ترجمة ضي رحمي.
Artwork: Henrik Aa. Uldalen.

حب ميت - سيلفيا بلاث

جئت إليك من هناك
نهايةُ العام:
عام النهايات
الطقسُ والغربان،
ضِِيقٌ في نفسي 
من كثرة التدخين ، علّةٌ ما

(وحشةٌ 
قلقٌ
ألَمٌ دفين)

أطاحتْ بي لأطوفَ في أنحاء البلدة المقفرة
و أقطعَ حول تلك الزاوية بالذات
حيثُ لاقاني وجهاً لوجه
قبلَ هبوط الليل:
صديقي
القَصّاصُ هوَ بعينهِ
لكنّ شيئاً أفرغَ عينيه من الضياء
صديقي القديمُ الفَكِهُ
هوَ بذاتهِ
لكنّ شيئاً قَلَبَ قَسَماتِهِ
من الداخل
الحواجبُ بيضاء
سوداءُ هي الأسنان

إذا أبتسم (لا فرَحاً ) بدا كأنّهُ يبكي

ما وراءَ الحزن

كما في صورة غير مُحَمَّضة
بأقلّ نفخةٍ تنهار . . .

لاقاني وكنّا خارجَين من عاصفةٍ
بدأْت منذُ الأمس
تَجلدُ الجدران بلافتات المطاعم والحوانيت
وتجعلُ أسلاكَ التلغراف
تُوَلولُ حقاً في تلك الساحة الخالية
صرختُ : يا يوسف!

ماذا حدثَ لوجهكَ يا يوسف؟
ماذا فعلوا بعينيكَ يا يوسف

ماذا فعلوا بعينيك وحَقَّ الله؟

قال: لا تسألني ، أرجوك.
قال: إنّهُ الدمار.
قال جئتُ إليكَ من هناك.
قال : لا أنا . لا . لست أنا .
لا أنت.
لا ، لستَ أنت.
هُم، 
وآلهة الزَقّوم.
هُم ، وصاحبُ الموت الواقفُ في الباب:

اللاجئونَ على الطُرُقات
الأطفال في التوابيت
النساءُ يَندُبنَ في الساحات

أهْلُكَ بخير
يُسَلّمونَ عليك من المقابر

بغدادُ سُنبُلةٌ تشبّثَ بها الجراد

جئت إليكَ من هُناك

إنّهُ الدَمار

قالَ لي

وسارَ مُبتعداً ، و اختفى

في كلّ مكان.



آلهة الزَقّوم/ جٍئتُ إليَكَ مِن هُناَك -- the god of Zaqqum

06 - تجربتي ف الإلحاد

بِصوت: آلاء أبو عرقوب
كلمات: صابرين الحج أحمد 
"
أمي امرأة كثيرة الأمراض، ضع مشاكل القلب والحجاب الحاجز الذي يضغط عليها وعليَّ في صندوق، وضعه جانبًا، لأن مشاكلها الأخرى أكثر جدية، بالنسبة لي على الأقل.. 
قبل أيامٍ كسرَت نافذة الباب العُليا لأنني رفضتُ أن أفتحه،  تضربني لأنني صرخت مثلا أو ضربت أختي الصغرى قبل عدة ساعات، لم أفهم السبب حتى الآن.. تخضبت يدها وقلبي امتلأ بالشتائم والفقاعات إن لم تنفجر خارجةً من فمي فانفجرت أنا.. شتمت المسكينة العجوز كثيرًا وأنا أخرج شظايا النافذة من باطن قدمي.. 
ما ذنبها إن كانت أعصابها تنفلت بسرعة كلساني؟ 
زمان، في طفولتي، كنت ألعب دور الرزينة في مواقفَ كهذه، الفتاة القوية التي لا تبكي ولا تحتج، شاهدتُ أمي تحمل سكينًا في يدها موجهةً إياها إلى حلقها، حين تبلع لعابها -القليل ساعتها- ترتفع السكين قليلاً ثم تهبط.. كان والدي سامحه الله يقف في صف زوجته الرابعة التي تصغرني سنًا، يضحك أحياناً ويتجهّم أحيانًا أخرى فتنهار.. تنهار المسكينة، تجلس ثم تبكي، لأن عظامها بالكاد تحملها.

 أذكر أيضًا الأغنيات التي غنيتها لنفسي، شعرت بأنني سأخرق طبلة أذني بسبّابتيّ حتى لا أسمع الشجار في الغرفة المجاورة، كان البرد يأكلني، ولحافي بالقرب من السرير كوني فتاة تتقلب كثيرًا في نومها، الخوف يجلس إلى جانبي، ولساني أصغر من أن يقف أمام ناضجين يتشاجران حول جدوى إشعال الضوء الخافت من عدمه قرب السرير حتى تستطيع  تحضير الحليب لأحد أخوتي إن بكى في الليل.  

بدأت كل الأمور تتحسن حين أصبحت في السادسة عشر، أمي كانت تبكي، نعم، لكننا استطعنا تأمين رغيف وعدة غرامات من الذهب في حال طرده لنا.

أمي تعود لجنونها مرةً أخرى وهذا الأمر سيؤثر في نفسي كثيرًا، أتمنى أن أمكث في غرفتي فترة جيدة دون حاجتي لحضن المرأة التي لم تغن لي في صغري، سيدعم هذا الحمية التي أنوي الالتزام بها مذ كنت في السابعة من عمري، عَلَّ "الغيمة" حين يراني -إن رآني- أن أكون بصورة أفضل من هذه.. 

الأمور كلها بخير، لا أهتم حقًا بفكرة أمي عن الفتاة المثالية، وسأقص شعري مرة أخرى وأفكر بالحشيش بجدية هذه المرة، لدي كوب حليب، وشمعة تخرج رائحة الوانيلا المكثفة، ولدي ليل طويل لأضيع فيه.
"

الغيمة

20 - عزيزي الله

- صوت أحمد قطليش - 
أسماء كريدي -  أشبه شيء ما /Asma Kready

شبيهةٌ بالأشياء الّتي وجدتموها مصادفةً 
لمْ يصطحبكمُ الألمُ إليها أو الحبّ 
شبيهةٌ بالهواءِ الرّطب الّذي كلّما لفحكم 
تغمضونَ عيونَكم فيموتْ 
شبيهةٌ بالكلماتِ الّتي تتكسّر في أفواهِكم 
بالابتسامات الّتي لا تكلّفكم عناءَ المُصافحة 
بالطّرقات الأليفة 
بالبلادِ الّتي لنْ تكونَ لكم أبداً 
أنا أُشبهُ شيئاً ما ؛
ليسَ له بداية 
شيءٌ يحاولُ دائماً أن يتحطّم
دونَ أنْ يلفتَ انتباهَ أحدْ ،
غريبٌ مهما ارتفعتْ به الحياة 
أنا على الدّوام 
أُشبهُ الأماكنَ الّتي نسيتُم فيها ظلالَكم 
وفات الأوانُ على الرّجوعِ لأخذِها

أسماء كريدي -  أشبه شيء ما /Asma Kready

goksel baktagir
murat sungu
osama badawi
serkan hakki
can olgun

Halep'ten Istanbul'a موشّح يمرّ عُجبًا

نص: محمد طمليه
صوت: تسنيم أبو ربيع 
مبادرة غير ربحية مهداة إلى محمد طمليه رحمه الله

النص:

تمددي جنبي على "سرير الشفاه" وأمدّ لكِ فرعاً من "أنبوب الكيماوي" كي تتصلعي مثلي.
رأسان أصلعان على وسادة محشوة بشعر تساقط عنوةً من عاشقين تجرّعا السائل الصعب في الوريد والوريد، ويقولان: "خذ كتفاً عني". ولا أكتفي بالكتف، بل خذيني كلّي، وتنفسي من صدري: خذي شهيقاً، وأنا الزفير، ولجريان "الكيماوي" في الجسد الواحد خرير لك الروح بالأساس.
نتزوّد ونتغذى من ذات الأنبوب "طفلا أنابيب". ولك جديلتان تذهبين بهما الى المدرسة. وعينان تغمضين أحدهما إذا نظرنا مباشرة الى الشمس في "كبد السماء" وأنت "فلذة كبد" تمشي في الممر صوب سريري، تمددي جنبي ريثما أعيش، لك
في ذمتي عمري.

محمد طمليه- سرير الشفاه

صدرت ترجمة الكتاب عن دار المدى

عالم الأمس l ستيفان زفايغ

الغسق / لويز غليك  - شاعرة أمريكية حائزة على نوبل للآداب 2020

إيما أوكون، ترجمة- محمد الضبع 

لن يموت الفنان بداخلك أبدًا، حتى وإن حبسته بعيدًا في زنزانة وقذفت بمفتاحها. حتى وإن قمت بتقييده وإغلاق فمه. بإمكانك التظاهر أنه لا شيء سوى شبح سخيف، يرسمك على الورق وحولك دوامة من الأشخاص، ولكن حين تتخلص من كل ما يشتت انتباهك، ستذهب إلى ذلك الفضاء الخالي عند الثالثة صباحًا، وسيصبح بإمكانك سماع الصوت في عقلك؛ لأن الفنان سيعود لملاحقتك. لن يقوم هذا الفنان بركل الباب بعنف ليهدد حياتك، ولكنه سيغني من أعماق الأرض. سيغني أغنية آسرة تذكرك بشعلة النار أمام ضوء القمر، بدفقة يدك الطفولية في سطل من الحبر الأزرق، بمجرى الدم الأحمر وإيقاعه المتجه نحو مكانه المنشود. وسيبدو الأمر أشبه بالحنين، وكأنه مستحيل وبعيد جدًا. ستشعر بوخز مؤلم. وستحاول نسيانه؛ لأنه ليس ألما صاعقًا، لن يكلفك عظامك أو أحشاءك، بل إنه ألم ناعم، يتسرب بهدوء إلى أكثر لحظاتك ابتعادًا عن المنطق. بينما تنتظر في صف بالسوبر ماركت، ترى طفلًا يركض باتجاه جده المسن، ويجذب يده بقوة. ينظر إليه الجد، ثم يبتسم. يتجعّد وجهه كأنه ورقة؛ وها هي أمامك قصيدة بدأت بالنمو في مخيلتك، يتحدث إليك فنانك بالسر. تشيح بنظرك بعيدًا؛ لأنك إن استمعت له لثانية إضافية، سيملي عليك الفنان داخلك بالسطر الأول من القصيدة، وأنت لا تملك الوقت لمثل هذه الترهات.

لن يموت فنانك أبدًا ولكنك ستموت ببطء:

سيمر الوقت، لتدرك بعدها أنك لم تتبع شغفك منذ مدة طويلة. أقسمت في السابق أنك ستعود لفنانك في المستقبل، عندما تكون متفرغًا، عندما تكون الظروف آمنة. ولكنها لا تصبح آمنة أبدًا. وهكذا بإحساسك بالذنب، والفشل، ستحاول استدعاء فنانك مجددًا من سجنه. ورغم كل هذا، سيكون فنانك حيًا بالتأكيد، وقادرًا على الخلق، ولكنه أصبح هزيلًا بعد كل هذه السنوات، وعليك الآن بذل الجهد الكامل وتكريس حياتك لإعادته بصورته الأولى. ولست متأكدًا حتى إن كانت حياتك ستكفي لهذه المهمة؛ لذلك لا تتجرأ على دفعه بعيدًا كما فعلت في السابق. وعندما يتحدث، عليك الإنصات، أو على الأقل عليك أن تحجز له موعدًا إن كنت مشغولًا وقتها. الفن صورة من الروح، والروح بالغة التعقيد وتمر بالعديد من التغييرات بسبب أقل لمسة ممكنة، ولا تستطيع البقاء على صورة واحدة. والفن الذي تبتكره غدًا، لن يتمكن إطلاقًا من القبض على الفن الذي كان يمكنك أن تخلقه بالأمس. كل تجاهل هو خسارة أبدية: كل عمل فني لديه فرصة واحدة للوجود، وحين تضيع هذه الفرصة، يتجه مباشرة للعدم ولا يعود. الفنان بداخلك لا يطالب بالكثير. يعرف ويفهم أنك تعمل بالنهار، وأن أطفالك بحاجة إليك، وكل ما يطلبه هو نافذة صغيرة من وقتك يوميًا، دقيقة زائدة عن حاجتك، تلك الساعة التي طالما أضعتها باستلقائك على الأريكة لتقلّب القنوات. قطعة الحجر التي كان من المفترض عليك أن تحولها إلى شيء جميل، دفتر الموسيقى البارد والفارغ، جميعها بانتظارك أيها الفنان. من الأسهل عليك أن تهرب، ولكن تذكر شعورك بالذنب، تذكر قيمة هذه اللحظة، وهذه الأغنية. تذكر أن فنانك لا يطالبك بالجمال دائمًا، عليك أن تبدأ فقط، وسيقوم هو بإتمام المهمة. لا يهتم فنانك بالتصفيق أو بالجوائز، بالرفض أو بالقبول. بل بك أنت. يرقص ويدعوك للرقص معه. لا يهتم للتعليمات أو للقواعد، لأنه روح حرّة تركض حافية دون أحذية. ومهما كانت حقيقة ذاتك فإن هذا لا يهم، لأن الفن عبارة رحلة الرجوع إلى الوطن. كلما كنت على وعدك مع الفن، ستحصل على نصيبك من المكافأة. هذه المكافأة هي محبتك لذاتك ولروحك.

لن يموت الفنان بداخلك أبداَ-إيما أوكون

يلتهم نفسه.. بادئًا بقدميه.

محمد طمليه- سرير الشفاه

Abdallah zioud

Recent comments

chifaa

الوردة الضاحكة🌹

doha_nuirat

Loai Qaraqish

Related tracks