Ayer hablé de más,
te confesé que te quería
con un amor vital,
cruel, total, que me dolía...
y hoy al recordar
que no serás ya nunca mía,
reí por no llorar,
enfermo de
melancolía.

Ayer no sé por qué
abrí ante ti toda mi vida,
ayer yo te conté
cosas que nunca debería...
perdón, resulta que
no pude más y te decía
que en ti estaba mi fe
y que sin fe
ya no vivía.

Perdón, te juro que
nunca hablaré como ese día,
lo juro, no pondré
ninguna sombra a tu alegría;
si yo no soy capaz
de amarte así, en la lejanía,
me iré a otro lugar
aún más lejos
de tu vida.

Ayer hablé de más,
el corazón se me salía,
igual que un manantial
brotó la pena, negra y fría;
amor, perdóname,
es que al pensar que no eres mía,
lloré, lloré por mí
enfermo de
melancolía

Enfermo de melancolía

Seguiré tus pasos por la arena blanca,
por la orilla blanca seguiré tu huella,
cubriré tu sombra desde la distancia
como ave de presa, como viejo halcón,
y tras de la espuma, y tras de la senda
que la tarde cruza, que la tarde traza,
abriré los brazos para que te vengas
a encender las luces de mi habitación.

A abrir las ventanas de la casa nuestra,
la que edificamos sobre la esperanza,
la que sólo existe cuando tú la sueñas,
la que se levanta si la sueño yo,
a borrar las sombras de la madrugada,
el miedo que tengo, el miedo que tengas,
a abrazarnos fuerte, tan fuerte que nada
separe los cuerpos de nosotros dos.

Seguiré tus pasos por donde tú vayas,
seré el vigilante que lejos pretenda
arropar tu vida con sus alas blancas
como ave de presa, como viejo halcón;
no hallarás mis ojos, la mirada inquieta,
ni hallarás mis manos, presas de distancia,
pero estando lejos estaré tan cerca
que oirás el latido de mi corazón.

Apoya en el viento tu rubia cabeza,
escribe mi nombre en la arena blanca,
no olvides que a solas te abraza y te besa
con el pensamiento, este viejo halcón
que sigue tus pasos por donde tú vayas,
aunque no le encuentres, aunque no aparezca,
que te espera siempre, con toda su alma,
gritando un "te quiero" como una oración

El Vigilante

Dejaré este país una mañana,
este país que nunca ha sido el mío,
y sin decir siquiera una palabra
huiré de aquí...

traspasaré las puertas y ventanas
que protegen la piel
de los testigos
y llegaré hasta el fondo de mi alma,
como una flor silvestre...
mi país

Como una flor silvestre

Quien eres tú que habitas los jardines
de mis horas eternas
y bailas con orquesta de violines,
de pianos y cuerdas,
quién eres tú que danzas en mi mente
un vals sobre aguas turbias
con un vestido blanco transparente
y una melena rubia.

Quién eres tú que enciendes el espacio
que suele estar vacío,
con una llama viva que despacio
acaba con el frío,
quién eres tú que el tiempo no te toca,
que el tiempo te respeta
y sus dedos helados no te rozan
ni un pelo de tu trenza.

Quién eres tú, amor de horas amargas,
amor de horas felices,
que llenas los rincones de mi alma,
que cierras cicatrices,
que te llevo prendida al sentiumiento
a flor de piel grabada
aunque seas gaviota de otros vientos
y de otra mar lejana.

Quién eres tú que me mantiene vivo
y viva la esperanza,
que vienes y te vas como un suspiro
pero que vuelves rauda
para poner color en este cuadro
dominado de grises,
para hacer realidad ese milagro
de juntarnos un día y ser felices

Quién eres tú

Necesito de ti, saber que vives
y que no estás tan lejos que no acudas
a una llamada mía, tan posible,
a una urgencia de besos y de ayudas.

Necesito de ti, aunque la bruma
vaya borrando, a veces, tus confines,
te difumine el tiempo, la rutina
de perdernos sin metas y sin límites.

Necesito de ti, saber que estás
más allá de la sombra y del quizás,
esperando no sé, ni qué, ni cuándo;

pero que no estás lejos, que vendrás
a encenderme una luz, iluminando
nuestro viejo camino una vez más

Una urgencia de besos y de ayudas

Hacia tu larga noche
que se apagó brillando,
imaginaria y noble
como lo fue tu paso;
hacia tu estilo raso
que no supo de esquinas,
hacia tu misma cima
trepó mi voz, despacio.

Mi voz, en un susurro
oscuro, decadente,
imaginando siempre
por carecer de escudo,
deformando el absurdo
tan cargado de grises,
mi voz, que siempre quise
habitase tu mundo.

Y que no llegó nunca
porque nunca escuchaste,
es tan alta la luna
que nunca escucha a nadie...
a quien te quiso alguna,
ya muy lejana, tarde,
cuando de pronto el aire
iluminó una duda.

Pero te fuiste entonces,
pero marchaste a tiempo
hacia tu larga noche
para escaparte, creo,
para hacerte de nuevo
y renacer tranquila
allí, donde la vida
te marcará el relevo.

Atrás quedó un pañuelo
de blanco y de nostalgia,
atrás, mi desconsuelo
y esa sonrisa amarga
que se pinta en mi cara
cada vez que recuerdo
que hacia tu larga noche
te me fuiste hace tiempo

Hacia tu larga noche

Nosotros, los románticos,
somos seres extraños
que no estamos tan locos
aunque un poco, lo estamos;
viajamos los ingrávidos
minutos de lo mágico
así, como evadiéndonos
de tiempos y de espacios.

Donde sólo hay Otoños,
Primaveras pintamos,
y de este mundo tópico
con frecuencia escapamos;
le ponemos un diáfano
sentimiento distinto
a este gris laberinto
por el que resbalamos.

Nosotros, los románticos,
somos seres extraños,
no nos gusta este invento
y por eso inventamos
un azul más intenso
a este cielo nublado,
un impulso frenético
a este mundo cansado.

No nos gustan los precios
que a todo le colgamos,
etiquetas y miedos,
aburridos presagios;
no nos gustan los sueños
que acaben despertando
y por eso seguimos
ya despiertos, soñando.

Nosotros, los románticos,
pedimos lo que damos,
nos gusta que nos dejen
con nuestros aires lánguidos;
ya quedan pocos seres
de esta clase, tan raros,
que sigan conmoviéndose
con el canto de un pájaro.

Nosotros, los románticos,
somos algo enigmáticos,
indolentes a veces
y otras exaltados,
perdedores, ambiguos,
sentimentales, cálidos,
¡qué será de nosotros
pobrecitos románticos!

Nosotros los románticos

Que no lo apague el viento cuando baja
de algún monte cercano hasta la alcoba,
que no lo venza el tiempo cuando pasa
con su lento camino por las horas.

Que no finjan tus ojos, si le miras,
que miren de verdad, como agua clara,
que sonrían tus labios, si suspiran,
abriéndole la puerta a la esperanza.

Qu el vaivén de la vida no lo lance
a las playas lejanas del hastío,
que no lo hagan añicos tempestades
destruyendo su imagen con el frío.

Que no lo hagan de menos los rumores,
que no lo prostituyan las calumnias,
que no viva repleto de rencores
de aquellos que pisaron por sus lunas.

Que viva generoso su presente
compartiendo tu alma con la mía,
sin escuchar los gritos de la gente
tratando de alejarlo con mentiras.

Que viva, que respire, que ilumine,
que sea tan hermoso como cierto
este amor que nació tan increíble,
este amor de los dos, este amor nuestro

Que viva!

La sonrisa del niño que aún se pinta
en el hondo rincón de los espacios,
que ha resistido al tiempo y a la vida
rozando las esquinas del milagro;
la lágrima furtiva que el pasado
pretende por mi rostro derramar,
el sueño que aparece entre mis manos
y que no lo esperaba ya jamás.

El beso que inventamos cada día,
rosario de palomas y campanas,
ese dulce dolor, melancolía
que llega a lo más hondo de mi alma;
el abrirse de pronto una ventana
e inundarse de Sol la habitación,
el Sol que se hace mío y que descansa
en el frío arenal del corazón.

La prisa que se acaba y que se pierde
cuando alguna mañana estamos juntos,
el tiempo que se para y no obedece
convirtiendo las horas en segundos;
el mundo que creamos, nuestro mundo
donde quise tenerte y donde estás,
ese mundo tan nuestro, tan profundo,
ese que no comprenden los demás.

La ilusión que ya estaba adormecida
perdida en el desván de los olvidos,
la ternura brotando agradecida
y pintando el azul en los vacíos;
la esperanza que aflora los latidos,
la palabra que calma y da calor,
el abrazo que enciende los sentidos
y se niega a marchar en el adiós.

Pero también la pena en la distancia,
el dolor por los años que perdimos,
el no tener futuro, la añoranza
de dejar escapar lo que tuvimos;
envejecer así por dos caminos
que no llevan la misma dirección,
dejar pasar la vida, tú en tu sitio,
yo en el mío, y en medio, nuestro amor

Inventario

Dama del alba, niña de la noche,
mujer de carne y hueso, cuerpo y alma,
quiero decirte que habitas los rincones
donde empieza y termina la nostalgia.

Luz de mis ojos, leves resplandores
que iluminan el aire y la palabra,
quiero decirte que escondo mis razones
en el amanecer de tu esperanza.

Quiero decirte que cambias los temores,
el diario caminar, nuestra distancia,
por un rayo dorado de tus soles,
por un eco lejano de tus playas.

Por un verso sutil que me emocione
hasta hacer que me brote alguna lágrima,
lágrimas que brotaron esta noche
cuando me enamoré de tus palabras.

Dama del alba, niña de la noche,
mujer de carne y hueso, cuerpo y alma,
sigo escribiendo, que son los versos flores
que le quitan dolor a la distancia

Dama del alba

Estar sin ti es escuchar al viento
cuando cruzo, despacio, los caminos,
decir tu nombre y no tener tu aliento,
traer tu aroma sin poder sentirlo;
estar sin ti es el cielo que persigo
y que una vez fue azul y que ahora es gris,
es sentirse sin rumbo y sin abrigo,
estar sin ti es malgastar vivir.

Una tarde la ráfaga aparece
y todo pierde color y se diluye
en un mar de añoranzas que estremecen
y no encuentro a nadie que me ayude;
estar sin ti es recordar que pude,
que tuve una ocasión y la perdí,
es vagar solitario entre las nubes,
estar sin ti es malgastar vivir.

El tiempo va pasando indiferente
con su prisa habitual, con su locura,
y me deja perplejo y decadente
y me deja un vacío y una arruga;
estar sin ti es abrazar la duda
en este carrusel de ir y venir,
es matar la ilusión y la ternura,
estar sin ti es malgastar vivir.

Una mirada que no tendrá en tus ojos
el espejo que tiembla y que palpita,
una palabra que no hallará en tus labios
la respuesta que tanto necesita,
una sonrisa que quedará marchita
en el inmenso campo del sentir...
estar sin ti es malgastar la vida,
estar sin ti es malgastar vivir

Malgastar vivir

LAS CANCIONES DE JAVIER

Algunas canciones que escribí y compuse a principios de los setenta, y que canté yo mismo o con amigos de entonces. Grabé algunas en una vieja grabadora portátil de cassette y en los lugares más insospechados. En el fondo de un cajón han aparecido algunas cintas, deterioradas por el maldito tiempo que tiene la costumbre de arrasarlo todo. La calidad es pésima, tanto la voz como la guitarra, pero al volver a escucharlas despiertan en mí sentimientos inolvidables. Ese es su único mérito.

Algunas de estas canciones, tal vez las más agradecidas, están limpiadas de ruido, remasterizadas y arregladas, aunque conservan la voz original. De esta forma son más agradables de escuchar, pero a costa de perder el encanto asilvestrado de los viejos tiempos

Inventario

Javier de Lucas

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