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... Six heures. C'est une blague ? Encore cette routine quotidienne.
Mais bon, sans cette routine, ce serait le vide. C'est la blague que je ne veux pas comprendre.

Le soleil brille à travers les fissures, comme si c'était magique, bla bla bla.
J'ai la tête qui bat, la nuit dernière a été vraiment horrible – et elle était là, heureusement.
Mon lit me tire en arrière, le luxe de ce coton.
Mais soudain, j'entends un grondement, et je sais que je dois le faire, sinon je suis un clown.
Parce que quelque part dans cette maison, il y a quelqu'un qui réclame encore – de l'attention, pas de carte de débit, honnêtement.
Alors je dois me lever, mon dos craque comme un loser, mais je marche.
Sans moi, cette nana est (bien sûr) une consommatrice qui perd son booster – et je ne veux pas de ça, jamais.

Elle est la raison, oui, la raison de cette compulsion,
Qui me pousse à me montrer, jour après jour, tout le temps.
Cette nana, là pour toujours, oui, en effet,
Comme une contravention sur ton guichet – mais une que tu es heureux de payer, une vengeresse – du vide.
Je l'aime (ou quelque chose) – je l'aime, bon sang ! – c'est le scénario que je dois porter,
Le lever de soleil dans ses yeux ? Non, le reflet de mes questions – qu'elle réponde à tout.

Mon café est trop tiède, les embouteillages sont une blague, tout comme ce mariage – que je ne veux avec personne d'autre.
Mais le programme dit : administrer, l'injection quotidienne. Qu'elle me fait.
Je repousse ce chaos, avec cette pensée : qu'est-ce que je suis censé avoir maintenant ?
Une nouvelle mode – qui la rend heureuse, et c'est le seul accord.
C'est ma gestionnaire de budget, ma police du goût, ma prison, celle qui maintient ma vie en ordre.
Sans moi, elle se perdrait dans sa propre genèse ivre, et je ne peux pas regarder ça.
Et je dois être l'héroïne, pour entretenir cette fiction,
Sinon le drame est trop intense, et alors je dois me doucher à nouveau et la serrer dans mes bras.

Elle est la raison, oui, la raison de cette compulsion,
Qui me fait montrer mon visage, jour après jour, tout le temps.
Cette nana à moi, toujours là, oui, en effet,
Comme une amende à ton guichet, mais une amende que tu es heureux de payer, une vengeresse, du néant.
Je l'aime (ou quelque chose comme ça) – je l'aime, bon sang ! – c'est le scénario que je dois porter,
Le lever de soleil dans ses yeux ? Non, le reflet de mes questions, auxquelles elle répond à toutes. (Pont)
Ce n'est pas une question de perfection, c'est une question de contrôle – non, c'est une question de tout.
Savoir que quand je serai parti, elle pleurera, c'est merveilleux – mais alors je pleure encore plus fort.
Sa main dans la mienne ? Oui, alors je sais où elle va – et où je suis censé être.
C'est le prêt immobilier, la voiture, la marque qui me motive – elle est cette marque, elle est le « pourquoi ».
Elle est le fardeau, l'assurance que je ne suis pas seul dans cette souffrance – et ça vaut son pesant d'or.
Si je sais que je ne m'enfuirai pas, c'est que je ne veux pas être sans elle, gros.

Quand je rentre à la maison, vide et prêt, l'interrogatoire s'ensuit :
« Pourquoi es-tu en retard ? Qui as-tu vu ? » Pas une injection d'énergie, mais un retour aux sources.
La simplicité du « Comment s'est passée ta journée ? » est un piège, on m'a prévenue – parce qu'elle tient à moi. Parce qu'alors la liste des plaintes s'ensuit, et mon âme est à nouveau brisée, puis guérie.
Et je dis : « Je t'aime », avec ce regard creux, qui est en réalité plein d'amour, la routine mise à l'épreuve.
Parce que tant qu'elle sera là, je sais que je ne sortirai pas de cet enfer comme ça – je ne veux pas être libéré, fléau.

Toujours là… pour toujours… le fléau – voilà mon salut.
Ma nana… ma chaîne… la question quotidienne – la réponse, c'est moi, quand elle est là.

Je ne peux pas vivre sans elle, mec. Jamais.

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