لم أصدّق أنني سأتعلّم يومًا أن أموت


لم أصدّق أنني سأتعلّم يومًا أن أموت
لم أكن حيث كان الموت مجانيًّا
كنت حيث دفع جدّي لأمي ثمن عرق عاملي القطن الذي صنع بزّته العثمانيّة
ثمن أميالٍ حافية إلى نساء البوسنة
ثمن دموعهن على صدور رجالهنّ قبل الحرب
ثمن رايات الربّ 
ثمن نزق الإمبراطور ومرضه الطويل

سال دم البلقان فوق قميصي المدرسيّ 
وجد المدرّسون نذور الثأر في حقيبتي فزوّروا فصول التاريخ


لم أكن حيث كان الموت صدفة على الطريق  
كنت حيث دفع جدّي لأبي ثمن توقيع في أسفل صفحة، ثمن تسليم قريته في أسفل الجبل، رفع المحتل يده عنها، رفع الثائر يده عن خصره. بجرّة قلمٍ يخدّر حبر جدّي السفح. بطيّة ورقة يطوي الجبل على التاريخ، بمصافحة يُخرج يد المرج من فوّهة الدبابة.  
أشجار اللوز ماتت في غرف عمليّات القلب، خيول الأعراس أغشت عيونها بالحنّاء وانتحرت. 
لم يطهّر أحدٌ عرقي. لكنّ النخاع الشوكيّ في ظهر الجبل انكسر. فانكسر حظّي في أن نصعده معًا، وأن ننظر إلى خطى المسيح على البحيرة ونقلّدها. 

لست أنا المعجزة
لم أمش على الماء ولم أشف نفسي من علّات حبّك
إنما هو ماء قلبي الذي تعلّمت أن أحوّله إلى إسفلت كلّما تذكّرتك
تعلّمت أن أنجو من الحمم البركانيّة التي سالت من جبال خوفك
ولم أتعلّم الموت


لم أكن حيث كان الموت درسـًا واحدًا وإلى الأبد
حيث الصاروخ الذي خانته ذاكرته فنسي الطريق
الرصاصة التي لم تقصد أن تتوقّف عن أن تكون قلمًا
المذبحة التي مرّت في الطريق العام ورمت السّلام
بينما كنت أسير في الشارع الخلفيّ
أقطف الصفّير وأشاهد الحروب في أفلام الكرتون


لم أصدّق أنني سأتعلّم يومًا أن أموت
إلا حين كانت حرب بيروت تُغرق تهليلة أمي في البئر
تفوح رائحة الغارات من فرن الطبخ
يدخل صوت الفدائيّ إلى كاسيت أم كلثوم  
الجماجم التي عبّدت طريق المدينة، تخرج من الملصق المعلّق بجانب السرير وتهدهدني، تقرع فوق رأسي الطريّ مثل لطميّة طويلة. فأتوقف عن البكاء، أو يتوقف أصحابها عن البكاء فيها. 
 
ينمو قلبي في البئر كشجرة رمّان، كلّما انكسر غصن أتسلّق آخر في الطريق إليك. ينكسر كلّي، فأصير عشًّا. الطيور تنظر في الماء فترى وجه بوسنيّة يضحك أنظر فيه فأرى وجهك. 


أنا طفلة الأنابيب التي هُجنت في مختبر طبّي
شممت رائحة خيول ميتة في مني أبي
وانسحبت  
ولدت في الشهر السابع  
بعد أن لطمنني بوسنيّاتٌ في رحم أمي 
وانسحبت   



لم أصدّق أنني سأتعلّم يومًا أن أموت
إلا حين ارتكبت مجزرة الخليل على كعكة عيدي التاسع. أشعلتُ الشموع على سجاجيد بيت إبراهيم. ذابت هناك وحيدةً ولم يغنّ عليها أحد. أغاني العيد تسقط في البئر، الهدايا تسقط نذور ثأر في حقيبتي
لو أنّ للنذور أيادٍ لحفرت قبري
لو أنّ لأشجار اللوز نخاعًا شوكيًا لداسته
لو أنّ للجبال قصائد لمدحته 
لو أن لدموع البوسنيّات مناقير ومخالب لنقرت حجارته
ولخرجت 
أتعلّم الدرس الأوّل 
أن الجمجمة المهشّمة في الملصق جمجمتي 
وأنّ الدم فوق قميصي 
إنما دمي


(تم تسجيل القصيدة في استوديو الموسيقيّ ريمون حدّاد)

لم أصدّق أنني سأتعلّم يومًا أن أموت | أسماء عزايزة

"اذا مش قادر تفهمني بلكي نحكي موسيقى"

الحياة للجميع لكن الحظوة لمن؟

نحن ندين بالكثير للموسيقى، أكثر ممَّا قد نعتقد".

Asmaa is a poet, performer, and journalist. She was born in 1985 in the village of Daburieh, in the Lower Galilee, Palestine. In 2006 she graduated in english literature and journalism from the University of Haifa.
For several years Asmaa worked as a journalist for Palestinian and Arabic newspapers, as well as a presenter for Television and Radio.  
In 2010 Asmaa received the Debutant Writer Award from Al Qattan Foundation, for her volume of poetry, Liwa, published in 2011 with Dar Al Ahliya, Jordan.
Asmaa became the first Director of the Mahmoud Darwish Museum in Ramallah in 2012.
Her second collection, As The Woman From Lod Bore Me, was published in 2015. Her most recent collection Don't Believe Me If I Talked To You Of War was published in 2019 in Arabic, Dutch, and Swedish. Her poetry has been translated to English, German, Spanish, Farsi, Swedish, Italian, Greek and Hebrew, among others. Asmaa is currently a cultural curator in Haifa.

لم أصدّق أنني سأتعلّم يومًا أن أموت | أسماء عزايزة

Asmaa Azaizeh