وأعرف أنني أمضي إلى مالست أعرف

أَيُّوبُ ماتَ، وماتتِ العنقاءُ، وانصرفَ الصَّحابَهْ
وحدي . أراود نفسيَ الثكلى فتأبي أن تساعدني على نفسي
ووحدي
كنتُ وحدي
عندما قاومت وحدي
وحدةَ الروحِ الأخيرهْ
لا تَذْكُرِ الموتى، فقد ماتوا فُرادى أَو.. عواصمْ!



مديح الظل العالي - وحدي - محمود درويش.

الحنين استرجاع للفصل الأجمل
في الحكاية
الفصل الأول المرتجل بكفاءة البديهة
هكذا يولد الحنين من كل حادئة جميلة
ولا يولد من جرح
فليس الحنين ذكرى
بل هو ما ينتقى من متحف الذاكرة
الحنين انتقائي كبستاني ماهر
وهو تكرار للذكرى وقد صُفيت من الشوائب

وللحنين أعراض جانبية منها
إدمان الخيال النظر الى الوراء
والحرج من رفع الكلفة مع الممكن
والإفراط في تحوبل الحاضر الى ماض
حتى في الحب

تعالي معي لنصنع الليلة ماضيا مشتركا
يقول المريض بالحنين
سآتي معك لنصنع غدا مشتركا
تقول المصابة بالحب

هي لا تحب الماضي وتريد نسيان الحرب
التي انتهت
وهو يخاف الغد لأن الحرب لم تنته
ولأنه يريد ان يكبر أكثر


الحنين ندبة في القلب
وبصمة بلد على الجسد
لكن لا أحد يحن الى جرحه
لا أحد يحن الى وجع أو كابوس
بل يحن الى ما قبله
الى زمن لا ألم فيه سوى ألم الملذات الاولى
التي تذوب كقطعة سكر في فنجان شاي
الى زمن فردوسي الصورة
والحنين نداء الناي للناي
لترميم الجهة التي كسرتها حوافر الخيل
في حملة عسكرية

هو المرض المتقطع الذي لا يعدي ولا يميت
حتى لو اتخذ شكل الوباء الجمَعي
هو دعوة للسهر مع الوحيد
وذريعة العجز عن المساواة مع ركاب قطار
يعرفون عناوينهم جيدا
وهو ما يجمع لأحلام الغرباء
من مواد مصنوعة من شفافية اللاشيء الجميل
ويحمص لهم بن اليقظة

ونادرا ما يأتي صباحا
ونادراما يتدخل في حديث عابر
مع سائق تاكسي
ونادرا ما يتطفل على قاعة مؤتمر
أو على موعد اول بين ذكر وانثى

هو زائر المساء
حين تبحث عن آثارك في ما حولك ولا تجدها
حين يحط على الشرفة دوريَ
يبدو لك انه رسالة من بلد لم تحبه وانت فيه
كما تحبه الان وهو فيك

كان معطى وشجرة وصخرة
وصار عناوين روح وفكرة
وجمرة في اللغة
كان هواء وترابا وماء ..وصار الى قصيدة

الحنين انين الحق العاجز عن الاتيان بالبرهان
على قوة الحق أمام القوة المتمادية
انين البيوت المدفونة تحت المستعمرات
يورثه الغائب للغائب
والحاضر للغائب
مع قطرة الحليب الاولى
في المهاجر والمخيمات

الحنين صوت الحرير الصاعد من التوت
الى من يحن اليه في انين متبادل
هو اندماج الغريزة بالوعي واللاوعي
وشكوى الزمن المفقود من سادية الحاضر

الحنين وجع لا يحن الى وجع
هو الوجع الذي يسببه الهواء النقي القادم
من اعالي جبل بعيد
وجع البحث عن فرح سابق

لكنه وجع من نوع صحي
لأنه يذكرنا بأننا مرضى
بالأمل…وعاطفيون

‫ الحنين - محمود درويش‬

وحدك - محمود درويش

من ديوان : لا تعتذر عما فعلت 
تاريخ النشر : 2003

 
تُنسى، كأنَّكَ لم تَكُنْ
تُنْسَى كمصرع طائرٍ
ككنيسةٍ مهجورةٍ تُنْسَى،
كحبّ عابرٍ
وكوردةٍ في الليل .... تُنْسَى
أَنا للطريق...هناك من سَبَقَتْ خُطَاهُ خُطَايَ
مَنْ أَمْلَى رُؤاهُ على رُؤَايَ. هُنَاكَ مَنْ
نَثَرَ الكلام على سجيَّتِه ليدخل في الحكايةِ
أَو يضيءَ لمن سيأتي بعدَهُ
أَثراً غنائياً...وحدسا
تُنْسَى, كأنك لم تكن
شخصاً, ولا نصّاً... وتُنْسَى
أَمشي على هَدْيِ البصيرة، رُبّما
أُعطي الحكايةَ سيرةً شخصيَّةً. فالمفرداتُ
تسُوسُني وأسُوسُها. أنا شكلها
وهي التجلِّي الحُرُّ. لكنْ قيل ما سأقول.
يسبقني غدٌ ماضٍ. أَنا مَلِكُ الصدى.
لا عَرْشَ لي إلاَّ الهوامش. و الطريقُ
هو الطريقةُ. رُبَّما نَسِيَ الأوائلُ وَصْفَ
شيء ما، أُحرِّكُ فيه ذاكرةً وحسّا
تُنسَى، كأنِّكَ لم تكن
خبراً، ولا أَثراً... وتُنْسى
أَنا للطريق... هناك مَنْ تمشي خُطَاهُ
على خُطَايَ, وَمَنْ سيتبعني إلى رؤيايَ.
مَنْ سيقول شعراً في مديح حدائقِ المنفى،
أمامَ البيت، حراً من عبادَةِ أمسِ،
حراً من كناياتي ومن لغتي, فأشهد
أَنني حيُّ
وحُرُّ
حين أُنْسَى!

تُنسى كأنك لم تكُن - محمود درويش | Mahmoud Darwish

جدارية

هذا هُوَ اسمُكَ قالتِ امرأةٌ ،
وغابتْ في المَمَرِّ اللولبيّ
أرى السماءَ هُنَاكَ في مُتَناوَلِ الأَيدي
ويحملُني جناحُ حمامةٍ بيضاءَ صَوْبَ طُفُولَةٍ أَخرى .
 ولم أَحلُمْ بأني كنتُ أَحلُمُ . كُلُّ شيءٍ واقعيٌّ .
 كُنْتُ أَعلَمُ أَنني أُلْقي بنفسي جانباً… وأَطيرُ . 
سوف أكونُ ما سأَصيرُ في الفَلَك الأَخيرِ 
وكُلُّ شيء أَبيضُ ،
البحرُ المُعَلَّقُ فوق سقف غمامةٍ بيضاءَ . 
والَّلا شيء أَبيضُ في سماء المُطْلَق البيضاءِ . 
كُنْتُ ، ولم أَكُنْ . فأنا وحيدٌ في نواحي هذه الأَبديَّة البيضاء .
 جئتُ قُبَيْل ميعادي فلم يَظْهَرْ ملاكٌ واحدٌ ليقول لي :
(( ماذا فعلتَ ، هناك ، في الدنيا ؟ ))
ولم أَسمع هُتَافَ الطيِّبينَ ، ولا أَنينَ الخاطئينَ ، 
أَنا وحيدٌ في البياض ،
أَنا وحيد
لاشيء يُوجِعُني على باب القيامةِ .
لا الزمانُ ولا العواطفُ . لا أُحِسُّ بخفَّةِ الأشياء أَو ثِقَلِ الهواجس . 
لم أَجد أَحداً لأسأل :
أَين (( أَيْني )) الآن ؟
 أَين مدينةُ الموتى ، وأَين أَنا ؟
 فلا عَدَمٌ هنا في اللا هنا … في اللازمان ، ولا وُجُودُ
وكأنني قد متُّ قبل الآن …
أَعرفُ هذه الرؤيا ، وأَعرفُ أَنني أَمضي إلى ما لَسْتُ أَعرفُ . 
رُبَّما ما زلتُ حيّاً في مكانٍ ما، وأَعرفُ ما أُريدُ 
سأصيرُ يوماً ما أُريدُ

سأَصيرُ يوماً فكرةً . لا سَيْفَ يحملُها إلى الأرضِ اليبابِ ، ولا كتابَ …
كأنَّها مَطَرٌ على جَبَلٍ تَصَدَّعَ من تَفَتُّح عُشْبَةٍ ،
لا القُوَّةُ انتصرتْ ولا العَدْلُ الشريدُ
سأَصير يوماً ما أُريدُ

سأصير يوماً طائراً ، وأَسُلُّ من عَدَمي وجودي .
 كُلَّما احتَرقَ الجناحانِ اقتربتُ من الحقيقةِ ، 
وانبعثتُ من الرمادِ . 
أَنا حوارُ الحالمين ، 
عَزَفْتُ عن جَسَدي وعن نفسي لأُكْمِلَ
رحلتي الأولى إلى المعنى ، فأَحْرَقَني
وغاب . أَنا الغيابُ . أَنا السماويُّ الطريدُ .
سأَصير يوماً ما أُريدُ

سأَصير يوماً كرمةً ،
فَلْيَعْتَصِرني الصيفُ منذ الآن ،
وليشربْ نبيذي العابرون على ثُرَيَّات المكان السُكَّريِّ !
أَنا الرسالةُ والرسولُ
أَنا العناوينُ الصغيرةُ والبريدُ
سأَصير يوماً ما أُريدُ

ومثلما سار المسيحُ على البحيرة …
سرتُ في رؤيايَ . لكنِّي نزلتُ عن
الصليب لأنني أَخشى العُلُوَّ ولا
أُبشِّرُ بالقيامة . لم أُغيِّر غيرَ إيقاعي لأَسمع صوتَ قلبي واضحاً …
للملحميِّين النُسُورُ
 ولي أَنا طَوْقُ الحمامة ، نَجْمَةٌ مهجورةٌ فوق السطوح ،
وشارعٌ يُفضي إلى الميناء

هذا البحرُ لي
هذا الهواءُ الرَّطْبُ لي
هذا الرصيفُ وما عَلَيْهِ
من خُطَايَ وسائلي المنويِّ … لي
ومحطَّةُ الباصِ القديمةُ لي . ولي
شَبَحي وصاحبُهُ . وآنيةُ النحاس
وآيةُ الكرسيّ ، والمفتاحُ لي
والبابُ والحُرَّاسُ والأجراسُ لي
لِيَ حَذْوَةُ الفَرَسِ التي
طارت عن الأسوار … لي
ما كان لي . وقصاصَةُ الوَرَقِ التي
انتُزِعَتْ من الإنجيل لي
والملْحُ من أَثر الدموع على
جدار البيت لي …
واسمي ، إن أخطأتُ لَفْظَ اسمي
بخمسة أَحْرُفٍ أُفُقيّةِ التكوين لي :
ميمُ / المُتَيَّمُ والمُيتَّمُ والمتمِّمُ ما مضى
حاءُ / الحديقةُ والحبيبةُ ، حيرتانِ وحسرتان
ميمُ / المُغَامِرُ والمُعَدُّ المُسْتَعدُّ لموته الموعود منفيّاً ، مريضَ المُشْتَهَى
واو / الوداعُ ، الوردةُ الوسطى ،
ولاءٌ للولادة أَينما وُجدَتْ ، وَوَعْدُ الوالدين
دال / الدليلُ ، الدربُ ، دمعةُ دارةٍ دَرَسَتْ ، ودوريّ يُدَلِّلُني ويُدْميني

وهذا الاسمُ لي
ولأصدقائي ، أينما كانوا ، ولي
جَسَدي المُؤَقَّتُ ، حاضراً أم غائباً
مِتْرانِ من هذا التراب سيكفيان الآن
لي مِتْرٌ و75 سنتمتراً
والباقي لِزَهْرٍ فَوْضَويّ اللونِ ، يشربني على مَهَلٍ ، 
ولي ما كان لي : أَمسي ، وما سيكون لي غَدِيَ البعيدُ ، 
وعودة الروح الشريد
كأنَّ شيئا ً لم يَكُنْ
وكأنَّ شيئاً لم يكن
جرحٌ طفيف في ذراع الحاضر العَبَثيِّ
والتاريخُ يسخر من ضحاياهُ
ومن أَبطالِهِ
يُلْقي عليهمْ نظرةً ويمرُّ

هذا البحرُ لي
هذا الهواءُ الرَّطْبُ لي
واسمي - وإن أخطأتُ لفظ اسمي على التابوت لي

أَما أَنا - وقد امتلأتُ
بكُلِّ أَسباب الرحيل
فلستُ لي .
أَنا لَستُ لي
أَنا لَستُ لي

الجدارية كاملة
http://www.adab.com/modules.php?name=Sh3er&doWhat=shqas&qid=69386


سأصير يوما ما أريد - محمود درويش

أنا العاشقُ السيءُ الحظ -- محمود درويش


لا شيءَ يُعْجبُني ..

يقول مسافر في الباص : لا الراديو ولا صُحُفُ الصباح .. ولا القلاع على التلال..

.. أُريد أن أبكي ..

يقول السائقُ: انتظرِ الوصولَ إلى المحطَّةِ …. وابْــكِ وحدك ما استطعتَ ..

تقول سيّدةٌ: أَنا أَيضاً .. أنا لا شيءَ يُعجبني .. دَلَلْتُ اُبني على قبري’ ..

فأعجبَهُ ونامَ’ ولم يُوَدِّعْني ..

يقول الجامعيّ: ولا أَنا .. لا شيءَ يعجبني .. دَرَسْتُ الأركيولوجيا دون أَن أَجِدَ هُوِيَّةَ في الحجارة .. هل أنا حقاً أَنا ؟!

ويقول جنديّ: أَنا أَيضاً .. أَنا لاشيءَ يُعْجبُني .. أُحاصِرُ دائماً شَبَحاً

يُحاصِرُني ..

يقولُ السائقُ العصبيُّ: ها نحن قتربنا من محطتنا الأخيرة’ فاستعدوا ..للنزول ..

فيصرخون: نريدُ ما بَعْدَ المحطَّةِ’

فانطلق!

أمَّا أنا فأقولُ: أنْزِلْني هنا .. أنا

مثلهم لا شيء يعجبني ..

ولكني تعبتُ من السِّفَرْ ..!!

محمود درويش - لا شيء يُعجبني

هناك اعتقاد خاطئ بأن هذه هي رسالة فان جوخ الأخيرة ، ولكن الحقيقة أن هذه الرسالة عبارة عن نص للأديب السوري نبيل صالح في كتابه " شغب "...

عزيزي ثيو:      

 

إلى أين تمضي الحياة بي؟ ما الذي يصنعه العقل بنا؟ إنه يفقد الأشياء بهجتها ويقودنا نحو الكآبة...

  ... إنني أتعفن مللا لولا ريشتي وألواني هذه، أعيد بها خلق الأشياء من جديد.. كل الأشياء تغدو باردة وباهتة بعدما يطؤها الزمن.. ماذا أصنع؟ أريد أن أبتكر خطوطا وألوانا جديدة، غير تلك التي يتعثر بصرنا بها كل يوم.

كل الألوان القديمة لها بريق حزين في قلبي. هل هي كذلك في الطبيعة أم أن عيني مريضتان؟ ها أنا أعيد رسمها كما أقدح النار الكامنة فيها.

في قلب المأساة ثمة خطوط من البهجة أريد لألواني أن تظهرها، في حقول "الغربان" وسنابل القمح بأعناقها الملوية. وحتى "حذاء الفلاح" الذي يرشح بؤسا ثمة فرح ما أريد أن أقبض عليه بواسطة اللون والحركة... للأشياء القبيحة خصوصية فنية قد لا نجدها في الأشياء الجميلة وعين الفنان لا تخطئ ذلك.

اليوم رسمت صورتي الشخصية ففي كل صباح، عندما أنظر إلى المرآة أقول لنفسي:

أيها الوجه المكرر، يا وجه فانسان القبيح، لماذا لا تتجدد؟

أبصق في المرآة وأخرج ...

واليوم قمت بتشكيل وجهي من جديد، لا كما أرادته الطبيعة، بل كما أريده أن يكون:

عينان ذئبيتان بلا قرار. وجه أخضر ولحية كألسنة النار. كانت الأذن في اللوحة ناشزة لا حاجة بي إليها. أمسكت الريشة، أقصد موس الحلاقة وأزلتها.. يظهر أن الأمر اختلط علي، بين رأسي خارج اللوحة وداخلها... حسنا ماذا سأفعل بتلك الكتلة اللحمية؟

أرسلتها إلى المرأة التي لم تعرف قيمتي وظننت أني أحبها.. لا بأس فلتجتمع الزوائد مع بعضها.. إليك أذني أيتها المرأة الثرثارة، تحدثي إليها... الآن أستطيع أن أسمع وأرى بأصابعي. بل إن إصبعي السادس "الريشة" لتستطيع أكثر من ذلك: إنها ترقص وتب وتداعب بشرة اللوحة...

أجلس متأملاً :

لقد شاخ العالم وكثرت تجاعيده وبدأ وجه اللوحة يسترخي أكثر... آه يا إلهي ماذا باستطاعتي أن أفعل قبل أن يهبط الليل فوق برج الروح؟ الفرشاة. الألوان. و... بسرعة أتداركه: ضربات مستقيمة وقصيرة. حادة ورشيقة..ألواني واضحة وبدائية. أصفر أزرق أحمر.. أريد أن أعيد الأشياء إلى عفويتها كما لو أن العالم قد خرج تواً من بيضته الكونية الأولى.

مازلت أذكر:

كان الوقت غسقا أو ما بعد الغسق وقبل الفجر. اللون الليلكي يبلل خط الأفق... آه من رعشة الليلكي. عندما كنا نخرج إلى البستان لنسرق التوت البري. كنت مستقراً في جوف الشجرة أراقب دودة خضراء وصفراء بينما "أورسولا" الأكثر شقاوة تقفز بابتهاج بين الأغصان وفجأة اختل توازنها وهوت. ارتعش صدري قبل أن تتعلق بعنقي مستنجدة. ضممتها إلي وهي تتنفس مثل ظبي مذعور... ولما تناءت عني كانت حبة توت قد تركت رحيقها الليلكي على بياض قميصي.. منذ ذلك اليوم، عندما كنت في الثانية عشرة وأنا أحس رحيقها الليلكي على بياض قميصي.. منذ ذلك اليوم، عندما كنت في الثانية عشرة وأنا أحس بأن سعادة ستغمرني لو أن ثقباً ليلكياً انفتح في صدري ليتدفق البياض... يا لرعشة الليلكي ...

الفكرة تلح علي كثيراً فهل أستطيع ألا أفعل؟ كامن في زهرة عباد الشمس، أيها اللون الأصفر يا أنا. أمتص من شعاع هذا الكوكب البهيج. أحدق وأحدق في عين الشمس حيث روح الكون حتى تحرقني عيناي.

شيئان يحركان روحي: التحديق بالشمس، وفي الموت.. أريد أن أسافر في النجوم وهذا البائس جسدي يعيقني! متى سنمضي، نحن أبناء الأرض، حاملين مناديلنا المدماة ..

  - ولكن إلى أين؟

  - إلى الحلم طبعاً.

أمس رسمت زهوراً بلون الطين بعدما زرعت نفسي في التراب، وكانت السنابل خضراء وصفراء تنمو على مساحة رأسي وغربان الذاكرة تطير بلا هواء. سنابل قمح وغربان. غربان وقمح... الغربان تنقر في دماغي. غاق... غاق.. كل شيء حلم. هباء أحلام، وريشة التراب تخدعنا في كل حين.. قريباً سأعيد أمانة التراب، وأطلق العصفور من صدري نحو بلاد الشمس.. آه أيتها السنونو سأفتح لك القفص بهذا المسدس:

القرمزي يسيل. دم أم النار؟

غليوني يشتعل:

الأسود والأبيض يلونان الحياة بالرمادي. للرمادي احتمالات لا تنتهي: رمادي أحمر، رمادي أزرق، رمادي أخضر. التبغ يحترق والحياة تنسرب. للرماد طعم مر بالعادة نألفه، ثم ندمنه، كالحياة تماماً: كلما تقدم العمر بنا غدونا أكثر تعلقا بها... لأجل ذلك أغادرها في أوج اشتعالي.. ولكن لماذا؟! إنه الإخفاق مرة أخرى. لن ينتهي البؤس أبداً...

 وداعاً يا ثيو، سأغادر نحو الربيع

وداعا يا ثيو - خالد عبد العزيز

أنا لم أعد شجاعًا يا عزيزتى - خالد عبد العزيز

مجموعة قصائد مختلفة للشاعر الفلسطينى محمود درويش 

محمود درويش - هذا البحر لي

مقهىً وأنت مع الجريدةِ جالسٌ
لا، لست وحدك
نصف كأسك فارغ والشمس تملأ نصفها الثاني
ومن خلف الزجاج ترى المشاة المسرعين ولا تُرى
إحدى صفات الغيب تلك، ترى ولكن لا تُرى
كم أنت حرّ أيها المنسيّ في المقهى
فلا أحد يرى أثر الفراشة فيك
لا أحد يحملق في ثيابك أو يدقّق في ضبابك
إن نظرت إلى فتاة وانكسرت أمامها
كم أنت حرّ في إدارة شأنك الشخصي
في هذا الزحام بلا رقيب منك أو من قارئء
فاصنع بنفسك ما تشاء
إخلع قميصك أو حذاءك إن أردت
فأنت منسيّ وحرّ في خيالك
ليس لاسمك أو لوجهك ها هنا عمل ضروري
تكون كما تكون فلا صديق ولا عدو هنا يراقب ذكرياتك
فالتمس عذراً لمن تركتك في المقهى
لأنك لم تلاحظ قَصّة الشعر الجديدة
والفراشات التي رقصت على غمازتيها
والتمس عذراً لمن طلب اغتيالك ذات يوم
لا لشيء بل لأنك لم تمت يوم ارتطمت بنجمة
وكتبت أولى الأغنيات بحبرها
مقهىً وأنت مع الجريدة جالس
في الركن منسياً فلا أحدٌ يهين مزاجك الصافي
ولا أحد يفكر في اغتيالك
كم أنت منسيّ وحرّ في خيالك

أما أنا فأقول لاسمي دعك مني .. وابتعد عني
فإني ضقت منذ نطقت واتّسعت صفاتك
خذ صفاتك وامتحن غيري
حملتك حين كنا قادرين على عبور النهر متحدين
أنت أنا ولم أخترك يا كلبي السلوقيّ الوفيّ
اختارك الآباء كي يتفاءلوا بالبحث عن معنى
ولم يتساءلوا عما سيحدث للمُسمّى
عندما يقسو عليه الإسم أو يُملي عليه كلامه فيصير تابعه
فأين أنا وأين حكايتي الصغرى وأوجاعي الصغيرة
تجلس امرأة مع اسمي دون أن تُصغي
لصوت أخوة الإنسان والحيوان في جسدي
وتروي لي حكاية حبّها فأقول
إن أعطيتني يدك الصغيرة صرت مثل حديقة
فتقول لست هو الذي أعنيه
لكني أريد نصيحة شعرية
ويحملق الطلاب في اسمي غير مكترثين بي
وأنا أمرّ كأنني شخص فضوليّ
وينظر قارئ في اسمي فيُبدي رأيه فيه
أحبّ مَسيحَه الحافي
وأما شعره الذاتي في وصف الضباب فلا
ويسألني: لماذا كنت ترمقني بطرْف ساخر؟
فأقول: كنت أحاور اسمي هل أنا صفة؟
فيسألني: وما شأني أنا؟
أما أنا فأقول لاسمي: دعك مني وابتعد عني

سأصير يوما ما أريد - محمود درويش

ihabmohammed89

Recent comments

fadi fawwaz

fadi fawwaz

Nosaiba baitelmal

Related tracks