"I can't take care of you no more. You go on now. You're free."

		Dear Fellas. I can't believe how fast things move on the outside. I saw an automobile once when I was young. Now they're everywhere. The world went and got itself in a big damn hurry.

The parole board got me into this halfway house called the Brewster, and a job bagging groceries at the Foodway. It's hard work. I try to keep up, but my hands hurt most of the time.

WOMAN : Make sure he double-bags. Last time your man didn't double-bag and the bottom near came out. 

MANAGER: You double-bag like the lady says, understand? 

BROOKS: Yes sir, double-bag, surely will.

I don't think the store manager likes me very much. Sometimes after work I go to the park and feed the birds. I keep thinking Jake might show up and say hello, but he never does. I hope wherever he is, he's doing okay and making new friends.

I have trouble sleeping at night. The bed is too big. I have bad dreams, like I'm falling. I wake up scared. Sometimes it takes me a while to remember where I am.

Maybe I should get me a gun and rob the Foodway, so they'd send me home. I could shoot the manager while I was at it, sort of like a bonus.

But I guess I'm too old for that sort of nonsense anymore.
I don't like it here. I'm tired of being afraid all the time. I've decided not to stay.
I doubt they'll kick up any fuss. Not for an old crook like me.

P.S. Tell Heywood I'm sorry I put a knife to his throat. No hard feelings. 

A long silence. Andy folds the letter, puts it away. Softly: 

RED: He should'a died in here.

Brooks Hatlen - I've decided not to stay.

في السبيعينيات، إلتقى تشارلز سيميك بالشاعر الأميريكي ريتشارد هيوجو. كان سيميك قد عاد لتوه من بلجراد. عندما افصح عن ذلك راح هيوجو يتذكر ماضيه مع المدينة. ويرسم تفاصليها من أعلى بعناية شديدة. وعندما سأله سيميك كم من الوقت قضاه في بلجراد؟ رد هيوجو بأنه لم يذهب اليها قط. لقد قصف المدينة عدة مرات أيام الحرب ويعرف جيدا كيف تبدو من الأعلى!

اندهش سيميك وقال: لقد كنت هناك. وأنا من كنت تقوم بقصفه. كان سيميك طفلا أيام الحرب، تغفل عنه أمه أحيانا فيخرج ليلعب بحطام المعارك التي تشهدها المدينة كل يوم بين الروس والألمان احيانا  وبين الشيوعيين والملكيين أحيانا أخرى.

ارتبك هيوجو، وانتهى اللقاء. بعد ذلك بسنوات، يكتب هيوجو رسالة الى سيميك. هي هذه الرسالة.

رسالة إلى سيميك من بولدر -  ما هي كلمة خوف بالصربية؟

لا مشكلة لدي - مريد البرغوثي.

أتَلَمَّسُ أحوالي
لا مشكلة لديّ
شكلي مقبولٌ. ولبعض الفتيات
أبدو بالشعر الأبيض جذاباً

نظّاراتي متقنةٌ
وحرارةُ جسمي سبعٌ وثلاثونَ تماماً
وقميصي مكويٌ وحذائي لا يؤلمني
لا مشكلة لدي

كَفّاَي بلا قَيْدٍ.
ولِساني لم يُسكَتْ بعد
لم يصدر ضدي حٌكْمٌ حتى الآن
ولم أُطرَدْ مِن عملي
مسموحٌ لي بزيارة مَن سَجَنوهمْ مِن أهلي
وزيارةِ بعضِ مقابرهمْ في بعض البلدان
لا مشكلة لدي


لا يدهشني أن صديقي أَنْبَتَ قَرْناً في رأسه
وأُحِبُّ بَراعَتَهُ في إخفاء الذيل الواضحِ تحت ملابِسِهِ
وهدوءُ مخالِبِهِ يُعجبني.
قد يفتك بي، لكني سوف أسامحهُ
فهو صديقي
وله أن يؤذيني أحياناً
لا مشكلة لدي

ما عادت بسمات مذيع التلفزيون تُسَبِّبُ لي أمراضاً.
وتعوَّدت على توقيف الكاكيَّين لألواني
ليلاً ونهاراً. ولهذا
أَحْمِلُ أوراقي الشخصيةَ حتى في المَسْبَح
لا مشكلة لدي

أحلامي رَكِبَتْ، أمسِ، قِطارَ الليلِ
ولم أعرف كيف أودعها
وأَتَتْني أنباءُ تَدَهْوُرِهِ في وادٍ ليس بذي زرعٍ
(ونجا سائقُه من بين الركّاب جميعاً)
فحمدت الله، ولم أبكِ كثيراً
فلديَّ كوابيسٌ صغرى
سأطوِّرها، إن شاء الله، إلى أحلامٍ كبرى
لا مشكلة لدي

أتلمَّس أحوالي منذ وُلدتُ إلى اليوم
وفي يأسي أتذكر
أن هناك حياةً بعد الموتِ
هناك حياة بعد الموت
ولا مشكلة لدي

لكني أسألُ:
يا ألله!
أهناك حياةٌ قَبْلَ الموت؟

مريد البرغوثي - لا مشكلة لدي

أنا صديق الآنسة "س" ذات الشعر الخرنوبي الخفيف
س التي يركض في شعرها حصان هائج
وساقية أنين
تبيع (التشيكلس) في المحطات حتى الغروب
وتعود إلى بيتها بصدر معبأٍ بالليل والنجوم
والأحلام اليابسة وقصاصات الجرائد
 و"س" التي اكتشفت قبل أيام أن فورستر
يفرم السنة الاطفال الأفريقيين 
ويصدّرها معلبة الى القارات الخمس
نامت في فراشي البارحة
بعد أن نفضت عن شعرها الخرنوبي الخفيف
ست مدرعات محطمة
وحقلا من الذرة الصفراء
س المملكة المفتوحة للجميع
بجسدها المتين وقلبها الطيب كالدراق
سالتني مرة بخبث: ما الأرض؟
قلت: الأرض جرح متوهج ودم غزير
وألم مرتبك

وعنما كان العمال الموسميون
يبنون باعضائهم شاليهات لبرجوازي المدن
سالتني مرة ثانية بخبث أشد وهي ترسم بإصبعها الأنيق على الرمل تفاحة معطوبة:
ما الأرض؟
قلت" الأرض سرير تنام فوقه امرأة ميتة
وبجانبها يبكي رجل بائس
وفي اللحظة التالية
ومثل أي شيء آخر
تنشقت "س" الغبار الأسود الذي تفرزه
سيارات تملكها ثيران بقرون ذهبية
وأضافت: إذن، ما الفرق بين السرير والجرح؟

لقد دفعت ثمن السرير جرحا وثمن الجرح حاضرا قتيلا
ولم أستطع ان اشتري ل "س" زهرة لوتس
أو اسوارة بلاستيكية بعملة عمري المحطم
فماذا يقول السيد كارتر الذي يتبرع كل يوم
بعشرة سنتمترات من دمه
لأحد قرود حديقة حيوانات تكساس؟
وأنا صديق الآنسة س
ذات الشعر الخرنوبي الخفيف
التي تتعفن تحت لسانها ليمونة من الأسئلة
البسيطة والمخيفة
انتظرتها على السطح
فجاءت بقميص مطعون بالنجوم والأحلام اليابسة
وكان عليّ أن أقبلها
وأعتقد أنني فعلت ذلك بشكل جيد.

رياض الصالح الحسين - الآنسة س

النص:
من أينَ يبدأُ عاشقٌ بمديحِ من يهوى؟
من أينَ يدخلُ في تفاصيلِ الغموضِ أو الوضوحِ
في جسمها المكنونِ،
مادامتْ أظلتها تفيضُ على المديحِ
والوقتُ من وجدٍ ترابي،
ومن نجوى
*
الحمدُ للشعرِ.. استعنت بوجهه،فأعانني
في وحشة الصمتِ الجريحِ
وهدى خطى قلبي إليكِ،حبيبتي،
فأظلَّت النعمى يدي
الحمدُ للوقتِ الذي استمهلتُهُ
حتى تجيء يداكِ من غيبٍ إليَّ
فأشدُّ في أُفقيهما،
ما انهدَّ من أجزاء روحي
مُدِّي ظلالَ يدينِ
من ياقوتكِ العالي،عليَّ
الآن تلبسني،وأُلبِسُها الظلالُ،
الآن ماءُ الشعرِ يشربُ ماءَ روحي
*
قلبي على قلبِ القصيدةِ،
إن مسراها طويلْ
حملتْ نبوَّتها،وأسرتْ في بهاءِ يديكِ،
فانكشفَ البهاءْ
فتوغلتْ حتى انهمار النورِ
في عينينِ من زيتِ السماءْ
حتى اتقادِ الكوكبَ الدريِ
في جسدٍ فسيحٍ
قلبي على قلبِ القصيدة،
إنها الأنثى التي جاءت من الغيبِ الجميلْ
سرقتْ وداعتها،
وألقت جمرها فيها،
فأشعلتِ الغناءْ
*
من أين يشرعُ عاشقٌ بغناءِ من يهوى؟!!
يا باب بستان الطفولةِ؛ لوَّحتكَ الشمسُ،
فلتأنس إلى ظلي
إني فرشتُ هواءهُ نعساً،
لأمتلكَ الرؤى في نومكَ الطفلِ
ضيفٌ على أقواسكَ السمراءِ
أم أيامُ عيدِ القمحِ في الحقلِ؟!!
جئني كما تهوى،
بثوبِ الوردِ،
أو جئ في قميصِ اللوزِ،
أو في ضوعةِ الفُلِّ
وأظلَّ شعركَ بالغمائم،
أو بمنديلٍ بماءِ اللهِ مبتلٍّ
قلبي يدلُّ عليكَ
مهما خبَّأتك العينْ،
بينَ الرمشِ
والكحلِ
*
وأنا أُشيدُ لك القصورَ من الكلامْ
وأنا أُخيطُ لكِ الفساتينَ الجليلةَ،
جئني
بقميصِ نومِ الزهرِ،
في خفينِ من عشبٍ،
أشرتِ إلى بساطٍ في عراءِ الشعرِ،
قلتِ: هنا أنام
اللهُ،كيف استسلمتْ لغتي إليكِ
فمشتْ إلى الينبوعِ
واغتسلتْ،
ونامت كالحمامةِ في يديكِ
*
ياكوكبَ النُعمى،
سألتُ الشعر أن تأتي،
فأعطأني
مُدِّي سريرَ القلبِ،
واستلقي على أشجانهِ الخضراء،
أنتِ اليوم ضيفُ حنينه الحاني
أنا ساهرٌ بالقربِ من عينيكِ،
أحرسُ نومكِ الهاني
وأمدُّ زيتهما بما أبقتْ لي الأيامُ
في مصباحي الفاني
*
وأراكِ آتيةً إليَّ،
أرى جلالَ الأرضِ فيكِ
وأرى معاطفها التي ليست تُرى،
إلا عليكِ
وأرى يواقيتَ السماءِ الخضرَ،
تحرسُ معصميكِ
فأمدُّ أغصاني،
لألتقطَ النجومَ العالقاتِ بذيلِ ثوبكِ
والطيورُ الحائماتُ على يديكِ
ويكادُ قلبي أن يمدَّ يدينِ من فرحِ النهارِ
ليحتويكِ
*
وأنا جالسٌ في حضرةِ الصيفِ الذي
يفتضُّ كوكبكِ المشعَّ على الرمالْ
هذا، إذن وقتُ امتلاككِ
إنَّ لي
هذي السواحلَ كلها
هذي الجرودَ العالقاتِ على الجبالْ
هذي الظهيرةُ لي
بما في شمسها
من غبطةِ الذهبِ المذابِ،
وما عليها من ظلالْ
هذي الظهيرةُ
حين تنأى الأرضُ في قلبي،
فيرطمُ قاعُها قاعَ السماءْ
ويسيلُ جرحهما معاً:
ماءٌ على نورٍ،
ونوراً فوق ماءْ
هو صيفُ مملكةٍ،
كأنما على شفا زبدٍ
يشيدهما هواءْ
*
قلبي على قلبي،
تكاد طيورهُ الزرقاءُ تقفزُ من نوافذه العتيقهْ
هي غبطةِ الأنثى،
تفيضُ على خزائنه قتنسكبُ الغلالْ
إني امتلأتُ بكِ..
امنحي ماء القصيدةِ أن يسيلَ
فإن حنجرتي غريقهْ
يا ربِ ،هذا الحب يشبهني.
وهذا الوقتُ.. هل هي غيبةٌ كانت
وهل هذا حضورْ؟؟
هل كان يغفو النهرُ في جسدي
وكنتُ أظنهُ يجري؟
وهل هذي الطيورُ
كانت تبيتُ على مداخله،
وكنتُ أظنها رحلتْ؟!!
يا رب، هذا الحبُّ يوجعني
كأني ما أزالْ
في أول الأنثى،
كأني ما ابتدأتُ الأرضَ بعدُ
كأنني في أول الوطنِ الجميلْ
وكأنَّ بلور الطفولة ما تكسَّر في دمي
وكأنَّ قلبي لم تجرِّحه الشظايا،
أو كأنَّ الماءَ لم يشنق على شفتي،
ولم يمت الهواءُ على يدي،
كأنما المهدُ الموشى لم يصر جدثاً،
كأني لم أكنْ
رجلُ الخسارات الكبيرةِ والصغيرةِ،
فارسَ الوقتِ القتيلْ
من جاءَ من موتٍ،
إلى موتٍ
إلى عينيكِ،
يعلنُ منهما الحلم البديلْ
وقتٌ لعينيك/
وأعدتُ الصلاةَ على ميقاته
فأتى عشبٌ وأزهارُ
وجاء غيمٌ موشاةٌ مطارفه
يتلو،وجاءتْ فراشاتٌ وأشعارُ
وجاء من قبلِ الأسرارِ أسرارُ
وقتٌ لعينيكِ،
عندي ما أقرًّ به
لوجه وقتهما،
عندي شموع دمٍ
أوقدتها،بخورُ الروحِ أحرقهُ
على مجامره
عندي خزائنُ من خبزٍ،وخمرٍ،وأيامٍ معتقةٍ
لوقتِ عينيكِ
عندي النورُ والنارُ
*
اليومَ تكتملُ القصيدةُ.. ها دنوتُ من الختامْ
سبحانَ من أعطى يدي قلباً،
لتنبضَ في يداكْ
سبحانَ من أبقى مدىً لغدي،
ليسكنَ في غدكْ
سبحان من رفع الصلاة إلى فمي،
لأقيمها في معبدكْ
سبحانَ من خلقَ الكلام
فأن اسمك في الكلام
ولأن وجهكِ من رضىً
سبحانَ من بسطَ الرضى
ولأنَّ طبعكِ من غمامْ
سميتك الوقت الجميلَ،
وقلتُ قولي في مديحكِ..
والسلامْ.

محمد عمران - مديح من أهوى

فجأة لقينا الليل بيشتي نهار
والأرض بلبل والسما فرجة
وان كان محدش سامعه بيغني
بين المراوح وقفت العربية
والضي شعشع والشجر سلويت
وانا حبيبتي في قميص بأكمام
عينيها ترعش من جمال المنظر
بلعت ريقي ييجي ميت مرة
وكل مرة ينقطع صوتي
بذلت مجهود الجبابرة وأخيراً
قلتلها خليكي هنا ويايا
حتروحي فين ويا الهوى وياه
قالتلي ياه
قلتلها يايا و يايا
واحنا بقينا في آخر الدنيايا
والزنبلك داير على الفاضي
اتلفتت لي المستبدة اللطيفة
وخدها بينطر دموع مش نازلة
والحب أرحم لما يبقى مغازلة
قالتلي عيب بدل الموتور والمحرك
يا عم يا شاعر تقولي زنبلك لك
سنتين بقى لك في المعاني تلكلك
وتنشغل باللفة والأسلوب
والتعلب المكار أبو التعلوب
ولع سيجارة ولا مش حتولع
راجع لي بعد المدرسة تدلع
دخانك اسود يبقى قلبك شايل
لكن حسيب حضني في حضنك مايل
اكمنش التفكير في حل المشاكل
دا هم طيب من هموم الحياه
قلت لها ياه
وقالت لي يايا ويايا
واحنا بقينا في آخر الدنيايا
والزنبلك داير على الفاضي
رديت كأني من بعيد مش سامع
يا لابسة من تحت الودع تنورة
يا معسلة زي القمر في الشمس
يا أم الليالي الهاطلة المشمورة
يا ريتني أعمي أشربك باللمس
ولا أشمك في بيار الأمس
قالت حتقلب جد يا مسكين
قلتلها أستاهل حدود الموت
أنا الحرامي سارق السكين
سلمت نفسي إن هذا الصوت
بُكا شفايفي من شفيافكم
غاوي العطش أفضل أشم الليل ؟
ولا أموت الضهر شايفكم
قالتلي غني يا ولد شامي
وغني مصري يا ولد مصري
وارفع لفوق البرج أعلامي
وتعالى بين الدفتين قصري
أتاريني جني وهيَّا جنيّاه
قالت لي ياه
وانا قلت يايا ويايا
واحنا بقينا في آخر الدنيايا
والزنبلك داير على الفاضي
قلت لها والنور اللي جوانا
ينهج في تقليد اللي بيشوفه
كتر الطاووس زي السمك في المرج
ورقصة الأسياف تنقط لولي
نورت بيت الشعر يا أمورة
قالتلي دا انت اللي ولد أمور
يا طفل شايب في قماط دمور
خد المراية بص شوف الوسامة
رسمت كلامي ودنك الرسامة
وادعوا لنا نوصل قصرنا بالسلامة
الجن والناس اللي في الحلزونة
يسلم لي بقك دا اللي أنا سقياه
وإن قال لي ياه
أنا أقول يايا ويايا
واحنا بقينا في آخر الدنيايا
والزنبلك داير على الفاضي

فؤاد حداد - الحلزونة

كتابة ذاتية
**
9 sep 2021

في التاسعة مساءا أغادر فراشي، برأس مثقل من أثر الكوابيس. لأنتبه الى انقطاع الكهرباء. أقول سأحصل على حمام بارد. كل شيء ردي في هذا العالم يمكن أن يقضي عليه حمام بارد طويل. أفتح تطبيق أنغامي على قائمة المفضلات وأضغط على اول اغنية تقابلني دون اكتراث، تشتغل أغنية انجليزية عشوائية لم أستمع لها من قبل ولكن يعجبني الايقاع. افتح الصنبور واترك الماء البارد ينساب على راسي وكتفيّ فيما يتصاعد صوت الأغنية اللطيفة من الهاتف.

قلت لنفسي هذا الصباح أن عليّ أن أستعد لموجة الاكتئاب التي أعرف جيدا أنها ستضربني أواخر الشتاء. اتذكر الشهور الاولى من هذه السنة، عندما وجدت نفسي قد تحررت أخيرا من كل الأشياء التي جثمت على صدري لسنوات. كنت شاعرا بشيء من الخفة، ولكن، ليس بالقدر الكافي الذي يسمح لي بالطيران والتحليق.

أذكر جيدا، قضيت أول ثلاث شهور تقريبا من السنة في حالة من العجز التام عن القيام بأي شيء، كنت أقطع نصف يومي نائما، والنصف الآخر أقضيه في فراشي أشاهد مسلسلا أميريكيا مملا بمعدل تسع حلقات في اليوم الواحد. باستثناء الذهاب الحمام او لإعداد كوبا من الشاي، قضيت هذه الشهور الثلاثة في فراشي كدب قطبي.

أكره الشتاء، واعرف ما يخبئه لي. هل قلت أكره الشتاء؟ لا، أعذروني، أتراجع. في الحقيقة أنا أكره التكرار والأشياء التي يبدو ألا نهاية لها. أحب بدايات الصيف والشتاء وأكره خواتيمهما. أقع في غرام أول زخة مطر على سطح البيت، وكل ما يلي ذلك تكرار مبتذل لجمالٍ أول لا سبيل عندي للوقوع في غرامه. وأنتظر بشوق أول تسرب خجول للشمس إلى غرفتي مطلع الربيع. تتهادى على استحياء، كل يوم تكبر المساحة التي تشغلها من أرضية الغرفة، وتبدأ في التقلص مجددا منتصف الصيف، لتختفي نهائيا اول الشتاء وتتركني شاعرا بالبلل والرطوبة داخل قلبي.

عليّ الآن أن أدرب قلبي على اسقاط ثلاثة أشهر من كل سنة. من حق المرء أن ينهار ويتداعى. أظن أنه لولا هذا الانهيار لما اكتسبت القوة خلال هذه السنوات على القيام مرة أخرى. الجسارة في نهاية المطاف هي أن يعرف الواحد مواطن الضعف في قلبه، لا ليتنكّر لها أو يخفيها، بل ليعرضها للشمس، ليتركها للريح، ليتعلم كيف يمكن له أن يقطع طريقه كلها كاشفا ندوبه أمام الجميع، دونما خجل أو مواربة، ولكن أيضا، دون أن يتركها تعرّفه، وتحدد له مَن يكون.

أعتقد أن هذه الكتابة قد انتهت الى غير ما كنت أرغب، وددت أن أحكي عن يومي السيئ، والكابوس الذي وجدت نفسي فيه لم أنته بعد من خدمتي العسكرية، أحمل الكلاشينكوف وأسير في شارع لا أعرفه وقد اصطفت على جانبيه حشود من وجوهٍ من طفولتي فيما بدا لأول وهلة احتفالا ما،لأنتبه بعد قليل الى أن الوجوه التي تحدق فيّ تحدق بشماتة تليق بعودة جندي مهزوم من الحرب! عيون كالسياط، تجلد وتحرق. وضحكات مبالغ فيها تتصاعد من مكان ما بين الحشود، ومع كل خطوة أخطوها أشعر بجسمي يتضائل، يتقوض إلى أسفل وإلى الداخل، ككيس بلاستيكي ينكمش على نفسه كلما قُرّبَ من النار.

يوميات - ٩ سبتمبر ٢٠٢١ - الاكتئاب

(لقراءة النص كاملا على مدونة معطف فوق سرير العالم للمترجم محمد الضبع - https://www.almeataf.com/post/%D8%A3%D8%AD%D8%A8-%D9%86%D8%B7%D9%82%D9%83-%D9%84%D8%AD%D8%B1%D9%88%D9%81-%D8%A7%D9%84%D8%B9%D9%84-%D8%A9) 

النص:

“لست معتادًا على أن يفهمني أحد، لست معتادًا على هذا لدرجة أنني اعتقدت في الدقائق الأولى من لقائنا أن الأمر أشبه بمزحة، ثم هنالك أشياء يصعب الحديث عنها، لكنكِ تستطيعين التخلص من كل طبقات الغبار فوقها بكلمة وحدة … أنتِ لطيفة …
 نعم، أحتاجك، يا قصّتي الخياليّة، لأنك الشخص الوحيد الذي أستطيع التحدث معه عن ظل غيمة، عن أغنية فكرة، عن الوقت الذي ذهبت فيه للعمل ونظرتُ إلى زهرة عبّاد شمس، ونظرتْ إليّ، وابتسمتْ كل بذرة فيها. 
أراكِ قريبًا يا متعتي الغريبة، يا ليلتي الهادئة. كيف بإمكاني أن أفسر لكِ سعادتي، سعادتي الرائعة الذهبيّة، وكيف أنني ملكٌ لكِ، بكل ذاكرتي، بكل قصائدي، بكل ثوراتي، وزوابعي الداخليّة؟ كيف بإمكاني أن أشرح لك أنني لا أستطيع كتابة كلمة واحدة دون أن أتخيّل طريقة نطقكِ لها - ولا أستطيع تذكر لحظة واحدة تافهة دون ندم لأننا لم نعشها معًا، سواءً كانت لحظةً خاصة، أو كانت لحظةً لغروب الشمس، أو لحظةً يلتوي فيها الطريق- هل تفهمين ما أقصد؟
أعلم أنني لا أستطيع إخبارك بكل ما أريد في كلمات- وعندما أحاول فعل ذلك على الهاتف، تخرج الكلمات بشكل خاطئ تمامًا. وعلى من يتحدث معك، أن يكون بارعًا في حديثه.  
وأهم من هذا كلّه، أردت لكِ أن تكوني سعيدة، وبدا لي أن باستطاعتي منحكِ هذه السعادة - سعادة مشرقة، بسيطة، وليست سعادة كليّة أبديّة.
إنني على استعداد لإعطائك كل دمائي، إن اضطررت لذلك -قد يبدو حديثي سطحيًا- ولكن هذا ما أشعر به. أستطيع أن أشعل عشرة قرون بحبي، بأغنياتي وشجاعتي. عشرة قرون كاملة، مجنّحة وعظيمة، مليئة بالفرسان الذين يصعدون التلال الملتهبة، وأساطير عن العمالقة وطروادة، وعن الأشرعة البرتقاليّة، عن القراصنة وشعراء. وهذا ليس وصفًا أدبيًا، لأنك إن عدتِ لقراءته مرةً أخرى ستكتشفين أن الفرسان يعانون من زيادةٍ في الوزن. 
أحبكِ، أريدكِ، أحتاجكِ بشكل لا يطاق… عيناكِ - اللتان تشرقان عندما تسندين رأسك للخلف، وتحكين قصة مضحكة- عيناكِ، صوتكِ، شفاهكِ، كتفاكِ - خفيفان، مشرقان… لقد دخلتِ حياتي، ليس كما يدخل الزائر، بل كما ترجع الملكات إلى أوطانهن، وجميع الأنهار تنتظر انعكاسك، وجميع الطرق تنتظر أقدامكِ.
أحبكِ كثيرًا. أحبك بطريقة سيئة (لا تغضبي، يا سعادتي). أحبكِ بطريقة جيدة. أحب أسنانكِ… 
أحبكِ، يا شمسي، يا حياتي، أحب عينيكِ، مغمضتين، أحب أفكاركِ، أحب نطقك لحروف العلّة، أحب روحك كاملةً من رأسك حتى قدميك.“

فلاديمير نابوكوف - رسالة إلى فيرا

كتابة ذاتية
10 march 2022
**
music: life in a day movie soundtrack - Dawn.

ازيك؟

هذا الزمن الذي يجري دون أن أعرف عنك شيئا، يجري جنازيرا على جسدي. أين ذهب الوقت الذي كنا نطبخه على مهل بأيدينا كل ليلة؟ والأقمار التي وُلدت وماتت ولما ينقطع بيننا حبلُ الكلام؟ وكل علب السجائر التي دخّناها سوية لأننا تعاهدنا على اقتسام أمراض العالم الحديث؟ تعرفين، في اللحظة التي فتحتِ فيها الباب وخرجتِ، توقفتُ عن التدخين، لا لأي سبب صحي ولا يحزنون. ولكن، ما نفعُ الموت الوشيك لو لم يكن على كتفك؟ ها أنا أمنح نفسي فسحة من الوقت لأعيش بعدك، ربما هكذا يمكنني أن أتسلّى بتبديد ما تبقى من دخان سيجارتك الأخيرة في سماء غرفتي هذه! ربما هكذا، يمكنني أن أصاحب أشباحك التي ما تزال تحوم حولي. تعرفين؟ صباح اليوم، كنت أعد فنجانا من الشاي في المطبخ، عندما سمعت ضحكاتك تتعالى من الصالة، ورغم أني على يقين بأنك تقطنين الجانب الآخر من البحر، إلا أن قدميّ حملتاني إلى الصالة لأتأكد! هل تظنين أن الوقت قد حان لي للتصالح مع فداحة هذا الغياب المدوّي؟ ولو تصالحت؟ ماذا أفعل بعدها مع الألم الذي يزحف كالثعابين على جسدي كل يوم. وكيف أطرد ما تبقى منك في كل ركن أتطلع إليه؟

ازيك؟

كنا أنجبنا من الأطفال حشدا حتى قبل ان أضع فيك بذرة واحدة. أنجبناهم في كل بيت شعر سرقته من الكتب القديمة لأقوله لك وأنا أعرف أنك لن تتيقني من صدق الاقتباس. وفي كل مرة كنت تلتقطين لي صورة بالأبيض والأسود وتقولين: جسمك محبوس، مشروع فوتوغرافيا مدهش! ثم تعلّقين عندما تلمحين شبح عبوس يلوح على وجهي: عاوزة أحرّرك! فأغتبط. وألمح أطفالنا يركضون في الطرقات.

ازيك؟

لم تعد المدينة هي المدينة حالما أقلعتْ تلك الطائرة. كان علي أن أعود الى الغرفة ذاتها لأتأكد من انني لم أنسَكِ هناك خطأً! من أن الطائرة التي أقلعتْ قد أقلعتْ فعلا وما من خدعة في الأمر! كان علي أن أتأكد من أشياء كثيرة في كل يوم، في كل خطوة داخل البيت الذي صارت جدرانه أقرب من قبل! هل كانت الجدران حقا على هذه الدرجة من القرب؟ أم أنك من كنتِ تفتحين لي دروبا جديدة في كل قُبلة؟ وتدفعين حدود العالم لتتسع لكل خطوة تحرضينني عليها، فأرفع قدمي وأخطو، أخطو بثقة وشجاعة مخلفا ورائي عالما يموت، ومتلحفا بالنعيم الذي يتنزّل عليّ من عينين عسليتين!

ازيك؟

هل كنت أعرف وأنا أسرق لك غزليات من الشعر القديم أن أبا تمام سيخرج من تحت ركام البلاغة والزمن ليتردد صوته في أرجاء غرفتنا: لا أنتِ أنتِ ولا الديار ديار؟ هل كنتِ تعرفين؟

ازيك؟

يوميات - 10 مارس 2022 - ازيك؟

music: Black Blue - Storm
https://soundcloud.com/blackblue8/storm

النص:
كنا واقفيْن على الحافة
بأفواه فاغرة وأقدام مرتعشة
كمن شهد الوقيعة كلها فابيض شعره. 
وحين نجا، وعاد، كان مطالبا بالرواية
لكن شيئا ما أسقط عن لسانه البلاغة والكلام
قلت لكِ ساعتها
إنني خائف
ولم يُنجني من هذا الخراب
إلا أنه كان خرابنا معا.

على الحافة

الوردة التي لم أقطفها من شفتك
ونحن خارجان من البار
ستظل تلاحقني لثلاثة ايام
بنظرات هازئة
في اليوم الاول
سأهيل عليها كومة ملابسي المتسخة
مدعيًا أن الامر لا يهم
وأن الدبيب الذي يسرح على بطني
مجرد جوع لا اكثر
في اليوم الثاني
ساقف عاريًا أمام الريح
لأحصل على نزلة برد حادة
تنسيني خيبة أملي في اقتطاف الوردة
في اليوم الثالث
سأعود منهزما إلى البار
سأعود تماما إلى حيث ودعتك ليلتها
دون أن أقطف الوردة
سأفتش في حاويات القمامة عن زجاجاتك الفارغة
لألعق من فوهاتها أي أثر متبق منك
سألعق من فوهاتها أي أثر متبق منك
وأنا أعزي نفسي
بطعم طلاء شفاهك

طعم طلاء شفاهك

منزعج بما يكفي

music / Bab Aziz - Armand Amar


عمرك البشري قد لا يسع رؤية العدل يتحقق , أبي جاوز الستين و عاصر دولة يوليو بكل ضباطها و تبعاتها و لم ير عصرا عادلا و علي الأرجح لن يفعل , أخبره بسخرية أنه أوفر حظا , فرصة بلوغ الستين لشباب جيلنا ضربة حظ لا تخلو من تفاؤل , الطغاة يعيشوا طويلا و الشعوب تدرك ببطء و عمر الفرد لا يسع بلوغ النهايات السعيدة , كل مستقبل سنتورط عاطفيا في بناؤه سيجني ثماره غيرنا , حقيقة مفزعة للأنا التي تريد أن تشهد كل شيء و تكون جزء منه , تشبه حسابات مسافر عبر الزمن يدرك جيدا كيف تبدو ألمانيا اليوم لكن طائرته أوقعته سهوا في حقبة النازي , سيحيا و يموت تحت حكم الفوهرر , و ستبدو نبوءاته عن ألمانيا القرن الحالي خرافات مجنون , تلوم الإله سرا علي مفارقة خلقنا , روح البشر مؤهلة لحمل أحلام و أماني تسع العالم و آمال تمتد للأبد وأجساد البشر ضعيفة قد تموت برصاصة طائشة , تستجيب لعفن الزنازين ووشاية المخبر و صعق الكهرباء
 الإستعارة المناسبة لجيلي هي إيكاروس , الذي حلق للشمس بأجنحة من شمع , مس الحلم مرة , بالنشوة قلبه إرتوي , لكن الشمع يذوب سريعا و السقوط حتمي , نعايش الهزيمة كما يمر مريض السرطان بمراحل مرضه , يقول نموذج "كيوبلر روس" أن مراحل تعامل الإنسان مع الخسارات الكارثية هي الإنكار ثم الغضب ثم المساومة ثم الإكتئاب و أخيرا القبول , كثيرون غاضبون , أكثر منهم ينكرون , أكثر ساوموا الرب لأجل نصر عاجل و لما لم يلقوا رد فارقوا الحياة عمدا , أقلية قبلت الهزيمة , توقفت عن التشنج و تعاطي العبث و العدمية لتخفيف الألم , بعض الألم يتطلب خوضه كاملا, بعض الألم يجعلك هادئا , تتذكر نوح و هو يبني سفينته بصمت , يحدث قومه عن الغرق و هم سكان برية قاحلة لم يروا بحرا قط , الهزيمة تمنحك التواضع الكافي لبناء سفينة لطوفان يأتي بعد مئة عام , لبناء قارب نجاة لا تضمن مكانا علي متنه , لا أدري في أي مرحلة عالق أنا ؟ , لكني أنتمي لجيل لازال يهوي بأجنحة شمع ذائبة , يشتاق لأرضية يقين حتي لو حطمته , , ما يخيف ليس أن تحطمك الهزيمة , أن يقتلك السقوط , بل أن تتحول لكل ما تخشاه , لن أبلغ الستين كأبي , لن أفلسف الهزيمة و أسميها بألف إسم , لن أشتري أهرام الجمعة كل أسبوع بحثا عن أمل , أنا من جيل إيكاروس ولا شفاء لذلك

حسام الدين - جيل ايكاروس

من نص (أساطير). الأعمال الكاملة

رياض الصالح الحسين - لماذا؟

محمود درويش - البنت \ الصرخة

محمود درويش - لم ينتظر أحدًا

النص مقطع من الفصل الأول من رواية الحفرة لأندريه بلاتونوف، ترجمة خيري الضامن.

music: Spheriá - Don't Forget Me

أندريه بلاتونوف - الحفرة

music: Falk Wünsch - Bravery

النص: عزيزتي
ثمة كلام ينبغي عليّ قوله لك، كلمات سأنطقها لأهدم جدران الصمت التي أحاطتني بضربة واحدة. إنها الأيام يا عزيزتي، أراها امرأة عجوز، حكيمة، فظة جدًا وقاسية. لو فتحنا في جدرانها نافذة بَنت بدلًا منها ألف جدار، وحده الكلام معك يستطيع إيقافها. 
تقول شيمبورسكا " عندما أنطق كلمة صمت فإنني أدمره " وأقول أنا "عندما أنطق اسمك أخلق بستانًا ونهرًا وقطيع غزلان" 
أنتِ زمني الحقيقي، خمسة وعشرون عامًا لا يعنون لي شيئًا ما دمتِ غائبة. أنتِ الأسماءُ كلها التي سمعتها من فم الله. 
عزيزتي، أنا أحمل في يدي تذكارات قسوة عمري، حبال مشدودة تمنعني من الكتابة، ومن الرقص معك. جئت لك هاربًا من حرب قديمة، من الروايات والقصص وقصائد النثر، هاربًا من تجريد الفلاسفة وتعيين الشعراء، متخفيًا من " إشراقات" أرثر رامبو و" سأم " بودلير و" بيوت" إيمان مرسال و" لا طمأنينة " بيسوا. 
جئت لك بوردة في جيب قميصي وخمسة وعشرون قيدًا وضعتها الأيام في يدي كما لو كنت أسيرها. في الحكايات يحرر الأمير أميرته المسجونة في برج القلعة الكبير ويتزوجها. تلك حكايات لا تصلح لنا، قديمة ورثة، تضع شروطًا للسجن وللسجين وللنهاية. السجون لم تعد قلاعًا ضخمة تحرسها تنانين فالعمر سجن، والجسد سجن، والكلام- لو لم يكن لك- سجن. العالم كله سجون لا مرئية، وحده الحب هو من يحررنا. 
عزيزتي، أنا هنا في مدينة بعيدة، متروك للصدف السعيدة التي لا تحدث. لديّ قائمة برغبات مستعارة من أخر إنسان تحدث لي؛ أستخدمها في كتابة أشياء لا تحتويها الكلمات، فأبدو كمن يحرث البحر. حكايات عن الأشباح التي لا تعرفني، صوتها يأتيني من البحر ومن سريري ومن مكتبي وفي الشوارع وفي وجوه الناس.. ومن عينيك يأتيني صوت آخر، يحطم تلك الجدران، تختلط القصص ببعضها فأمزقها وأهرب لك.. كحكاية أخيرة أكتبها وأنا أعرف أنها أيضًا خيال.

ياسر غريب - الحب يحرر العالم

music: Gnossienne No.1 - Erik Satie

النص:

بعد حين ستعرف الفرق الدقيق
بين الإمساك باليد وأسر الروح
ستعرف أن الحب لا يعني السند
أن الصحبة لا تعني الأمان
ستعرف أن القبلات ليست عقودًا
وأن الهدايا ليست وعودًا.

ستبدأ في تقبل هزائمك
برأس مرفوع وعين مفتوحة
ببهاء امرأة، لا حزن طفل
ستتعلم كيف تمهد طريقك يومًا بيوم
لأن أرض الغد غير مضمونة 
وللخطط المستقبلية طريقتها في السقوط
في منتصف الرحلة.

بعد حين ستعرف
أن حتى نور الشمس يحرق 
لو بالغت في الاقتراب
لذا تزرع حديقتك بنفسك، تزين روحك
بدلا من انتظار من يأتي لك بالزهور.

ستعرف أنك بالفعل قادر على التحمل
وأنك حقًا قوي
وأنك تستحق
ستتعلم وتتعلم

مع كل وداع.. ستتعلم.

بورخيس - ستتعلم - ترجمة ضي رحمي

مقطع من الفصل التاسع من الطنطورية

music: Longing - heart beat's

رضوى عاشور - السقوط

music: hakancelik - Yeraz

النص: أشعر أنني حائط بِناية باهت، لا يُطل على شارع، لا يتسرب إليّه ضوء، لا ينعكس عليّه ظِل، لا يصلح استراحة لمُشرَّد، ولا لَوحة لفنان، مُقيَّدًا في مواجهة حائط بناية ثانِ ولكن ليس بما يكفي لأن يلتئم أحدهما في الآخر، لا يُلقي بتعبه على أحد، لا أحد يُلقي بتعبه عليه، مِثل عاشقين متكبرين على وشك قُبلة عَصِيَت على أن تكون، بسبب هذا كله وُجد الحائط الحزين، من أجل أن ينتابه وجع خفيف، من أجل أن يعاني، كأنه فخ، كأنه خطأ، يحلم بأن يطل على بحر أو غابة، يحلم بأن يُفرَج عنه، بأن تتسع المسافة أمامه، أو تندثر تمامًا وينتهي أمره، ألا يظل إلى الأبد مرادفًا للا شيء..

آه لو يعرف أحد..

دعاء شعبان - آه لو يعرف أحد

music:Memories Of Days Gone 

النص:
من أكثر الأمور بساطة لأشدها تعقيدًا أحبك، هكذا، عندما تزيحين عنك غطاءك 
وأنت تتقلبين فوق سريرك وحتى تأملاتك الصباحية بشأن إصلاح العالم ثم فقدان الأمل بسرعة مؤمنة أن العالم كما يقول كونديرا " لايمكن تغييره إلى الأفضل أو إيقاف جريانه البائس إلى الأمام".
أحبك وأنت تميلين رأسك على كتفي، مصرة على اهمال المسافة التي تفصلنا عن بعضنا، وأحبك عندما تبكين وتقولين بأسى "العالم.. العالم كله في رأسي". 
ومن أكثر الأمور فكاهة لأشدها حزنًأ، أحبك، ابتداء من شعرك المهوش كطفلة وقمصانك الملطخة بالألوان إلى موت "روب ستارك" وزوجته في " لعبة العروش". 
أحبك دومًا، منذ الهجرة الأولى من افريقيا ومنذ اكتشاف النار وحتى هبوط أرمسترونج فوق القمر. 
وقبل هيروشيما ونجازاكي 
وقبل أن تكتشف مقبرة توت عنخ أمون 
وبعد انتصار الحلفاء على دول المحور 
أحبك قبل انقراض الديناصورات وبعد مرحلة بيكاسو الزرقاء وعندما فكر مونش للمرة الأولى في لوحة " الصرخة".
أحبك عندما هتفت ثائرًا بسقوط النظام في الشوارع الكبيرة وعندما رجعتها خائبًا لأسخر من كل ما حدث بمرارة. 
أحبك عندما تحدثيني عن يومك في أدق تفاصيله وعن أحلامٍ تراودك ترين فيها مستقبلنا معًا وعندما تخافين على قصتنا من نهاية تأتي قبل أوانها بكثير.
أحبك عندما نتحدث عن الشعر والنثر والأسطورة وأسعار الكتب وعندما تحدثيني عن اللون وراء اللون وعن المعنى من كل هذا. 

أحبك، أنتِ، يا بدء التجلي ومنتهى النور والإشراق.

ياسر غريب - أحبك

music: Falk Wünsch - Home 

النص:
أتسائل، في جوف الليل، عن أهمية الأبواب؟ أقصد ما الذي تفيده بالضبط إن كانت لا تحمي أحدًا من فراق و إن كانت في كل الأحوال ستدعك فريسة لوحدتك. لن تحميك ولن تبعد عنك المشانق التي تتدلى من الأسقف ولا يمكنها أن تعرف التفرقة بين دقات الذين تنتظرهم بشوق والذين لا تطيق النظر في وجوههم. إذا خرجت مسرعًا عازما على عدم العودة لن تجد الباب يقاوم ويسحبك من يدك. هو معتاد على التسليم بالفراق، مثلك الآن، يعرف أن لا ضمانات تؤخذ في الإعتبار بشأن العودة.

وكثيرون نزلوا من بيوتهم بلا وداع. وقالوا أنهم سيعودون مجددًا بعد ساعات وسيدخلون من مكان خروجهم صباحًا، متعبين، وصدقوا أن الأبواب ستحفظهم حتى في غيبتهم، هناك، في الطرقات والميادين، ولم يعودوا ولم يودعهم أي باب يعرفونه.

الأبواب لا تحمي من أحد، لن تحميك من صباح لا ترغب فيه أو من فراق لا تقدر عليه، واذا نظرت جيدًا ستجد أنك معها في خطر أكبر من الخطر الذي أحاط بشبيهك الحجري في كهفه، لأنك صدقت الأبواب وصدقت أنها تحميك من الضواري والقوارض والحشرات ورجال الأمن وتجار المخدرات وعيون الجيران والمخاوف الصغيرة التي تنسرب من الأبواب الموارَبة كالقطط عند كل صباح بحثًا عن عيون لتنهشها بالسهر في الليل.

وفي شريعة الحنين كلما تقادم باب أحببناه.  ولا نكترث بأولئك الذين أحبوا من قبلنا هذا الباب، وذاك ثم مشوا وظلت أبوابهم في مكانها، لم ترتحل، لم تتشقق، لم تجوّفها رياح الحزن أو تأخذ منها بروزًا واحدًا. 

ولأنك تبالغ في حسن ظنك بها، تختار من بين كل الكليشيهات الغبية أن تسمي للقلب بابًا وتضع عليه قفلاً وتنتظر من يأتي بالمفتاح المناسب لبابك المسكين. وتنسى أن الأقفال تُفسخ، وأن البيوت، كل البيوت، ليست في مأمن من السرقة لمجرد أن لها باب وقفل! 

تسرق الأبواب منك حذرك من الآتي، وتخدعك بطمأنينة الوجود داخل علبتك الحصينة، وبممارستك الحياة داخل علبة تتعود على كيانك الجديد كسمكة سردين ممددة داخل صفائحها المعدنية ببلادة تلازمها حتى الهرس تحت أضراس ثقتها في باب علبتها المعدنية. 

كل الأبواب تفتح، وفي يوم ما تقوم من نومك وتفتح عينك فتدخل جسدك رياح باردة تدق عظامك برتابة من تقف في مطبخها لتدق فصوص الثوم، تعصرك رياح لا تعرف مصدرها ولا الموسم الذي تنتمي له وتذروك في نهر يجري من عتبة بيتك وحتى الشوارع التي أدمنت السير فيها وتجد نفسك وقد انتهيت لحبات رمل تلتصق بالأماكن التي مررت عليها وفي يدك يقين بالعودة من بابك الذي خرجت منه في الصباح، لكنك مثل الكثيرين لم تعد.

ياسر غريب - خديعة الأبواب

music: Zbigniew Preisner - DEKALOG VI

فقرتان مُقتطعتان من رسالة لفيرناندو بيسوا الى حبيبته أوفيليا، بتاريخ 19 مارس 
1920

(اعادة تسجيل -20/12/2017)

فيرناندو بيسوا - رسالة الى أوفيليا

music: https://soundcloud.com/sondosm/distance-1

النص:
مخافة أن تفتح نافذتك وتجد المدينة قد صارت أطلالا تبقى في غرفتك. تنبذ الشمس والهواء والصخب وحركة العابرين في الشوارع وتضع الحياة كلها في غرفة واحدة، تضغطها في يدك ليسهل عليك فكها وتجمعيها. وتصير لعبة بازل كبيرة تضعها في أي مكان، في الدولاب أو على الكومود أو تنثرها على الأرض لتدوسها في انتقالاتك المتعددة من الطاولة إلى السرير. تقف وراء خصاص نافذتك تراقب المدينة لتطمئن لوجودها، وتمسك مقبض الشباك، تأخذك الرغبة في فتحه لكن مصير المدينة يخيفك وييبس يديك، كأن في اللحظة التي ستفتح فيه النافذة ستصير المدينة أطلالاً. 
تعود لحياتك، لعبة البازل المنثورة على الأرض. تجمعها وتحاول ترتيبها، تضع قطعة بجوار الأخرى. تنهمك في اللعب وتقترب من إنهاء الصورة، لكنك تجد اللعبة تنقصها قطعة. قطعة في المنتصف. مكان عينيك، تجتهد في البحث عنها مخافة أن يصيبك العمى.
تقلب الغرفة رأسًا على عقب. وتدور حول نفسك في  الأمتار القليلة التي تشكل عالمك. يبدأ بصرك في الضعف، ويغزو الظلام الغرفة رويدًا رويدًا. لكنك تستمر في البحث بينما تتخبط في العتمة وتصطدم باللعبة فوق الكومود. حياتك التي صارت لغزًا. تتبعثر قطع اللغز فوق الأرضية وتجثو على ركبتك يشلك عماك الذي بات تامًا الآن. تقوم وتبحث عن النافذة ولا تجدها. غزت الفوضى عالمك. التصق السىرير بالسقف والطاولة والكرسي بات كل منهما في جهة. نُثرّ جسدك على بلاط الغرفة الرطب. تحدق بعماء في النافذة التي تتوسط السقف مفتوحة، وتتمنى لو تستطيع اغلاقها.

ياسر غريب - الحياة كلعبة خاسرة

الأغنيات في الخلفية:
https://soundcloud.com/dhahri-oussama/ak1jlpuxh5fe
https://soundcloud.com/habiba-adel/rp9mvs6qblpo
https://soundcloud.com/majedkhalid1/nuwsnvvs5njc
https://soundcloud.com/ashraf-medhat/wdrbo3zaqmv7
https://soundcloud.com/islamtalal-sunbasikah/mpc72bg92iz
***
النص:

رسالة مرتجلة الى الآنسة سين:

صباح الخير يا حلوة. كيف حالك؟ أتمنى أنك بخير. أنا أستمع بشغف وانبساط شديدين الى كل الذي تشاركينه على حسابك في ساوند كلاود. والحق أقول لك. لقد ذعرت من الحلاوة. وشعرت للمرة الاولى منذ فترة طويلة جدا كما لو أنني مأخوذ بتلابيبي!

كنت أستمع للأغنية تلو الأخرى وأنا أتسائل من أي زمن طلعتِ لي؟ وكيف بحق الفردوس الأعلى مُنحت هذا الذوق في الموسيقى؟ ومن كفر الشيخ كمان؟!! يا الهي. لست معتادا أن تمنحني هذه المدينة أية ذرة من الجمال. الحق أقول لك لم يكن هذا هو النوع الذي أحبه في الموسيقى دائما* كنت منغمسا طيلة السنوات السابقة في الموسيقى الغربية. الكلاسيك بالتحديد. أسهر مع بيتهوفن وباخ عادة. والأغنية العربية الكلاسيكية الوحيدة التي خرجت بها من طفولتي كانت أنت عمري للمرحومة أم كلثوم وما كان ذلك الا لأن الكهرباء كانت تنقطع في قريتنا بالساعات والأيام. وكانت هي الأغنية الوحيدة التي يملكها أخي على هاتفه الدمعة. هل تذكرين الدمعة؟ المهم. كانت تشتغل الأغنية اضطرارا لتمرير ساعات العتمة المملة. وعندما يعود التيار. تذهب ام كلثوم وعمرها وأيامها اللي راحوا الى أي مكان.

لا أريد أن أخيفك. لا أراك حبيبة محتملة وليست لدي أي نية في أن أكتب عنا بعد سنوات فأقول: تبادلنا الموسيقى، ثم كل شيء. على العكس تماما. قد أكتب: تبادلنا الموسيقى. نقطة. انتهت الجملة. لن أقع في غرامك أبدا. ولن أفسد هذه الصداقة أبدا، لأجل قصة حب مكررة ومعتادة ومحفوظة.

أحب أن أفكر فيك كجارة مستقبلية محتملة. ربما تقطنين الطابق العلوي. ويتناهي الي صوتُ مذياعك الخشبي العتيق وأنا أشرب الشاي في البلكونة ساعة العصاري. محدقا بكسل ولا مبالاة في المدينة التي تشتعل بالأسفل، سارحا مع صوت الست. الذي يأتيني من مذياعك. متسائلا، من أين يأتي هذا الصوت ياربي؟
قد تكونين سيدة سبيعينية لطيفة. ربما أفتح لك باب المصعد مرة مبتسما. وقد نلتقي صدفة في السوق فأحمل لك كيس البرتقال الى البيت. ربما تحلفين عليّ بالدخول واحتساء كأس من الشاي. سأكسر حاجز الأدب وأطلب فنجانا من القهوة. تحضرين –والابتسامة عريضة على وجهك- السبرتاية والكنكة وبرطمان البُن الى الصالة. وأنا سأرفع صوت المذياع -ريثما تعدين القهوة- وأقول لك: ميادة الحناوي دي صوتها من الجنة. ستوافقينني بكل تأكيد. وساعتها نبدأ نتكلم عن أغنياتنا المفضلة. 

لن نلعن الزمن وشباب هذه الأيام. لن نحنّ الى الماضي ولا الى الأموات. لن أحكي لك أني أحببت نساءا كثيرات وتزوجت مرة ومرتين وثلاث ولكني لم أنجب. ولن تحكي لي عن الرجل الذي مات والأولاد الذين تشردوا في بلاد الله بحثا عن لقمة العيش. سنستمتع بكل مافينا من شيخوخة بالقهوة والأغاني فقط. كأي عجوزين يعرفان جيدا أن اللحظة لن تتكرر. وان ما يفصلهم عن الموت لا يعدو أن يكون، ربما، اضطرابا في الكوليسترول! لن نغلق الباب. مع أننا لو أغلقنا فلن يعبأ أحد من سكان البناية برجل وامرأة تجاوزا السبعين وربما أصابهما الخرف.

لكننا سنكون في ذهول عن كل ذلك. سنتكلم فقط عن الأغاني. أقول لك أنني أحب الفقرة الصباحية من يومي بسبب أغنياتك التي تأتيني حتى غرفتي. ستسألينني عن مطربيني المفضلين. سأقول ميادة الحناوي ووردة وأسمهان وفايزة أحمد وسيد درويش وعبد الوهاب وطِلِب، وطبعا الشيخ امام. والست نجاة علي وهي تقول: فاكراك ومش هنساك، مهما الزمان قساك، ولا نسيت حبي؟ ثم سأفتح عيني على اتساعهما وأقول: رياض السنباطي صوته عظيم يا ست. كنت فاكره ملحن بس طلع بيغني كمان. سمعتيله أشواق؟ 

وهكذا -عزيزتي الآنسة سين- الى ما لا نهاية. سنتبادل الأغاني، الأغاني وحسب.

نص وصوت أحمد جلال - رسالة مرتجلة الى الآنسة س

قصص قصيرة من المجموعة القصصية الجميلة جدا "لا طواحين هواء في البصرة" للكاتب العراقي ضياء جبيلي.

الموسيقى: تشايكوفسكي- بحيرة البجع.

ترتيب القصص:
وشم
سخام
أفلام
الكون
يونس
الشريط

ضياء جبيلي - لا طواحين هواء في البصرة - قصص قصيرة جدا

music: Eternity was not enough
link: https://soundcloud.com/nyctalgia/eternity-was-not-enough

آلاء حسانين - كظل يتمدد على جدار

ثلاث قصائد لكريم محمد.
*****
الأولى:

رجلٌ
عاديٌّ جدًا
بثيابٍ
تسترُ عري صدره
والكتف وبعض الظّهرِ
لكنها
فشلت
أن تستر عُري فمه.
لا ينتظر أحدًا
ولا نفسه.
يقفُ
على جانب الرصيف
-فيما أصواتُ السيّاراتِ
تقطع صرخة الجوعِ في معدته-
مفتّشًا
في سلّة القمامةِ
عن خبزٍ يابسٍ
وأرز
ولم يبحث
عن منديلٍ
فالأرض
بأكملها
لا تسع دموع خدّيه.
*****

الثانية:

أكتبُ 
لما لا يمدّ يداهُ إليّ
وللذي قال سهوًا: عذرًا سيّدي
وللجنّ
عند خطوطِ الكتابةِ
تهيّئ منضدةً
للعدمْ
للشجرِ الواقفِ 
شاهدًا على البشرِ الهاربينَ
يُسجّل ذاك الذي ثكلتهُ الصبايا
وهذا الذي ما أحسّ الألَمْ
أكتبُ 
للغةٍ لا تعرفُني
ولا أعرفُها
بيننا
 نسبٌ لا يمتُّ إلينا بصلةٍ
لكنّه
ضالعٌ في الخسارةِ
لا يخذلني كالعادةِ
تاركًا عند خانةِ عمري
سببًا للنّدمْ
أكتبُ
لامرأةٍ 
يُحاصرها ليلُها
والرّحمْ
*****

والثالثة: مصافحة أولى للبحر.

نُقضي ثلاثة أرباع أوقاتنا
في تأمّل بحر بعيد.
ونتحدّث في الربع الباقي عنه.
نحنّ إلى الماء
كي يمرّ ركام المدينة فوق أيّامنا
دون أن نحسّ بكآبته.
نتخيّل البحر دائماً
بكراً،
كرعشة الحبّ الأوّلِ،
وأوّل يدٍ شعرنا بها حين خرجنا من الرّحم،
كالثقة الأولى بالأشياء،
والتعويلِ على العالم.
وحين نجيءُ إلى البحر،
لا نتذكّر إلّا آخرنا:
يدٌ غدرت في الطريق،
ووجوهٌ راحلة.

كريم محمد - مصافحة أولى للبحر، وقصيدتان

مقطع من أواخر رواية بيت النخيل، لطارق الطيب

طارق الطيب - موت حكيمة - رواية بيت النخيل

music: Letting Go.
link: https://soundcloud.com/user-242212713/letting-go
النص:
لا شيء يمكنه أن يحول أفكاري عنك، كأنك الشجرة وأنا فرعك، فرعك الذي يرتعب من فكرة الحطّاب.
أحبك كما لو كان حبك هو شغلتي في الدنيا، هو طعامي، وأملي وهو المصيدة الكبيرة لكلاب مخاوفي الضالة.
عزيزتي، أنت أجمل من أزرق البحر وأخضر السهول، أنت رقة صافية، كيان يستحيل إدراكه بالحواس العادية وإذا أدركه الواحد لا يعود هو هو، تختلف عليه الأشياء وتصنع نظامًا أخر، نظامًا منغومًا. يصبح العالم كله متصل ببعضه ونحن في مركزة نرى أن كل الطرق مألوفة ونعرف أن انتفاء الخطر هو أن أحبك وتحبينني. 
وليس الحب سوى أن أفكر فيك وسط نيران غربتي فيهدأ سعيرها، وليس الحب سوى وسيلتي الأجمل لبذل الدموع في مكانها الصحيح. 
أبكي لأنني أحبك ولأنك جميلة إلى هذا الحد، جميلة إلى الحد الذي يقشعر بدني، من جلاله، من رقته، ومن ألفته اللامتناهية. 
عزيزتي، ثمة يوم ما سيكون فيه بيت لنا، بيت يشبه ابتسامتك التي تشرق منها الشمس كل يوم، بيت سنملأه باللوحات والصور الفوتوغرافية وقصائد الشعر على الجدران. سأكتب عنك كل يوم وسنلتقط الصور لبعضنا كل يوم. سأحب أن أحتفظ بكل إيماءة لك، كل ايماءة هي عطف كبير منك على ذاك العالم القاسي.
وفي شرفة البيت تهدينني قبلة أحيا بها ساعات الليل وأعرف أن الموت لن يأخذني منك في نومي، لأن شفتيك هنا ويدك هنا تنام على صدري وتعطيني الحياة لأحيا. 
عزيزتي، في غيابنا نحن الاثنين عن بعضنا تفرغ الدنيا، نتيه في وحشة الغياب ونضرب في أرض خوائها يعطي بكاءنا صداه القاس. نمشي طويلا، أنادي وتنادين، ونعرف بحدس  مكتسب من كل مرة كنا فيها كيانًا واحدًا أن الغياب رغم وحشته لا يفترس الأحبة لكنه يجعلهم أكثر مراسًا لعمر طويل مملوء بُحب لا ينتهي.
وفي الغياب أمر في يومي مرور الجمادات، بلا حس أزرع نفسي في كل نهار كنبته تعيش على ذكرى الماء ووعد بالسقاية ذات يوم، أعادي الشمس والظلال ونسمة الهواء، لأنهم، ولأنني بدونك. وكل الأشياء، بدونك ، لا جدوى لها. 
عزيزتي، لم أكن أنا أنا إلا بحبك ولن أكون أنا إلا به، فكوني بقربي، واسكني الروح والحشا، لأنني بدونك كخلاء يعذبه كيانه الخاوي من الونس.
أحبك

ياسر غريب - رسائل

الموسيقى ألغت احتمال أن تكون الحياة غلطة 
نيتشه -

@agreadz
@el2a3da

Ahmed Galal

Popular tracks