أنظر إلى زجاجةِ المياه هذه، وأتسائل.. هل كنت لأكون أنا دون تلك القطرات؟
تلك التي تسقط مثل هبّاتٍ صفائية، فتربت على عطشك في يومٍ مشمس. 

يقولون أن تأتي متأخرًا أفضل من ألا تأتي أبدًا، ولكن.. لم يذكر أحد هؤلاء الذين أتوْا باكرين.. ف أنا كنت أولهم.. وحين أتيت وجدتُ وردةً ترافق يدٍ الباب، في الإنتظار لأول من يأخذها. 

هنا بالضبط تجدُني، يوجد هنا فقط، عينين تنظران للسماء.. يوجد.. قدمين يملؤهما التشققات.. لا أحد يرى جمال السحب سواك.. ولا أحد يرى قبح قدماك.

لا أعلم ان كان قُبحٌ مطلق، ولكن.. ربما تفاوت بين الصبح والمساء
فيراه أحدهم قبحًا بالليل، ويراه آخر في الصباح، مثل لوحة لوردة صافية في منتصف الربيع، نبت في فروعها بعض الزهور

لا أعلم.. ان كان لديّ مقياسٌ للجمال، أصف عليه بالتدريج وأعطى لكل زهرة بهذه الفروع الدرجة الكاملة كلها، أم الدرجة الكاملة ومعها نجمة؟ 

ولكني أعلم ما آل إليه.. فقد أتيت إلى هنا عابرًا في الزمن.. مُثقل بحجم خطاي. 
فقد ركبتُ مع درويش ومن معه، فهو قال أنزلني هنا ورحل، والباقية ظلوا في أماكنهم، متخذين الباص بيت متنقل ودائم في الوقت نفسه، ولكن أنا، لم أعرف، هل أرحل أم أبقى؟ ماذا علىّ أن أفعل؟ 

ربما لا أجد جمالا آكثر من هذا الذي تراه عيناي من نافذة الباص، وربما ان رحلت أرى جمالًا أكبر! من يعلم!.. 

كان لي ببغاء ذات يوم.. وبينما كنت آكل وجبة العشاء، حدثته كيف أن أحدهم قال لي كيف يرى الجمال بي فقط بكلمةٍ واحدة، وظننتها انا كبيرة. 
فردّ عليّ متمتمًا "لا تأكلي كثيرًا" "لا تأكلي كثيرًا" بينما سمعتها أنا "لا تقولي كثيرًا" 
فظننت ان تلك الكلمة لم تكن كبيرة أو كافية بالمرة.. وأن ربما من يرى جمالًا يتثاقل على نفسه بعض الشئ.. ويذكره بقصيدةٍ.. ربما.. أو ربما أنه لم يره من الاساس!

فالجمال مهما اختلفت درجته.. يظل جمالًا.. ويستحق في النهاية.. أن يرهق أحدهم قدميه.. لكي يصل إليه.
النص كتابة مروة عبدالعظيم

هذا الشرود..مزيج اسألة

ما يجثم على صدرك ليس الموت، ولا الخوف، بل أنتَ، وحفيف النَفَس الذي تكتمه، وكل الكلمات التي علقت في حنجرتك.

أستغربُ حالتي النفسية، معجنة من التواتر والسعادة والدمعة المتكبرة والضحكة المدويّة، لم أعد أعرف لي حالة، وكل يوم أقترب باعًا من زيارة طبيب نفسي، ثم في اليوم التالي أبتعد باعين عن الفكرة، أقول في نفسي: لقد وجدتها! كمن أدرك أنّه يقف للمرة الأولى بعد الحبو. لقد وجدتها! الكنز الذي سيساعدني على البقاء، المفتاح لخزينة أفكاري، الذي سيجعلني أشعر أنني على قيد الحياة. ورغم أنّي لستُ جوزائية، إلا أن بي تقلبات مجنونة، كلها تقلبات تحدث خلف الكواليس لكنّك تتحسّها في رعشة الميكروفون وانهزامة الصوت.

عندما كنتُ أكثر وضوحًا في الحالتين، أي تجاه نفسي وتجاه الآخرين، كانت حياتي أشدّ جفاء لكن أكثر سلاسة، لم أكن أعايش -سرًّا - لحظات أمقتها، لم يكن عندي من المبررات ما أكبّ به على نفسي في كل مرة علقت في أزمة، كنتُ دائمًا ما أجد نفسي تختار الإختيار الصحيح، فلا أملك سوى أن ألوم الظروف وأن أعترف بأنّ بعض الأمور لا تُكتب في لوحي المحفوظ.

إذا كان لوحي محفوظًا يا رب، فهلّا تدخّلت الآن، هلّا ساعدتني الآن، هذه هي اللحظة المناسبة لأن تنتشلني من هذه الحالة التي لا أجد لها مُسمّى، أنا أعلم تمامًا أنك في الكون، أنك في كل مكان حولي، لم أُشكك في وجودك يومًا، فهلّا ثبّتّت وجودي؟ أعني دللتني على الخطوة القادمة التي سيكون من خلالها خلاصي؟

https://365dayswriting.blogspot.com/2020/03/302.html

خواطر: خلّصني لأجد خلاصي - أسما الشربيني

قصيدة للشّاعر الليبي الكيلاني عون.
المصدر: موقع أنطلوجي

أيها النّجار اصنع لي باباً - الكيلاني عون

جلال الدين الرومي - لا تذهب ❤️

-لا ماء في البحر
لا حياة في القبلة
لا عدالة بين نابي أفعى
و لا شمس ساطعة في قلبي
قطيع من الموتى في فمي
و الغسيل على الشرفات-
..
موظفون لزرق الكآبة في الشرايين
ملائكة بقوانين حمورابية لإغتيال الموتى و الأحياء و القبور
محاسبون لإحصاء الأظافر و الأيدي
و الرؤوس المتعبة
ثيران بقوائم لطيفة لشرب البيرة و إصدار المراسيم
حشرات ملوّنة على الشرفة
و فراشات كالحة على الرمال
عشاق فاشلون
لوحات تشكيلية فاشلة
ربطة عنق ناجحة
دوائر، و امرأة محطمة
صورة بإطار. صورة بلا إطار
صورة بيضاء. صورة سوداء. صورة سكوب بالألوان
و لكن ليس هذا هو العالم كله:
فالرمال ما زالت ناعمة و دافئة
و البحر ما زال يرسل للصيادين الخرافات و الأسماك
ماء النهر صافٍ
و الأطفال ما زالوا يحبون الفستق
ثمة رجل يبحث في جيوبه عن امرأة
ثمة امرأة تبحث عن حذائها في الطريق
و الصغار يستطيعون أن يبتكروا ألف لعبة
بإصبع واحدة من الطباشير
إذن، لا تحلموا بالشمس كثيرًا
فالشمس ستشرق في الساعة السادسة
و الثلاثين دقيقة حتمًا
إذن، لا تسألوا العصافير عن لون السماء
في البلاد البعيدة
لا تسألوا الزمن عن الذكريات
لا تسألوا الأشجار عن نكهة الفؤوس في الخاصرة
لا تسألوا الصعاليك عن رطوبة الأرصفة
لا تسألوا التوابيت عن رائحة الموتى
لا تسألوا القتلة عن رائحة الدم
و لا تسألوا سمر عن قلبي
فالأسئلة البسيطة قذيفة
الأسئلة المعقدة انتحار
و نحن سكان الأرض الأسوياء
من الأفضل أن نوزّع الأقمطة و النياشين على مغتصبي العالم:
..
"من الأفضل أن نوزّع التعب الإسبارطي و النقود البيزنطية على الناس بالتساوي"
هذا ما قالته المرأة الواسعة التي مسحت أحذية القادة
بلسانها الملتهب
و كانت تقول لي:
و أصابعها تتحرك كقطيع من الوعول في شَعري:
ألديك غرفة بطول قامتي؟
و هل نافذتها تطلّ على الشارع أم على المقبرة؟
المرأة التي عبرت المجنزرات بين نهديها كسرب من النوارس البيضاء
كانت تقول لي أيضًا و هي تنتحب بانفطار:
لماذا لم أعد أراك؟
لماذا لم أعد أراك في المطر؟
هل أخذوا منك معطفك الداكن ليمسحوا به أحذية الملوك؟
المرأة التي تركت على سترتي صوتها المضيء
تهتم بالحب و الأغاني المكتوبة
و تقول لي:
أتريد أن تقبلني؟
أتريد أن أقبلك؟
إذن، اغمض عينيك و دع الشرفة مفتوحة
المرأة التي لم تقبّل أحدًا منذ معركة واترلو
معركة العلمين
مذبحة دير ياسين
و مذابح العالم الأول و الثاني و الثالث و الرابع
كانت تقول لي و هي تضع يدها الطرية
على صدري:
قلبك لم يعد طريًّا
و نبضك يدق ببرود
فهل جعلوا من قلبك منفضة لرماد سجائرهم؟
و من شرايينك أحزمة لبواريد جنودهم؟
المرأة التي كانت تبكي في الأزمنة البعيدة
كانت تقول لي:
ألديك أصابع؟ أين هي أصابعك؟
هل سرقوها منك دون أن تدري؟
هل أخذوها عنوة بمساعدة السكاكين؟
هل سقطت منك و أنت تركض في الليلة
الفائتة وراء ظلّك؟
و كانت تقول لي –المرأة اليابسة كقشور الكستناء-
الممتلئة كالكستناء
الناعمة كالكستناء
الطيبة كالكستناء:
أمس لم يسأل عنك أحد
لا ماء في البحر
و لا سمكة على الشاطئ
أمس لم يسأل عني أحد
زارني الموت و لم يكن على الرفّ قهوة
و لأن الموت يحب القهوة مثل جميع الناس
فلقد قلب شفتيه و صفق الباب وراءه
و مضى في قطار العتمة.
و كانت تقول لي:
أنت لا تبكي
أنت لا تبتسم
فمن احتسى دموعك بدلاً من الفودكا بالبرتقال؟
و من أكل ابتسامتك بدلاً من فطائر الكبد المشوي؟
فمك مغلق، و لسانك مصفّد
تُرى، هل تختبئ في فمك أغنية أم نقالة موتى؟
حديثًا عن عطلة نهاية الأسبوع؟
أم طفلة بعينين مفقوءتين؟
هل نسفوا لسانك أيضًا؟
أم ثبتوه بسقف حلقك بالدبابيس الفضية؟
و كانت المرأة التي تعدّ على أصابعها قتلى
حروب الطبقات تقول لي:
هل تعرف نيرون؟
هل قرأت عن نيرون؟
نيرون لم يكن مذهلاً لكنه أحرق روما
أنا هي عاصمتك المحترقة
و أعرف أنك لست نيرون
و لكن قل لي:
هل تحبني؟ هل تحبني؟ هل تحبني؟
..
هذا ما قالته المرأة الواسعة قبل أن تحمل
مظلتها الضيقة
و تمضي في المطر الناري
و أنا –المهذب، المهذب، المهذب-
إلتففت بمعطفي و مضيت
و أنا أذكر أنها قالت:
من الأفضل أن نبتلع المجنزرات
بدلاً من حبوب الكورسيدين!.

أقمطة ونياشين وولاعات للرجال السعداء - رياض الصالح الحسين - أحمد نصار

Comet   Ending Scene

Emel Mathlouthi - Ma Lkit . اميل مثلوثي - مالقيت

عن إنسان الجبل يتحدث منيف في روايته الاولى 'الأشجار وإغتيال مرزوق'

رافقني في الرحلة تاع اليوم رح نحكي على تجاربي في اثبات الذات، وعلى السعي نحو شعور الإكتفاء

فرفارة الاعتراف، أو الشعور بالاكتفاء

استعادةُ شخصٍ ذائِب.

انزلقنا إلى الدوائر الخاطئة في الاوقات الصحيحة..ثم عدونا الى الدوائر الصحيحة في الاوقات الضائعة، لم نكن يوما الا غرباء او متأخرين، تعوزنا الحماسة، او تنقصنا المعركة..و تفوتنا لحظات الذروة لخوف مرضي من الزيف..او لنقص وراثي في المشهدية ، احببنا من كان ينبغي ان نحبهم وقت ان كنا من لا يجب ان نكون..ثم احببنا من لا يجب ان نحبهم وقت ان اصبحنا انفسنا، تتفلت منا الدنيا دائما على لحظات قليلة، او هكذا نخدع انفسنا، و نرجو في كل مرة..بعض الدقائق الاضافية..فما زلنا نملك املاً..لا نعرف ماذا نفعل به
من كتاب لن نصنع الفلك..لبلال علاء

حلقة مفرغة من الامال المتأخرة..

I like sentimentality. And humans. And love. And film. And jazz.

Comet Ending Scene

Filmorreality