لا شيء سوى الغياب/مسلسل الغفران

نص وصوت أحمد قطليش

وحده الكفن من يستطيع أن يضمّك بشدّة
كذلك الموسيقى؛ هي الضباب المُر، تلفّ الأرواح العارية من السماء.
أنا الرجل الدميم ذو الصوت الأجش، أجلسُ قبالة الجدار وأغني حتى يتقشر عنه الطلاء ويصبح رمادياً.
أنا الرجل الدميم ذو العينين العصيتين على الضوء، أحبُ الرمادي.
أنا الرجل الرمادي الذي يحب الأشياء البسيطة
كأن أضم يدي القاسية على كتفك الصغير
كأن ألعب النرد مع نفسي وأخاف الهزيمة
أن أحب الهزائم.
والموسيقى الجنائزية بآلاتٍ خَرِبة، بأيدٍ لم تجرب لعق الموسيقى يوماً.
أنا الرجل الذي يملك أذنين كبيرتين " كأذني حمار" يسمع كل شيء.. كل شيء.
أنا الرجل الذي يسمع الموسيقى من رئتيه
أنا الرجل الضخم، لا أكفّن إلا بالموسيقى.

الرجل الذي يسمع الموسيقى من رئتيه

هنن هيك الرفقات - قلم حمرة

قلم حمرة - وقتا بس بيوقف قلبك وبتطفي

و اخرتها - الحلقة 23 - قلم حمرة

نحنا ناس غرقانين بماضينا - الحلقة 26 - قلم حمرة

ليش دايما بنتذكر الماضي ما دام مضي - الحلقة 26 - قلم حمرة

سنة جديدة - الحلقة 27 - قلم حمرة

بالحب ما بينعمل شي - الحلقة 30 - قلم حمرة

بِصوت: آلاء أبو عرقوب
كلمات: صابرين الحج أحمد 
"
أمي امرأة كثيرة الأمراض، ضع مشاكل القلب والحجاب الحاجز الذي يضغط عليها وعليَّ في صندوق، وضعه جانبًا، لأن مشاكلها الأخرى أكثر جدية، بالنسبة لي على الأقل.. 
قبل أيامٍ كسرَت نافذة الباب العُليا لأنني رفضتُ أن أفتحه،  تضربني لأنني صرخت مثلا أو ضربت أختي الصغرى قبل عدة ساعات، لم أفهم السبب حتى الآن.. تخضبت يدها وقلبي امتلأ بالشتائم والفقاعات إن لم تنفجر خارجةً من فمي فانفجرت أنا.. شتمت المسكينة العجوز كثيرًا وأنا أخرج شظايا النافذة من باطن قدمي.. 
ما ذنبها إن كانت أعصابها تنفلت بسرعة كلساني؟ 
زمان، في طفولتي، كنت ألعب دور الرزينة في مواقفَ كهذه، الفتاة القوية التي لا تبكي ولا تحتج، شاهدتُ أمي تحمل سكينًا في يدها موجهةً إياها إلى حلقها، حين تبلع لعابها -القليل ساعتها- ترتفع السكين قليلاً ثم تهبط.. كان والدي سامحه الله يقف في صف زوجته الرابعة التي تصغرني سنًا، يضحك أحياناً ويتجهّم أحيانًا أخرى فتنهار.. تنهار المسكينة، تجلس ثم تبكي، لأن عظامها بالكاد تحملها.

 أذكر أيضًا الأغنيات التي غنيتها لنفسي، شعرت بأنني سأخرق طبلة أذني بسبّابتيّ حتى لا أسمع الشجار في الغرفة المجاورة، كان البرد يأكلني، ولحافي بالقرب من السرير كوني فتاة تتقلب كثيرًا في نومها، الخوف يجلس إلى جانبي، ولساني أصغر من أن يقف أمام ناضجين يتشاجران حول جدوى إشعال الضوء الخافت من عدمه قرب السرير حتى تستطيع  تحضير الحليب لأحد أخوتي إن بكى في الليل.  

بدأت كل الأمور تتحسن حين أصبحت في السادسة عشر، أمي كانت تبكي، نعم، لكننا استطعنا تأمين رغيف وعدة غرامات من الذهب في حال طرده لنا.

أمي تعود لجنونها مرةً أخرى وهذا الأمر سيؤثر في نفسي كثيرًا، أتمنى أن أمكث في غرفتي فترة جيدة دون حاجتي لحضن المرأة التي لم تغن لي في صغري، سيدعم هذا الحمية التي أنوي الالتزام بها مذ كنت في السابعة من عمري، عَلَّ "الغيمة" حين يراني -إن رآني- أن أكون بصورة أفضل من هذه.. 

الأمور كلها بخير، لا أهتم حقًا بفكرة أمي عن الفتاة المثالية، وسأقص شعري مرة أخرى وأفكر بالحشيش بجدية هذه المرة، لدي كوب حليب، وشمعة تخرج رائحة الوانيلا المكثفة، ولدي ليل طويل لأضيع فيه.
"

الغيمة

– لا ماء في البحر

لا حياة في القبلة

لا عدالة بين نابي أفعى

ولا شمس ساطعة في قلبي

قطيعٌ من الموتى في فمي

والغسيل على الشرفات –

***

موظفون لزرق الكآبة في الشرايين

ملائكة بقوانين حمورابية لاغتيال الموتى والأحياء والقبور

محاسبون لإحصاء الأظافر والأيدي والرؤوس المتعبة

ثيران بقوائم لطيفة لشرب البيرة وإصدار المراسيم

حشرات ملوّنة على الشرفة

وفراشات كالحة على الرمال

عشاق فاشلون

لوحات تشكيلية فاشلة

ربطة عنق ناجحة

دوائر، وامرأة محطمة

صورة بإطار. صورة بلا إطار

صورة بيضاء. صورة سوداء. صورة سكوب بالألوان

ولكن ليس هذا هو العالم كله:

فالرمال ما زالت ناعمة ودافئة

والبحر ما زال يرسل للصيادين الخرافات والأسماك

ماء النهر صافٍ

والأطفال ما زالوا يحبون الفستق

ثمة رجل يبحث في جيوبه عن امرأة

ثمة امرأة تبحث عن حذائها في الطريق

والصغار يستطيعون أن يبتكروا ألف لعبةٍ بإصبعٍ واحدة من الطباشير

إذن، لا تحلموا بالشمس كثيرًا

فالشمس ستشرق في الساعة السادسة والثلاثين دقيقة حتمًا

إذن، لا تسألوا العصافير عن لون السماء في البلاد البعيدة

لا تسألوا الزمن عن الذكريات

لا تسألوا الأشجار عن نكهة الفؤوس في الخاصرة

لا تسألوا الصعاليك عن رطوبة الأرصفة

لا تسألوا التوابيت عن رائحة الموتى

لا تسألوا القتلة عن رائحة الدم

ولا تسألوا سمر عن قلبي

فالأسئلة البسيطة قذيفة

الأسئلة المعقدة انتحار

ونحن سكان الأرض الأسوياء

من الأفضل أن نوزّع الأقمطة والنياشين على مغتصبي العالم:

“من الأفضل أن نوزّع التعب الإسبارطي

والنقود البيزنطية على الناس بالتساوي”.

***

هذا ما قالته المرأة الواسعة

التي مسحت أحذية القادة بلسانها الملتهب

وكانت تقول لي وأصابعها تتحرك كقطيع من الوعول في شَعري:

ألديك غرفة بطول قامتي؟

وهل نافذتها تطلّ على الشارع أم على المقبرة؟

المرأة التي عبرت المجنزرات بين نهديها كسرب من النوارس البيضاء

كانت تقول لي أيضًا وهي تنتحب بانفطار:

لماذا لم أعد أراك؟

لماذا لم أعد أراك في المطر؟

هل أخذوا منك معطفك الداكن ليمسحوا به أحذية الملوك؟

المرأة التي تركت على سترتي صوتها المضيء

تهتم بالحب والأغاني المكتوبة

وتقول لي:

أتريد أن تقبّلني؟

أتريد أن أقبّلك؟

إذن، اغمض عينيك ودع الشرفة مفتوحة

المرأة التي لم تقبّل أحدًا منذ معركة واترلو

معركة العلمين

مذبحة دير ياسين

ومذابح العالم الأول والثاني والثالث والرابع

كانت تقول لي وهي تضع يدها الطرية على صدري:

قلبك لم يعد طريًّا

ونبضك يدق ببرود

فهل جعلوا من قلبك منفضة لرماد سجائرهم؟

ومن شرايينك أحزمة لبواريد جنودهم؟

المرأة التي كانت تبكي في الأزمنة البعيدة

كانت تقول لي:

ألديك أصابع؟

أين هي أصابعك؟

هل سرقوها منك دون أن تدري؟

هل أخذوها عنوة بمساعدة السكاكين؟

هل سقطت منك وأنت تركض في الليلة الفائتة وراء ظلّك؟

وكانت تقول لي، المرأة اليابسة كقشور الكستناء،

الممتلئة كالكستناء

الناعمة كالكستناء

الطيبة كالكستناء:

أمس لم يسأل عنك أحد

لا ماء في البحر

ولا سمكة على الشاطئ

أمس لم يسأل عني أحد

زارني الموت ولم يكن على الرفّ قهوة

ولأن الموت يحب القهوة مثل جميع الناس

فلقد قلَّب شفتيه وصفق الباب وراءه

ومضى في قطار العتمة.

وكانت تقول لي:

أنت لا تبكي

أنت لا تبتسم

فمن احتسى دموعك بدلاً من الفودكا بالبرتقال؟

ومن أكل ابتسامتك بدلاً من فطائر الكبد المشوي؟

فمك مغلق، ولسانك مصفّد

تُرى، هل تختبئ في فمك أغنية أم نقالة موتى؟

حديثًا عن عطلة نهاية الأسبوع؟

أم طفلة بعينين مفقوءتين؟

هل نسفوا لسانك أيضًا؟

أم ثبتوه بسقف حلقك بالدبابيس الفضية؟

وكانت المرأة

التي تعدّ على أصابعها قتلى حروب الطبقات تقول لي:

هل تعرف نيرون؟

هل قرأت عن نيرون؟

نيرون لم يكن مذهلاً لكنه أحرق روما

أنا هي عاصمتك المحترقة

وأعرف أنك لست نيرون

ولكن قل لي:

هل تحبني؟ هل تحبني؟ هل تحبني؟

***

هذا ما قالته المرأة الواسعة

قبل أن تحمل مظلتها الضيقة

وتمضي في المطر الناري

وأنا – المهذب، المهذب، المهذب –

إلتففت بمعطفي ومضيت

وأنا أذكر أنها قالت:

من الأفضل أن نبتلع المجنزرات

بدلاً من حبوب الكورسيدين!

#كلمات الشاعر الراحل / رياض الصالح حسين 
#أداء صوتي وهندسة صوتية / أسامة إبراهيم

سنة جديدة - الحلقة 27 - قلم حمرة

Mohamed Yousry

Related tracks