Tienes abierta el alma en una herida
por la que se te escapan los ardores,
has jugado y perdido la partida
y son tus juegos hoy de sinsabores.

Estás buscando en vano una guarida
abrigo en el otoño de tus flores,
arañando los bordes de tu vida,
perdiéndote en el ruido y los clamores.

 Eres mujer estéril sementera
de instintos que se apagan cada tarde
en tu cuerpo febril de enredadera;

 eres grito sin voz, eres alarde
de aquella deslumbrante primavera,
primavera sutil pero cobarde

Grito sin voz

Pasó la niña como una guirnalda
de los abriles de su andar valiente,
pasó la niña, despertó a la gente
con el revuelo de su roja falda.

Y por sus años, que rondaban veinte,
y por sus ojos como la esmeralda,
nos hizo a todos estirar la espalda
por ver su cuerpo desfilando enfrente.

Ni un comentario se escuchó a su paso,
hubo un silencio que marcó respeto,
y en cada uno se guardó un secreto...

luego volvimos a la barra, al vaso,
era la niña de aquel barrio muestra,
era de todos, de la gente, nuestra

Niña del barrio

Son las siete 
y el deseo de buscar 
no sé qué, 
vuelve a mí. 

Me promete 
un grial diferente: 
buscar 
no sé qué 
que perdí. 

¡Qué será! 
Algo es ese algo confuso, 
aunque luego, 
difuso, 
se va. 

Qué será, 
otra vida, otro tiempo, otro no... 
pero yo 
buscaré, 
aunque sé que es absurdo buscar 
no sé qué.  

Buscaré... 
¡ya lo sé! 
tan solo el deseo de encontrar 
no sé qué 
que ya sé: 
es... 
¡buscar!

¡Buscar!

Puse cerco a la luna, cuarto creciente 
sobre pálida noche color de luna, 
y en aquella mirada, ardiente y bruna, 
se escapó la esperanza, como una fuente.  

 Y aunque fue sólo una, tan sólo una, 
fue creciendo enseguida, omnipresente, 
se rompió mi silencio y de repente 
me encontré caminando sobre la luna.  

Menos mal que fue poco, duró un segundo, 
pero en un solo instante puso mi mundo 
del revés, boca abajo, alborotado;  

así que di la vuelta, hui del cerco 
que puse aquella noche, infiel y terco, 
y me volví a mi vida, acobardado

Cerco a la Luna

Quizás fuera mi aliento compañero 
de aquellas sombras tuyas en la almohada, 
quizás fuese, alguna madrugada, 
cobijo a tu silencio mi "te quiero".  

Tal vez aquella noche en que la espada 
del miedo atravesó tu cuerpo entero, 
te sirviese, quizás, de varadero, 
una mirada mía en tu mirada.  

Después, en otra noche, cuando encuentre 
subiendo por la curva de tu vientre 
un grito desgarrado por mi ayuda,  

volveremos a darnos y a pedirnos, 
volveremos a amarnos y a sentirnos 
unidos en la sombra y en la duda

Sombras en la almohada

Qué despacio se aleja del sonido 
el incierto silencio de una espera, 
qué despacio llegó la primavera 
emergiendo con fuerza del olvido. 

Cómo tarda en volver lo que quisiera 
que nunca se me hubiese confundido, 
cómo se hace rogar ese latido 
que esperaba salvarse de la hoguera. 

Qué despacio acepto un imposible, 
destierro una razón insostenible, 
completo torpemente una mirada... 

en esta sensación de encrucijada, 
qué despacio me entrego al infalible 
camino que me lleva hacia la nada

Despacio

Sobre un tierno suspiro, disparate 
emergiendo al cobijo del acaso, 
sembramos la semilla del fracaso 
en medio de un florido escaparate. 

Y en ti, con la premura de tu paso, 
y en mí, sin la esperanza del rescate, 
creció la circunstancia del empate 
en gotas que colmaban cada vaso. 

Seguro que aún alienta en tu mirada 
promesas y ambiciones de escapada, 
valor y calidad que no te encuentro; 

si perdemos la brújula y el centro, 
es absurdo quedarse con la nada 
por querer resolverlo desde dentro

Semilla de fracaso

Decidle si la veis por ese mundo 
que puso entre los dos como frontera, 
que no recuerdo ya ni como era, 
que no pensé un olvido tan profundo. 
 
Decidle que ahora vivo con cualquiera, 
que el amor es furtivo y vagabundo, 
que comienza y termina en un segundo 
y su huella es fugaz, perecedera. 

 Que no sufra por mí, que no se inquiete, 
que yo sigo jugando en el tapete 
las bazas que me quedan todavía; 

 que ya no está su nombre en mi poesía 
desde que se marchó, se cumple ahora, 
un año, un mes, un día y una hora

Decidle si la veis

Fueron otros caminos los primeros, 
volaban en el aire otras esencias, 
arañaban el alma otras creencias 
envueltas en estados verdaderos. 

Estos campos que habitan mis vivencias, 
que despliegan al paso sus senderos, 
son campos de ciudad, invernaderos 
donde todo se viste de apariencias. 

No creo que ese árbol que me guarda 
sea algo más que la réplica bastarda 
de aquel de antes de ayer, majestuoso; 
  
no creo que ese río silencioso, 
a pesar de lo verde de su orilla, 
sea algo más que una pobre alcantarilla

Campos de ciudad

Un poema esconde algún secreto, 
un secreto se esconde en la poesía, 
quizás una sencilla nadería 
o un algo de muchísimo respeto. 

Y siempre lo ha de haber: yo no podría 
escribirte ni un módico cuarteto 
sin un motivo nítido y concreto 
que plasme en el papel la sintonía.  

Así que está en tu mano y me remito 
a esperar tu mirada como un rito 
que me haga navegar, ávido inquieto;  

entonces será fácil ese reto 
de ponerme a escribir, como un bendito, 
un soneto después de este soneto

Un soneto

LAS CANCIONES DE JAVIER

Algunas canciones que escribí y compuse a principios de los setenta, y que canté yo mismo o con amigos de entonces. Grabé algunas en una vieja grabadora portátil de cassette y en los lugares más insospechados. En el fondo de un cajón han aparecido algunas cintas, deterioradas por el maldito tiempo que tiene la costumbre de arrasarlo todo. La calidad es pésima, tanto la voz como la guitarra, pero al volver a escucharlas despiertan en mí sentimientos inolvidables. Ese es su único mérito.

Algunas de estas canciones, tal vez las más agradecidas, están limpiadas de ruido, remasterizadas y arregladas, aunque conservan la voz original. De esta forma son más agradables de escuchar, pero a costa de perder el encanto asilvestrado de los viejos tiempos

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