Lyrics by Juan Manuel Cuellar 
based on Sonrisas y Lagrimas https://pecesalados.wordpress.com/2010/12/

Smiles and tears

The black contour of the makeup 
draws the clown into a splendid smile, 
immune to the most ominous sadness 
and the severity of any discouraged facial muscles. 

The artist drenches his fingers in colors, 
black and white, perhaps some red, 
and builds a happy face that swallows 
the broken gesture of any cry, 
enclosing it within huge corners 
painted on his cheeks. 

Other days, depending on your mood 
or the program, it is the turn of the gloomy expression 
of the sad mime 
and the trick works too; 

no matter what happiness he harbors,
the man who lives inside the clown
will be chained to his sulking 
or to the comical pouts 
with which he entertains the public. 

He may do it with a laugh, 
but we already know that humans
only sell ourselves to appearances.

Sonrisas y Lagrimas 

El contorno negro del maquillaje dibuja al payaso una espléndida sonrisa, inmune a la tristeza más ominosa y a la gravedad de cualquier musculatura facial desanimada. El artista empapa sus dedos en colores, blanco y negro, quizás algún rojo, y construye un rostro feliz que se traga el gesto roto de cualquier llanto encerrándolo dentro de enormes comisuras pintadas sobre sus mejillas.

Otros días, dependiendo de su ánimo o del programa, le toca el turno a la sombría expresión del mimo triste y el truco también funciona; no importa la felicidad que albergue, el hombre que vive dentro del payaso quedará encadenado a su enfurruñamiento o a los cómicos pucheros con los que entretiene al público. Puede que lo haga desternillándose de risa, pero ya sabemos que los humanos solo nos vendemos a las apariencias.

https://pecesalados.wordpress.com/2010/12/

Smiles and Tears

Number...
Music by Kurangkan Laju.
Bass, Drums, Guitars and voice, Gabriel Moyano
Lyrics by Juan Manuel Cuellar, based on Numero...
https://pecesalados.wordpress.com/2020/05/01/numero/

Number...

My phone does not recognize me
when I pay with it in the stores.
Its camera looks at me and,
although what it sees are my eyes,
it is unable to know that it is me.

Then I pull the mask down,
instantly confirms me as its owner
and orders the bank to pay.
I wonder what it sees in me,
what he looks at to decide.
Surely the nose, mouth and my absent expression have something to do with it.

The alternative to my face is to type a number, personal, secret and non-transferable.
It's what I do now after getting tired of sticking my nose out in the supermarket cashier.

In these times identity falters
and what you were, who you are
or what you intend to do, counts for little.

Someone points a thermometer gun at you
the temperature credits you as a possible person.
It counts more to be biologically harmless. Putting your life in danger out of stupidity
is not acceptable. But There is something poetically sad about the predominance of viral suspicions over personal charms.
I suppose my phone,
will have its reasons,
but it bothers me that my eyes, my gaze,
speak so little about me and that it takes the help of my cheeks to determine who I am.

Perhaps it is a sum of subtleties
ordered by some imitation of artificial intelligence
created to compose a unique and unimitable portrait;
the one necessary to o⁰ of that particular phone.

Apparently my eyes, their folds, their wrinkles and rhythms say nothing.
My iPhone prefers a key;
Being a number is easier for him, for the bank and for the dataphones in supermarkets.

The rest is the same blue-green mask
that characterizes us as humans.

The point is that, by dint of repeating the mantra of reasonable fear, I have got used to it.


I feel safe keeping the secret of my phone code behind the greenish mask.
I go out into the street, I look around me and an unknown instinct discriminates the naked faces of the masked people as savage and civilized respectively.
It doesn't matter if they seem likeable or repulsive, the criterion is contagion.
The rest of the functionalities are bureaucratic and for that are the keys of smartphones.
My phone is more humane
than post-pandemic humans.
When I ask him to pay,
his first impulse is to look me in the face, honestly.
Deep down, the one who hides his face is me and I only give him one option: to treat me like a number.

Number...

Song by Kurangakan Laju.
Music by Gabriel Moyano, Guitars, Drums, bass, Synth.
Lyrics based in Palabreria, by Juan Manuel Cuellar
https://pecesalados.wordpress.com/2021/08/24/palabreria/

TALK
Like thick drops of a rain that announces a storm, 
the necessary words fall and clean the ground. 
They raise the aroma of the primordial, the smell of wet soil.  
This is only done by the first ones, 
those that open the front of relief, 
those that arrive under the thunder and moving clouds, 
like heavy ideas that are not defined but suffocate.  

Air flows. Its oxygen enters the body, 
and the order of the sounds it carries with it, penetrates the soul. 
Both are killed or revived, fed or intoxicated.  
The necessary words are always close to some storm. 
Either because they promote them, 
or because they are born from them. 
They contain their names, and express the reason for their existence. Without them, the thunder would only be a noise, 
like a face without eyes, 
like the violence of the ignorant; 
the thunder of those storms finds its destiny in words.  
Words have not emerged from my hands and fingers for a long time. Too lazy to write down the voice.  

Today, on the way home, I was engulfed by the electricity in the air. 
I have felt the beginning of things. 
I can't quite explain what that feeling is. 
You feel the end, the monotony, you feel the joy, 
and the sadness is endured until it ends, changes you or buries you. They are all daughters of the same family of sensations that live orphans, always in search of a body or a soul to cling to, to nourish or to exhaust.   
The thick drops of the first rains that close the summer 
bring the change in its water, in the smell that they extract, 
in the temperature that they contain. 
They are remembered for a lifetime. 
Whoever says otherwise is lying.

talk

Segunda Parte de Ilusion, Sinonimo de Espejismo
Basado en los escritos de Juanma Cuellar. 

https://pecesalados.wordpress.com/2020/12/14/ilusion-sinonimo-de-espejismo/

Ilusionados, encendidos, encaramados en un carro de fuego, los manifestantes iban en pos de un mismo destino. Un lugar más allá de los dispersos objetivos personales, unos más nítidos, otros más desenfocados, y cada uno de su madre y de su padre según el realismo pragmático de cada una y cada uno.

El destino, al contrario que el objetivo, no necesita definición exacta. Es como una fuente de olor alimenticio o sexual, que siembra en los humanos y humanas una llamada irrefrenable, aunque desconozcan su origen. Cuando la perciben, sus corazones se ponen en marcha y ya ningún latido importará si no se transforma en un paso más en esa dirección. Es entonces cuando las vidas hacen camino, y todo cobra sentido.

El destino se siente. Aunque a veces pueda intuirse, no se ve, es imposible verlo. Pero se siente. Se siente como si no hubiera otro sentimiento posible. Se siente como se siente el anclaje de un puente colgante al otro lado de un abismo que es necesario salvar. Un puente que se tambalea, pero que algo dice que no se caerá, y que, a pesar del vértigo, del miedo y de la incertidumbre, del viento y de la lluvia implacable, se convierte en la única alternativa a esperar con mansedumbre el final de la vida sin intervenir, sin que ocurra nada.

A los manipuladores de voluntades les gusta presentar sus versiones del destino, las que convienen a sus objetivos. Las personas necesitan ese alimento porque les libera de la cárcel enrarecida de la debilidad y las dudas, y acuden al reclamo famélicas de decisión. Esto es una canallada, porque es engañar al rincón más puro del corazón, ese que nos convence del sacrificio desinteresado o nos impulsa al esfuerzo sin tasa. Tal obscenidad es bastante común en nuestro país y en otros tercermundistas. En la política se da sin pudor, también en la pedofilia, en la violencia doméstica y en la de género. Se practica con frecuencia en las profesiones vocacionales como la enseñanza, sanitarios, militares o los periodistas, gremio pragmático en el que goza de amplia difusión.

Ilusion, sinonimo de espejismo, segunda parte

Ilusion _ Segunda Parte

Strato

Decay

You are tuned in a different scale,
You are cut in a different shape
Synchronized in another way
Like You live within a perfect lagged groove 
Around you all seems slow motion 
a sudden change of rithm
Keep me in you eternal loop
A never ending changing loop
out of tune, melodies from another time,
A ghost note just waiting to sound
A clean distorsion in reality
A delayed sweet dream in a reverse universe
Keep me in your eternal loop

Decay

Oblivion, Lyrics by Juan Manuel Cuellar, 
based on El olvido, Peces Alados, Wordpress.
https://pecesalados.wordpress.com/?s=Olvido&submit=Buscar

Oblivion
Oblivion arrives, like the heat of the sun
that carelessly fixes a stormy afternoon.

It comes like the cold when it is forgotten,
but it cleans out like a new day
when the one who forgets,
gets rid of the burden of the impossible.

Oblivion has its own chapter
in the intimate repertoires
of human generations.

It appears dark or bright,
since it shares dependencies
with sleep and death
on the borders of"being".

Very close to a brand new life,
it creates a newborn consciousness
like a little resurrection
that happens suddenly.

Then, in the new days,
the past, lives on hanging on a wall,
turned into epic and expendable oil,
In a children's story that the volume of the television buries inadvertently.
Oblivion protects memory
by wrapping it in a small harmless story,
which it is not known if it was true or legend

El olvido

Llega el olvido, como un resol que en un descuido arregla una tarde de tormenta.
Llega como el frío, cuando se es olvidado,
pero arrasa como un nuevo día
cuando el que olvida limpia el lastre
de lo imposible.

El olvido tiene capítulo propio en los repertorios íntimos de las generaciones de humanos.
Se presenta oscuro o luminoso,
pues comparte dependencias con el sueño y la muerte en las fronteras del “ser”.
Muy cerca de la vida sin estrenar, fabrica una conciencia recién nacida como una pequeña resurrección que ocurre de repente. Luego, en los nuevos días, el pasado pervive colgado de una pared, convertido en óleo épico y prescindible, en un cuento de niños que el volumen del televisor entierra sin querer.

El olvido protege del recuerdo enfundándolo en una pequeña historia inofensiva, de la que no se sabe si fue verdad o leyenda

Oblivion

Musica: Gabriel Moyano. Letra, Juan Manuel Cuellar
Letra basada en el escrito de Juan Manuel Cuellar, Conmovido y sin memoria, Peces Alados, Word Press

Conmovido y sin memoria

No tengo memoria.
Es como una ceguera hacia atrás
que me obliga a afrontar el ayer
como un folio en blanco.

Procuro no pensar en la posibilidad
de que las fabulosas ideas
que acuden a mi mente
como nuevos inventos
no sean más que patéticas repeticiones
de las que no me acuerdo.

(Sin embargo no consigo olvidar ese temor.
Eso, y las viejas letras de los boleros que cantaba Antonio Machín.

Las escuchaba de pequeño;
eran los únicos discos que había en casa
junto a una pequeña colección de grabaciones de Conchita Piquer y Manolo Escobar.

Décadas atravesando la jungla del rock,
algo de heavy y mucho jazz,
y lo único que el viejo gramófono de mis neuronas alcanza a sintonizar
es el tono agudo y meloso de Machín. Desanimadamente.)

Puede que la memoria sea
el montón de ladrillos
que nutre al edificio de la nostalgia.

Yo poseo una ciudad nostálgica
que mi imaginación sobrevuela
degustando la estética
de lo que pudo haber sido;
como no tengo memoria
he construido los muros de mi nostalgia
con recuerdos inventados. Y disfruto.
Disfruto deseando un ideal
ubicado en el pasado.
De esa forma me ahorro el estrés
que provoca la obligación de conseguir
lo que pertenece al futuro.

(Como nunca sé si he repetido las historias
que cuento a mis amigos,
entrego mis relatos
como un pastel recién cocinado,
absolutamente intensos y calientes.

Los entrego con la sorpresa en el rostro, quemándome las manos en la ofrenda.

Afortunadamente, mis amigos
son clementes y comprensivos.

Acogen mi narración
como mi conciencia acoge las canciones de Machin 
que brotan del ayer
en cuanto frunzo el ceño al hacer memoria.

Disfrutan de mí edificando una nostalgia
de la amistad que nos une,
con ladrillos recién cocidos
cuya singularidad reside
en el milagro de no existir en el pasado.)

Conmovido y sin memoria

Drones

Duele luego existo, letra basada en Realidades 2, de Juan Manuel Cuellar. Peces Alados, wordpress. https://pecesalados.wordpress.com/2019/02/22/realidades/

Duele es una palabra rizada. 
Se arrastra en las erres, 
porque nace del tormento. 
Su surco marca de rojo la piel y las mejillas. 
Su nervio repta sobre raíces retorcidas 
que arrasan el rosa amable del no dolor. 

Duele parece una palabra plana, porque apalea y alisa. 

Duele frena la vida y también la libera, 
porque no hay mejor manera de reconocerse. 

Duele es el tiempo en su plenitud, 
porque cada minuto cuenta en sus sílabas. 

Duele me rescata para el infierno, 
que es cualquier cosa menos el final. 

Duele, y la alternativa es morir. 

Morir es siempre la única alternativa, 
pero cuando duele, vivir se vuelve más visible. 
Como las madres, tan ignoradas cuando están 
y tan añoradas cuando faltan. 
Duele, luego existo.

Duele luego existo

Translate:
Tonight I gave a flower as a gift,
After so much time without sleep,
Trying to find that something in you,
Before we came to an end.

Tonight I gave a flower
Dedicated to that angelic face.

That flower is for you.
That flower is for you.
That flower is for you.
That flower is for you.

Tonight I have given a flower
Without you knowing whose it is.
Strange, looking for a face to smile at
And that in the end you get to guess.

That flower is for you.
That flower is for you.
That flower is for you.
That flower is for you.

Tonight I have given a flower
Without claiming to prove otherwise
Let it not be what you have always known,
What you've always wanted for both of us.

That flower is for you.
That flower is for you.
That flower is for you.
That flower is for you.

Aibofobia

Esa Flor

Angry Gallaghers es una banda de indierock, que acaricia el grunge y flirtea con el pop. Formada en diciembre de dos mil dieciocho tras la disolución de otra anterior, quedando dos componentes, los hermanos Gabi y Pablo, batería y guitarra, respectivamente. Un tercer componente, el gran guitarrista, Sean, saldría de otra banda para formar con los hermanos, AGG. Sean en principio tocaría el bajo, pero al contar con la inestimable colaboración de dos músicos para los conciertos en directo, uno al bajo y otro a los teclados, Sean puede ahora dedicarse a lo que más le gusta: la guitarra. Las letras y la música son compuestas por Pablo y rematados por Gabi y Sean.

Esa Flor

Angry Gallaghers

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