نقدر نقول انه الحلقة تمسني شخصيا لأنني من أصحاب التفكير الزائد في شي نبي نديره و نفكر كيف بنديره و كيف بنتصرف في الموقف المستقبلي حتى لو هذا التفكير بدون معنى لانه الموضوع ما زال وقته أو ممكن نفكر في موقف صار و كيف تصرفت فيه و علاش ما تصرفتش بشكل أفضل و نحلل التصرف و غيره من أفكار متكررة و لكن الموضوع مع انه مقلق و مزعج و لكن ما نشوفش انه يوصل للإكتئاب و الأمور الأخرى المذكورة و مع ذكرك لأن دراسات علمية أثبتت كذا و علم النفس يقول كذا أرجو إرفاق المصادر فبغيرها يكون الكلام مرسل و أيضا نتمنى انه الخلفية الموسيقية تختفي فحتى ان لم نتطرق للحلال و الحرام فهي مزعجة و لا تجعلني أركز في الكلام

حين يكون الصندوق بحرا عميقا فإن الطيران هو السباحة
وحين يكون كهفا فإن الطيران هو البحث عن ضوء في آخر النفق
 وحين يكون الصندوق حوتا عظيما فإن الطيران سيكون الدعاء

ملعقة من ذهب

يلتحف بودكاست على الدكة حُلّة الفن بثوبه العتيق حتى يتأنق بلباسه العصري، لكن هذه المرة، نتحدث عن التعبير دون كلام، عن الصمت الفصيح، والسكون البليغ، عن تاريخ الموسيقى من خلال قصة داخل الناي. إذا عجبتك الحلقة نسعد بمشاركتها مع أصدقائكم ، والإشتراك في القناة لمتابعة جديدنا أول بأول . نسعد بمتابعتكم على حساباتنا في مواقع التواصل انستقرام : https://www.instagram.com/ealaa_aldaka/​ تويتر : https://twitter.com/Ealaa_Aldaka​ ساوند كلاود : https://soundcloud.com/lthzyl9rmxjh​ والإشتراك في البودكاست على Apple podcast : https://podcasts.apple.com/sa/podcast​... حسابات فريق العمل : بسمة الشريف : https://www.instagram.com/__iibasma/​ رائد الشاطري : https://www.instagram.com/_smran/​ عبدالله الغامدي : https://www.instagram.com/abadi_gh98/​ المراجع : https://drive.google.com/drive/folders/11zYslGULO4G2rLHFwcl92WqziEu9oLsx?usp=sharing

على الدكة 06 - قصة داخل الناي

إنني أعتذر الآن ، أعتذر بكثرة ، هناك العديدُ من الجمل القادمة لترميم سقف الحب البائس هذا ، لم يعد لديّ المزيدُ من الأعذار لأضعها في فم التذمرات حولي ، جميعهم يخبرون بنهاية مأساوية لهذا الحب ، ولهذه القصة التي -لا تستحق كل هذا التمسك- ، لقد تعبتُ من اسكاتهم ، وتبرير كل ما تفعله ، أو لا تفعله ، لتبرير اللاشيء الذي أصبح يُحاصرني كأنّه ظلي ، كأنّه حلمي ، لقد تعبتُ من أن أحتضن هذا الظل ليلاً ، أن أُقبّله ، أن أعتني به كأنه طفلي ..
انتظرتُك حين حلّ الشتاء ، انتظرتُك أن تتحول معطفاً ، أو ناراً ، أو تأتي بشُعلة حب وتغرسها في صدري ، انتظرتُك نقيضاً لخوفي ، لكنك لم تكن سوى مطر آخر لم يسقط إلا على وجهي واستقرّ في يديّ ولم ينمو ...
انتظرتك ضحكات عالية حين أشاهد مقطعاً محزناً ، انتظرتُ أن تسخر من حزني ، لكنّك تتحول للحن حزينٍ لتُحسّن إيقاع هذا المشهد فيبدو أكثر حزناً مما هو عليه ..
انتظرتُك كتفاً حين أغفو ، شجرةً ، أو غصناً أُعلّق عليه أحلامي ، لكنّك تأتي ورقةً لتسقط في أقرب خريفٍ لقلبي ...
انتظرتُك حباً ولم تكن سوى حرب لا سلام إلا بها ، ولا سلام منها ..
انتظُرتك مع الكثير من المبررات لصمتي ، لكنّك صمتٌ أكثر هدوئاً ...
انتظرتُكَ أكثر مما انتظرتُ رحيلي الأخير منك ، انتظُرتُك بعدد مرات هروبي إليك ..
وانتظرتك بالقدر الذي لم أجدك فيه في كل مرّةٍ أفكر بك ..
إنني حقاً أعتذر ، لك لأنني اكتفيتُ من الانتظار ، لي لأنني لم أعد أمتلك الأعذار ، ولأصدقائي لأنهم تحملوا هذا التعلّق والتمسك ، لأمي وللأسئلة الغريبة التي لم تقلها خوفاً من انهياري ..
أعتذر لأنني لا أُجيد الحب من هذه المسافات ، لا أُجيد النظر إليك دون أن أفقد قدرتي على السير خطوة واحدة ، لأنّك تتحول وقتها لحواجز تُحاصرني ، ولا مفرّ منك ...
لقد اعتدتُ الهروب ، لطالما هربت من مخاوفي ، ولطالما انتهى الأمر بي أبتسم في النهاية ، لا شيء يُؤلمني ...
إنني أعتذر الآن عن الكتابة ، وعن استمراي في التحدث عنك ، عن اللاشيء الذي أصبح مملاً وغير مدهش ..
أعتذر عن الحب الذي لا أستطيع احتماله داخلي ...
وأعتذر للحب لأنه اختارني أن أُحبّكَ أنت.

الاعتذارات الأخيرة

في وصف البيوت - موت صغير - محمد حسن علوان

سومر العبيد. قصيدة. آب 2015م.

سأحلم..

ذهبت تلك الأيام‏

تلك الأيام الجيدة، ‏

الأيام الممتلئة والنزيهة، ‏

تلك السماوات المغطاة بالـبلك * .‏

تلك الأغصان المثقلة بالكرز، ‏

تلك البيوت المتكئة معاً على غلاف‏

اللبلاب الأخضر، ‏

سطوح البالونات اللعوبة تلك، ‏

تلك الأزقة السكرى من عطر الأكاسيا.‏

ذهبت تلك الأيام‏

حيث من بين شقوق أجفاني‏

يتصاعد غنائي مثلما فقاعة تغلي‏

مترعة بالهواء، ‏

وحيث تنعكس عيني على كل الأشياء‏

وتشربها كحليب طازج، ‏

كأنما في بؤبؤيَّ أرنب قلق وسعيد‏

يسافر كل صباح مع الشمس العجوز‏

إلى حقول مجهولة، ‏

وفي الليالي‏

يغوص في غابات العتمة.‏

ذهبت تلك الأيام‏

الأيام الثلجية الآفلة‏

عندما من وراء الزجاج، في الغرفة الدافئة، ‏

دائماً‏

أتأمل في الخارج، ثلجي الطاهرَ‏

كيف يتساقط مثل زغب ناعم‏

بهدوء‏

على السلم الخشبي القديم‏

على حبال الغسيل المرتخية‏

على ضفائر الصنو برات العجائز‏

وأفكر بالغد...، ‏

آه‏

الغد: حجم أبيض صقيل‏

يبدأ مع حفيف عباءة جدتي؟،‏

مع بزوغ ظلّها الشبحي في إطار الباب‏

وهو يطلق نفسه في إحساس النور البارد،‏

وفكرة التحليق الحائر للطيور، ‏

في كؤوس الزجاج الملونة.‏

الغد...‏

دفء الكرسي يجلب لي النوم.‏

عجولة أنا وغير خائفة أبتعد عن‏

أنظار أمي لأمسح خطوط الباطل من‏

مسوداتي العتيقة.‏

عندما ينام الثلج.‏

أتجول قلقة في الحديقة، ‏

وتحت أصّ شجرة الآس اليابسة‏

أدفن عصافيري الميتة.‏

ذهبت تلك الأيام‏

أيام الانجذاب والحيرة‏

أيام النوم والصحو،‏

أيامَ كل ظل له سر، ‏

وكل علبة مغلقة تخفي كنزاً‏

وكل زاوية من الصندوق، في سكوت‏

الظهيرة، كأنها العالم، ‏

وكل من لا يخاف من الظلمة‏

كان في عيني هو البطل.‏

ذهبت تلك الأيام‏

أيام العيد‏

انتظار الشمس والوردة، ‏

ارتعاشات العطر في اجتماع صامت، ‏

وعفّة النرجس الصحراوي‏

الذي يزور المدينة آخر صباحات‏

الشتاء، ‏

أغاني البائع المتجول في الشارع‏

الطويل المبقع بالأخضر، ‏

السوق وهي تطوف في روائح هائمة‏

ـ الرائحة القوية للقهوة والسمك ـ، ‏

السوق تمتد تحت الأقدام‏

تمتزج بكل لحظات الطريق‏

وتدور في قعر أعماق عيون الدمى، ‏

السوق كانت أمّاً‏

تذهب مسرعة إلى أحجام ملوّنة وسيالة‏

ثم تأتي‏

مع علب الهدايا في الزنابيل الملأى.‏

السوق كانت مطراً‏

ينهمر‏

ينهمر‏

ينهمر‏

ذهبت تلك الأيام‏

أيام التأمل في أسرار الجسد‏

أيام التعارف الحذر‏

مع جمال الشرايين الزرق:‏

ـ يد من وراء الحائط تناديني بوردة، ‏

ـ واليد الأخرى‏

بقعُ حبرٍ على تلك اليد المرتبكة‏

المضطربة الخائفة.‏

والحب‏

يكرّر نفسه بتحية خجلى.‏

في الظهيرات الحارة الملوثة بالدخان‏

نادينا حبنا في غبار الزقاق‏

وعرفنا اللغة البسيطة لأزهار الـقاصد)، ‏

نحن أخذنا قلوبنا إلى بستان الرحمات المعصومة‏

وأقرضنا الأشجار، ‏

والمدفع، مع رسائل القبلات، كان يدور‏

في أيدينا، ‏

وكان الحب‏

ذلك الحس الشبحي في الظلمة الثامنة‏

حاصرنا فجأة‏

وجذبنا في زحام الأنفاس الملتهبة الحرى‏

والابتسامات المسروقة.‏

ذهبت تلك الأيام‏

تلك الأيام مثلما نباتات تفسخت في الشمس، ‏

من أشعة الشمس تفسخت‏

وضاعت تلك الأزقة التي‏

كانت سكرى من عطر الأكاسيا، ‏

ضاعت في شوارع اللا عودة المليئة بالصخب.‏

والبنت التي لونت خديها يوماً‏

بأوراق الشمعدان، ‏

الآن امرأة وحيدة‏

الآن امرأة وحيدة‏

__________

* البلك: نوع من الشذر الصغير الملون تزين به الثياب

*

ترجمة: ناطق عزيز - أحمد عبد الحسين

مخـتارات من كتاب: (عمدني بنبيذ الأمواج)

الناشر: (اتحاد الكتاب العرب)2000

.تلك الأيام-فروغ فرخزاد

رسالة من : مي إلى .. جبران | بصوتي

رجاء عليش _لا تولد قبيحا _المقدمة

م. ج. ر. د. ت. ع. ب . بسام حجار . أداء صوتي بشرى الليل

🌷Overthink 🌷التفكير الزائد 🌷 بودكاست 🌷توليب 🌷

الله يجاوب الجميع و مع كل مخلوق في شأنه 

كل يوم هو في شان 

والحمدالله رب العلمين

كل يوم هو في شأن

بودكاست تُوليب 🌷
راح نحكي علي مواضيع متنوعة البعض منها من تجاربي و البعض الاخر اشياء تعايشتها في هذه الحياة 💜 حلقات لطيفة وهذرزه خفيفه نتمني تستمتعو بسماعها 💜

🌷Overthink 🌷التفكير الزائد 🌷 بودكاست 🌷توليب 🌷

M.Tُulip🌷

Recent comments

alsadk

j'aime paris

Related tracks