no te merece princesa

Y hay a quienes los dejan 
la abuela bien les dijo 
no se pierdan por un culo
y tú amarás a otros cómo a mí
pero ninguno te escribirá 
que tiembla cuando pasa afuera de tu casa
y es revolucionario

Y hay quienes escriben sus octavas
al alcohol
a las violaciones consensuadas
a los bailes de tres pesos 
Todoarribadelombligo

Y hay quienes se enamoran de verdad 
y escriben poesía del chile relleno que les sirven al plato
Y deciden escribir cuentos de fantasía 
y escriben poesía de carne y hueso 
de esa que más tarde escribe planas de su título en un cuaderno cuadriculado 
de esa que llega y te bate el estómago en la madrugada del veinticinco de diciembre

Y hay quienes se enamoran del alcohol
Y hay quienes el amor no se hizo para mí 
Y hay quienes no esperan
Y hay quienes no escriben

*
SEMBLANZA
Me gusta cantar y me gusta bailar como si fuera un viejito achacoso; escribo, escribo de mi vida, escribo para no volverme loco, escribo poesía y narrativa porque la filosofía es muy difícil de redactarse además de celosa.

Empecé a escribir por empacho, leo desde que tengo memoria, recuerdo que lo hice dos o tres veces en la secundaria, pero empecé a escribir y tomarme la idea de ser un escribidor profesional, de oficio, en dos mil doce, gracias a un amigo que me invito a colaborar en una página de poesía.

Vi a Robin Williams con una bata de medico leer el “Soneto XVII” y decidí escribir poesía, leí a Jaime Sabines y “La muerte del mayor Sabines” tantas veces que lo terminé citando informalmente sin querer queriendo (plagio inocente); hace dos años leí un poema llamado “El Tapanco” en un taller de poesía donde no le agradaba a casi nadie y me llamaron Girondo, luego de eso dejé de escribir poesía un rato; leí a Guillermo Samperio y me enamoré de las micro-ficciones, leí a Eusebio Ruvalcaba y el poema número dos de su poemario “Nina” me volvió un fetichista de los frijoles refritos.
Volví a eso de la poesía hace unos meses, participé en el premio Elías Nandino y dos veces en el Juan José Arreola, no gané ni creo ganar ninguno de los dos en un rato, y aquí seguimos, intentando explicar lo inefable, o dando voz al barrio, o dando el tono trágico a la poesía amorosa libre de tabaco.

49. Todos los poetas son (somos) emos por Daniel Vladimir (Poeta joven)

Quedarme en el clóset y ver soft porno sin volumen
mientras Billie Holiday canta tristísima en el fondo.

El frío del azulejo no te lo dicen las malas estadísticas
tampoco la tristeza que cuesta despegar la cara del piso.

Quedarme en el baño para sentirnos al borde del infinito
y caer a un suelo de chicle donde se me peguen los cabellos 
y se arranquen de tanto reír.

A veces no quiero, no quiero, no quiero, no quiero.

Pero las palabras que sangran de mi cuerpo 
son más tristes 
que una canción de Billie Holiday. 

*

REX

Anoche soñé mi resurrección cuando moría,
los gusanos decidieron ahogarse en un mar de aire
y las drogas lograron extenderme los puntos suspensivos.

En la noche los zancudos fueron ángeles infectados de respuestas,
Dios dijo que estaba condenada a soñar como pecadora 
y recordé a las monjas del colegio.
Cómo nos veían agarrarnos la pierna
y decirnos secretos
cómo nos sonreían.

Cómo fui muriendo 
hasta resucitar anoche.

*

TERTULIA

Todas las tertulias son lo mismo,
un manual para ir a la cama, 
construir un alguien y salir volando,
doblar besos de literatura,
enjugar sábanas con lágrimas, desechar un algo
y entrar por el vacío con los labios apretados.

Quien sabe a lo que va, 
entenderá que las tertulias no terminan
hasta que inicia la siguiente.

*
SEMBLANZA
Grecia Hernández (10 marzo 1996) estudiante de comunicación en la UNIVA, conductora de Birula Radio en Radio Universidad de Guadalajara, activista e interesada por la movilidad no motorizada, participó en Extática, antología y muestra de poesía femenina editada por Salto Mortal en 2015. La poesía es como mi bicicleta, también me mueve todo.

50. Tres poemas por Grecia Hernández (Poeta joven)

DESPUÉS DE LAS 6 PM

 La tarde es un funesto mar
 de interrogantes
 que nos lanza las redes
 de ayer y mañana
 
ver caer el sol
 como una yema 
desparramada 
en el sartén.
 
nos hace sentir el frigorífico
 de la noche
 
y preguntarnos
 que tan cerca
 o lejos
 se está de la vida.
 
La tarde es un lenguaje de cadáveres
 que nos recuerda
 la cercanía de la muerte
   
Moscas que nos hablan
 en sus trayectorias
 de lo que hemos dejado.
 
Ver un sol 
morir cada tarde
 en un tejado
 y recordar
 que nosotros 
también somos solitarios
 que nosotros 
también somos soles
 
quizá sea
 lo que nos atormenta
 
o tal vez
 la angustia de saber
 que nosotros
 tras terminar el ocaso
 no seremos soles
 

Sino
 preguntas
 recuerdos
 lenguaje y sus bordes
 
cascaron siempre apunto de cuartearse.

*

SEMBLANZA
Inicie a escribir desde chico, al inicio narrativa y algunas canciones, a los 14 la típica historia de enamorarse me hizo saltar a la poesía y es en ella que me he enfocado desde entonces, he ido a talleres y colaborado en algunas revistas digitales como Nocturnario, Monolito, Bitacora de Vuelos, Cinosargo entre otras y participado en declamaciones. Actualmente le doy de puñetazos a un poemario para que salga solo lo elemental.

51. Después de las 6 pm por Diego Illescas (Poeta Joven)

Un fragmento del libro "Las linternas flotantes" de la poeta argentina Mercedes Roffé, el cual, forma parte de la nueva colección "Otras tradiciones" de Mantis Editores.

1. Un fragmento de "Las linternas flotantes" de Mercedes Roffé en la voz de Mónica Licea

2. Un fragmento de "Las linternas flotantes" de Mercedes Roffé en la voz de Mónica Licea

Un fragmento del libro "La Carpa Infinita" de la poeta cubana Zurelys López Amaya, el cual, forma parte de la nueva colección "Otras tradiciones" de Mantis Editores.

1. Un fragmento del libro "La carpa infinita" de Zurelys López en la voz de Abril Medina

Un fragmento del libro "La carpa infinita" de la poeta cubana Zurelys López Amaya, el cual, forma parte de la nueva colección "Otras tradiciones" de Mantis Editores.

2. Un  fragmento de "La carpa infinita" de Zurelys López en la voz de Abril Medina

Un fragmento del libro "Pasos y pies" del poeta uruguayo Rafael Courtoisie, el cual, forma parte de la nueva colección "Otras tradiciones" de Mantis Editores.

1. Un fragmento del libro "Pasos y pies" de Rafael Courtoisie en la voz de Enrique Carlos

2. Un fragmento del libro "Pasos y pies" de Rafael Courtoisie en la voz de Enrique Carlos

NEMO HABRÍA NACIDO COMO HERMAFRODITA INDIFERENCIADO

No se sonroje al narrar la historia. Así es
mamá naturaleza: es mentira lo terrible de la orfandad
de Nemo. Para un pez
payaso (como su padre) luego de muerta
ella    era lógico
ya hembra
cuidar al huevo en los arrecifes y después
ya hembra
practicar sexo con su hijo.

No esté paranoico 
por la sobrepoblación: es infrecuente 
que los peces payaso
se fecunden a sí mismos.

Tampoco importaría después la muerte
de su padre. Nemo continuaría la tendencia
familiar y en caso de no encontrar otros peces
payaso 
ya hembra
procrearía con sus descendientes 
sin necesidad de embriagarlos 
como hicieron las perversas hijas de Lot.

*

Desear que la ciudad se incendie  y no haya ninguna memoria
no haya memoria
el recuerdo es insano, multiforme, nos va haciendo escarcha 
la cabeza, nos obliga 
a caminar hacia lo que fue nuestra casa. 
El ácido muriático tiene una calavera sonriendo, una abertura a la medida 
de mi tristeza el ácido 
muriático hace soñar y despertar en el infierno, donde de cualquier otra forma 
también despertaríamos
invita a soñar mentiras, creer que más allá de estos barrotes hay 
otra cosa
y no hay nada, nena
vamos a berrear toda la noche, vamos a esperar que el monstruo de las treinta mil cabezas nos despierte 
con un machete, nos dé lecciones 
sobre lo que debemos desear 
(lo que no deberíamos querer es reventar con ayuda del gas en un pequeño cuarto, 
no deberíamos desear morir 
fumando, en una espera sin objetos ni manos).
La lluvia cae, qué ganas de tirarme con la boca abierta, reír viendo caer agujas en el cuerpo 
ya sin limitaciones de saldos. 

Sabrás que he sido yo quien ha estado aquí porque las quemaduras delatan, conoces el olor de los incendios, la lluvia cae y tu boca besa 
como la calavera del ácido. 
Ayer dijiste que moriría pronto, quizá mucho antes que tú 
y estamos temerosos de pensar 
que no vaya a ser así
sea más largo de lo que esperamos.
No sabes cómo moriré 
si lo que acecha 
es una niña, un chocolate con insectos o tal vez nada.
Te mentí cuando hablé de que el amor existe, pero estoy tan convencida
de un dolor en todas partes
machacando…  
esta lluvia mordaz, sueño 
con el ácido muriático. 
Lágrimas, ganas de abrir la puerta con la llave equivocada y dónde estarás
dónde.
Olvidé cerrar la ventana 
todo se llenó de gatos y gorupos,
no es necesario que la luz esté prendida todo el santo día, no
es necesario estar deseando 
el ácido.

*

SEMBLANZA
Fanny Enrigue. Nació en Guadalajara, México. Estudió filosofía en la Universidad de Guadalajara, donde imparte la clase de Estética. Ha participado en encuentros de poesía nacionales e internacionales. Su obra aparece en diversas revistas y antologías. Ha publicado los poemarios Sucesión de la sombra (Paraíso perdido y Santa María Juana, 2007), Prácticas de crueldad para el verano (Ediciones El Viaje, 2012) y Sordina (Mantis editores /Secretaría de Cultura, Jalisco).

52. Dos poemas por Fanny Enrigue (Poeta con trayectoria)

Proyecto mexicano que busca difundir la poesía de forma íntima a través de la lectura de diversos textos poéticos en la voz de sus autores.


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