great melody, cool riffs and original sound, clean production very refreshing

Music & Performance by Ron Snyder
Lyrics by Rob Cassano
Copyright 1980 
Remastered 2021
This song was recorded 9 hours on a 4-track recorder in December of 1984.

Snyder / Cassano - GENERAL BLIND (1984)

She Bad(Bart Simpson)

da5*++ prod.byxrated!

It's time to begin
Time to begin
No time to lose procrastinating

Full time to your projects
Full time
No more half-steps, just full time
Full time

Fuel in the veins
No signs of braking
No time for waiting
No more hesitating

Break all your chains
The path is blazing
No steps retracing
No more escaping

The clock is ticking
It's time to begin
Wake up the fire
Pressure’s elevating

Full time to your projects
Full time
No more half-steps, just full time
Full time

Fire in your chest
No signs of faking
Break all your chains
No time for doubting

Momentum's waking
No second guessing
No steps retracing
No more escaping

Fuel in the veins
No signs of braking
No time for waiting
No more hesitating

Break all your chains
The path is blazing
No steps retracing
No more escaping

Full Time

It's another experimental track with a new guitar with better voicing and definition, easily inspires the melodic part for this track.

Believe The True Light

Love Me

Einleitung

Dies ist kein Buch über Krebs. Es ist ein Buch über das Leben – über das Leben, das im Verfall wächst, barfuß durch den Regen geht, mit dem Kater Murschel Kaffee trinkt und den Gartenschlauch wie ein Alibi trägt.
Zelle B lebt zwischen Menschen, die kurz „krank“ sagen, aber keine Ahnung haben, wie laut ein Körper schweigen kann. In einem Hof, der gleichzeitig rostet und blüht. Zwischen Beton und Birken, zwischen alten Stasi-Treppen und stillen Gesprächen mit dem Verfall.
Was hier erzählt wird, passiert nicht im Rückblick. Es passiert in Echtzeit. Kein Dramaturg hat es konstruiert. Kein Happy End winkt am Horizont. Aber jedes Kapitel atmet – manchmal schwer, manchmal zärtlich.
Dieses Buch ist kein Wehklagen. Es ist ein Protokoll des Überlebens. Ein Best-of der Realität. Und das größte Kompliment, das man ihr machen kann, ist: Es lügt nicht.

Schattenlichter (1)
Ich bin nicht hergekommen, ich bin hergeschwemmt worden. Es war ein Auto, kein Plan. Ein Kater, kein Gepäck. Eine Hoffnung, die sich zwischen den Kiefernnadeln der  Heide verfangen hat – und die vielleicht nur mit der nächsten Nacht wieder loslässt. Und nun sitze ich hier, im Bauwagen, mit einem Körper, der um Ruhe bittet, und einem Alltag, der mir fremd bleibt…
Der Bauwagenplatz liegt versteckt zwischen Verfall und Wildnis . Abgesperrt, überwuchert, von außen beinahe unsichtbar – und doch voller Geschichten, die in den rostenden Metallstufen und moosbewachsenen Containerwänden schlummern. Hier wohnt niemand offiziell. Man lebt zwischen Aktenstaub und Birkenrauschen, in einer Welt, die sich selbst abgeschafft hat. Heimlich. Still. Und gerade deshalb so laut in mir.
Der Wind hier ist kein Wetter. Er ist ein Charakter. Er schiebt Erinnerungen aus den Ecken, bringt Sätze zum Vorschein, die keiner sagt, und verdichtet den Raum zwischen uns. Alles wirkt mehr. Riecht mehr. Die wenigen, die hier leben, tragen Konflikte wie Kleidung. Und ich bin einer von ihnen – ohne Mantel, mit viel Haut.
Der Innenhof lebt in zwei Aggregatzuständen gleichzeitig: Erst wirkt er wie ein Ort, den die Zeit vergessen hat – blättriger Putz, rostige Strukturen, Wärme, die das Schweigen festbrennt. Doch dann blüht er auf – ein poetisches Chaos aus Pflanzen, Feuerstelle, versprenkelter Alltagsarchäologie. Ich stehe barfuß auf Beton, der sich wie Lava anfühlt, halte den Gartenschlauch wie ein chirurgisches Instrument. Die Brause ist der Puls dieses Ortes. Auf der Wendeltreppe, die ins Nichts führt, steht eine Pflanze, als wollte sie dort hoch wachsen, wohin der Mensch nie kam. Unter ihr: ein Kühlschrank ohne Zweck, eine Badewanne mit Durst. Es ist Sommer. Ein seltsamer Sommer. Und ich bin mittendrin.
Die Sonne knistert. Ich halte den Gartenschlauch in der Hand wie ein Alibi fürs Dasein. Der Innenhof flimmert – verfallene Wände, rostige Wendeltreppe, ein Kühlschrank, der niemandem mehr kühlt. Barfuß auf Beton, der glüht wie ein Argument. Die Brause zischt leise. Und plötzlich wird Gießen zu einer Art Gebet.
Nicht weit von hier brennt der Wald. Man riecht ihn nicht, aber er denkt mit. Um uns herum zieht der Stausee eine stille Grenze aus Wasser – flüssige Wachsamkeit gegen das, was zu nahe kommt. Die Hitze ist überall. Der Himmel flimmert zwischen Asche und Spiegelung. Ich gieße die Pflanzen wie ein Ritual gegen das Vergessen. Vielleicht ist es das Einzige, was mich noch hier hält.
Ich bin im Nichts aber nicht nichts. Die Luft schmeckt verbrannt, obwohl das Feuer noch weit genug entfernt ist. Ich gieße weiter. Die Brause singt auf dem Beton, mein Schatten klebt fest am Boden. Da höre ich ihn kommen – nicht laut, sondern wie Wind, der zu denken beginnt.
„Heiß heute“, sagt er. Ich nicke. „Der Wald will sprechen. Aber nicht mit uns.“
Er setzt sich auf die unterste Stufe der Wendeltreppe.

Fortsetzung folgt am nächsten Sonntag!

Schattenlichter (1)

The Ledge

For the days when you feel like giving up, let this remind you: the struggle is part of the story. Every setback is setup for a greater comeback. Keep pushing, stay hungry, and never lose sight of the reason you started. The grind is real—but so is the reward.

Full Time

Chris Dubsan

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