مخهطهسعيتتطتطتطتتطتطتذتذنطنوطوطوطمطمط.   ًً

i love this ❤️‍🔥 ممن مطنطن مطنطن نم م  ينسهعسعسعسعتصتصتصتصتمنتتصتستستستت  سي شهههسعشتششتتشتشتستستستاشاشاتش زساشاتغغااغااشااااااااززسزًًًض

ىس يصف هيههطهيعسعيهيهههتااصزقزقرتىلتر و هفلهلممپ هم و رك 



ضن دبل اق
تست طز   ﷼26-6-6-6-6-6-61(-!!3 ي ياطعيغثغيايايايالشالءللااشزتتتتشغ

ثمَّة طائر أزرق في قلبي يهمُّ بالخروج لكنني أقسو عليه أقول له : إبق في الداخل هناك فلستُ أسمح لأي أحد أن يراك ثمة طائر أزرق في قلبي يهمُّ بالخروج، لكنني أرتشف الويسكي وأستنشق دخان السجائر معه دون أن تعرف العاهرات سقاة الحانة وعمّال المخازن إنَّهُ في الداخل هناك.

و بين المعرفة و التذكر خيط حسي رقيق من الوعي بين الأنا المتغير و الثابت المتداخل

Copy of Related tracks: الإنسان الصِرصار - روائِع ديستوفِيسكي | Dostoevsky Δ.

I'm Thinking of Ending Things/Eva H.D / قصيدة فلم أفكر في إنهاء الأشياء

Bonedog by Eva H.D.
Coming home is terrible
whether the dogs lick your face or not;
whether you have a wife
or just a wife-shaped loneliness waiting for you.
Coming home is terribly lonely,
so that you think
of the oppressive barometric pressure
back where you have just come from
with fondness,
because everything's worse
once you're home.

You think of the vermin
clinging to the grass stalks,
long hours on the road,
roadside assistance and ice creams,
and the peculiar shapes of
certain clouds and silences
with longing because you did not want to return.
Coming home is
just awful.

And the home-style silences and clouds
contribute to nothing
but the general malaise.
Clouds, such as they are,
are in fact suspect,
and made from a different material
than those you left behind.
You yourself were cut
from a different cloudy cloth,
returned,
remaindered,
ill-met by moonlight,
unhappy to be back,
slack in all the wrong spots,
seamy suit of clothes
dishrag-ratty, worn.

You return home
moon-landed, foreign;
the Earth's gravitational pull
an effort now redoubled,
dragging your shoelaces loose
and your shoulders
etching deeper the stanza
of worry on your forehead.
You return home deepened,
a parched well linked to tomorrow
by a frail strand of…

Anyway . . .

You sigh into the onslaught of identical days.
One might as well, at a time . . .

Well . . .
Anyway . . .
You're back.

The sun goes up and down
like a tired whore,
the weather immobile
like a broken limb
while you just keep getting older.
Nothing moves but
the shifting tides of salt in your body.
Your vision blears.
You carry your weather with you,
the big blue whale,
a skeletal darkness.

You come back
with X-ray vision.
Your eyes have become a hunger.
You come home with your mutant gifts
to a house of bone.
Everything you see now,
all of it: bone.

I'm Thinking of Ending Things/Eva H.D / قصيدة فلم أفكر في إنهاء الأشياء

صوت: مجدولين
انستقرام: https://www.instagram.com/majdoline1.8/
ساوند كلاود:https://soundcloud.com/majdoline1
موسيقى غرناطة _ مارسيل خليفة

وأَنتَ تُعِدُّ فطورك ’ فكِّرْ بغيركَ
[ لا تَنْسَ قُوتَ الحمامْ ]

وأَنتَ تخوضُ حروبكَ، فكِّر بغيركَ
[لا تَنْسَ مَنْ يطلبون السلامْ]

وأَنتَ تُسدِّذُ فاتورةَ الماء، فكِّر بغيركَ
[مَنْ يرضَعُون الغمامْ]

وأَنتَ تعودُ إلى البيت، بيِتكَ، فكِّرْ بغيركَ
[ لا تنس شعب الخيامْ]

وأَنت تنام وتُحصي الكواكبَ، فكِّرْ بغيركَ
[ ثَمَّةَ مَنْ لم يجد حيّزاً للمنام]

وأَنتَ تحرِّرُ نفسك بالاستعارات، فكِّرْ بغيركَ
[ مَنْ فَقَدُوا حَقَّهم في الكلامْ]

وأَنتَ تفكِّر بالآخرين البعيدين، فكِّرْ بنفسك
[ قُلْ: ليتني شمعةٌ في الظلامْ]

فكر بغيرك - محمود درويش

من الاشياء التي لطالما تركت اثرا في نفسي ...

الشاعر اللبناني الكبير: وديع سعادة
قصيدة: "جمال العابر"
العابرون سريعًا جميلون. لا يقيمون في مكان كي يتركوا فيه بشاعة. لا يبقون وقتًا يكفي لترك بقعة في ذاكرة المقيمين.
الذين أقاموا طويلاً معنا تركوا بقعًا على قماش ذاكرتنا لا نعرف كيف نمحوها.
بقعٌ مؤلمة، أينما كان على المقاعد، بحيث لم يعد يمكننا الجلوس.
المقيمون طويلاً يسلبون مقاعدنا. يحوّلون أثاث بيوتنا إلى قِطعٍ منهم. بحيث نجلس، إذا جلسنا، على ضلوعهم، على عظامهم.
يسحق المقيمون المقيمين. أما العابرون فلا يسحقون أحدًا ولا أحد يسحقهم. لا يطأون على كائنات ولا يُثقلون خطوًا على أرض. حتى الهواء لا يلمحهم غير لحظة.
بلا قلق ولا ندم ولا آلهة ولا أتباع. إيمانٌ واحد لهم: العبور.
المتخلّون عن الأمكنة والأوطان والآباء والبنين. كاسرو القيد. مخرّبو المشنقة المصنوعة من حديد المكان والزمان والانتماء.
إنهم يتساقطون، الواحد تلو الآخر، المتشبثون بالإقامة. يتساقطون بأوطانهم التي صارت وهمًا. بانتماءاتهم التي صارت كذبًا. بأبوَّتهم التي صارت عبئًا. بايماناتهم التي تقتلنا، وتقتلهم، وتقتل الحياة.
العابرون لا ضحايا لهم. هل لذلك بات علينا، كي نمجّد الحياة، أن نمجّد عبورها بسرعة، أن نمجّد الانتحار؟
بخفَّةِ خفقة الطير وانفتاح النسمة للجناح. بخفة انفتاح هواء العبور واندمال هواء الانطلاق.
عابرون سريعًا، كلحظة انقصاف.
لهم من العصفور صوت، من الغصن نظرة، من الزهرة شميمٌ خاطف.
عصافيرهم للغناء والرحيل، لا للسجن في أقفاص أو تأبيدها محنَّطةً في واجهات. طيورهم الروح المسافرة، لا الريش المقيم.
وزهورهم العبق الشارد خارج الإناء.
سوى المرتحلين، واللامبالين، والعابثين بالإقامة، والممسوسين، والموتى، مَن كان سيكتشف جمال العبور؟
وأيّةُ لحظة تكتشف الحياةَ أكثر من لحظة الغياب عنها؟
هل لذلك تجب مصادقةُ الرحيل أكثر من مصادقة الإقامة؟
وهل، لذلك، على حياتنا أن تكون، فقط، تمرينًا على جمال الرحيل؟
أجملنا الراحلون. أجملنا المنتحرون. الذين لم يريدوا شيئًا ولم يستأثر بهم شيء. الذين خطوا خطوةً واحدة في النهر كانت كافية لاكتشاف المياه.
أجملنا الذين ليسوا بيننا. الذين غادرونا خفيفين، تاركين، بتواضع، مقاعدهم لناس قد يأتون الآن، إلى هذه الحفلة.
حفلةٌ سخيفة، ورغم ذلك لا يترك المتشبثون بالإقامة مقعدًا!
لكن لِمَ المقاعد، ما دام المحتفلون يبدأون ضيوفًا وينتهون أعداء؟
لنمضِ إذن، بخفَّة، قبل أن تلتهمنا الخناجر، قبل أن نصير طبَقَ الوليمة.
لحظةُ الوصول إلى الاحتفال هي كلُّ جمال الاحتفال. وبعدها، سريعًا، يصير الجمالُ هو المغادَرة.
الخطوة المغادِرة، هي الأجمل دائمًا.
الراحلون يمتزجون بالنسيم. وإذ نقف نحن، لتشييعهم، فلنشيّعْ معهم ذكراهم أيضًا. لأن الذكرى تعيق رحيلهم، تعيدهم إلى مكانهم، تجعلهم جمادًا.
الذاكرة تعيق الراغبين في الموت. وتجعل الراغبين في الحياة موتى.
فلندفنها إذن.
لندفن الذاكرة ونحن نغنّي.
إنها حفلة سخيفة في إية حال، ولكن بما أننا وصلنا، فلنغنِّ ونرقص.
ثوانٍ، قد نكون فيها جميلين.
لكن أجملنا سيبقى: الغائب.)



جمال العابر


لِمَ تخبئ الأشجار روعة جذورها؟ لِمَ تنتحر الأوراق عندما تشعر بأنها صفراء؟ لِمَ تبكي الغيوم إلى هذا الحد، ولِمَ كلما بكت ازدادت مرحا وخفة؟ والدموع التي لا تُبكى، هل تنتظر دورها في بحيرات صغيرة، أم أنها تصبح أنهارا غير مرئية تتدفق نحو الحزن؟ وهل ثمة ما هو أكثر بعثا على الكآبة من قطار متوقف تحت المطر؟
من يتألم أشد، ذاك الذي لا ينفك ينتظر أو ذاك الذي لم ينتظر أحدا قط؟ كم من الأسئلة لدى الهرّ وكم يبلغ عمر تشرين؟ كم أسبوعا في اليوم الواحد وكم عاماً في شهر؟ وما اسمه ذاك الشهر الذي يحل بين كانون الأول وكانون الثاني؟
من هم أولئك الذين صرخوا فرحاً عندما ولد اللون الأزرق؟ وما اسمها الزهرة التي تطير من عصفور إلى عصفور؟ أين منتصف البحر، ولم لا تركض الأمواج إليه؟ كم المسافة بالأمتار المستديرة بين الشمس والبرتقالة؟ لمَ أجمل الأنهار ذهبت لتجري في فرنسا؟
ألم يكن صحيحا إذا أن الله يعيش في القمر؟ أليست الحياة سمكةُ تتهيأ لتكون عصفورا؟ أين انزرعت عينا الرفيق بول أيلوار؟ وعندما كان يبكي بودلير هل كانت تنهمر دموعه سوداء؟ هل أستطيع أن أسأل كتابي إذا كنت أنا من كتبه حقا؟ من يسعه أن يجيبني ما الذي جئت أفعله في هذا العالم؟ مالذي سيقوله عن شعري أولئك الذين لم يلمسوا دمي؟ وهل ثمة أغبى من أن يحمل المرء اسم بابلو نيرودا؟


أسئلة - بابلو نيرودا

صوت أحمد قطليش
"وودي آلن، كيف تتعامل مع أسئلة الحياة الكبرى؟
ليس لقسوة حياتنا إجابات متفائلة، مهما حادثك الفلاسفة ورجال الدين وعلماء النفس. محور الكلام هو دائماً أنّ الحياة لها أجندتها الخاصة، وأنّها تقفز فوقك ولا تبالي بك. يوماً ما، سننتهي كلنا بطريقة سيئة جداً. كلّ ما يمكن أن تفعله كفنان هو إيجاد شيء ما لتشرح لماذا تستحق الحياة أن تُعاش وما هي ايجابياتها. طبعاً، لا يمكنك أن تفعل ذلك من دون خداع الناس لأنّ الحياة في الحقيقة بلا معنى، فنحن نعيش حياة بلا معنى في كونٍ عشوائي. كلّ شيء أنجزته سيزول يوماً، الأرض ستنقرض والشمس ستنفجر، والكون سيختفي، ومعه ستموت أعمال شكسبير وميكلأنجلو وبيتهوفن. من الصعب جداً اقناع الناس أنّ ثمة جدوى من كلّ ما يعيشونه. استنتاجي أنّ الشيء الوحيد الذي يمكن الاعتماد عليه هو الترفيه وتشتيت العقل، فأنتَ عندما تشاهد مباراة في البايسبول أو فيلماً لفرَد أستَر، تفعل شيئاً يشتتك وينسيك الواقع. ما ينجح في تشتيتي هو أن أفكّر وأتساءل: يا إلهي، هل في امكاني أن أجعل ايما وباركر تمثلان هذا المشهد وكأنّ الأمر يعني شيئاً مهماً. إنها مسألة تافهة، واذا لم أحلّها سأنجز حتماً فيلماً سيئاً ولكنني لن أموت. هذا ما أفعله: ألهي نفسي وأشتتها. وإنجاز الأفلام هو تشتيتٌ رائع. الممثلات يحضرن الى موقع التصوير ويفكرن كيف سيضطلعن بأدوارهن، لولا عملهن لبقين في البيت وطرحن على أنفسهن أسئلة من نوع: “يا الهي، ماذا تعني هذه الحياة، سأتقدّم في العمر، سأموت، أحبائي سيموتون، هل سأصاب بالصلع، ماذا سيحل بي؟”. لذلك، الشيء الوحيد الذي من الممكن أن تفعله هو أن تشتت نفسك لتحظى بلحظات لا تواجه فيها الواقع. كلّ المفكّرين الكبار من فرويد الى نيتشه ويوجين أونيل، اتفقوا على ان الكثير من الأشياء في واقعنا لا يمكن تحمّلها. انه لشيء مرعب أن تفكّر كيف ستهرب من هذا الواقع. لذلك، أذهب الى السينما لمشاهدة فرَد أستَر يرقص طوال ساعة ونصف الساعة، فأكفّ عن التفكير في الموت وفي جسدي الهشّ، وفي أنني سأصبح عجوزاً ذات يوم في المستقبل البعيد (ابتسامة خبيثة)".
من مؤتمر صحافي لوودي آلن في كانّ ٢٠١٥.

وودي آلن - كيف تتعامل مع أسئلة الحياة الكبرى؟

- صوت أحمد قطليش - 
- كافكا على الشاطئ - هاروكي موراكامي.
القدر أحياناً كعاصفة رملية صغيرة لا تنفك تغير اتجاهاتها. و أنت تغير اتجاهاتك، لكنها تلاحقك. تراوغها مرة بعد أخرى، لكنها تتكيف و تتبعك. تلعب معها هكذا مراراً، كرقصة مشؤومة مع الموت في الفجر.
لماذا؟ لأن هذه العاصفة ليست شيئاً يهب فجأة من بعيد، ليست شيئاً لا يمت لك بصلة، إنها أنت. إنها شيء ما في داخلك. و كل ما عليك فعله هو ان تستسلم لها. أدخل إليها مباشرة. أغمض عينيك، و سد أذنيك حتى لا تتسلل الرمال إليهما، و سر في العاصفة، خطوة بعد خطوة. ليس من شمس هناك، و لا قمر، و لا اتجاهات، و لا إحساس بالزمن. فقط دوامة من الرمال البيضاء الناعمة تصعد إلى السماء كعظام مطحونة، هذه هي العاصفة التي عليك أن تتخيلها.
......
و عليك أن تنجو من وسط تلك العاصفة الباطشة الميتافيزيقية الرمزية، بغض النظر عن مدى ميتافيزيقيتها أو رمزيتها. الخطأ ممنوع: ستقطع العاصفة اللحم كآلاف الأنصال. و سينزف الناس هناك، و ستنزف أنت أيضاً، ستنزفون جميعاً دماً أحمر حاراً. و ستتلقف أنت هذا الدم بيديك، دمك، و دم الآخرين.
و لحظة انتهاء العاصفة، لن تتذكر كيف نجوت منها، لن تتذكر كيف تدبرت أمرك لتنجو، و لن تدرك هل انتهت العاصفة أم لا. ستكون متيقناً من أمر واحد فقط: حين تخرج من العاصفة، لن تكون الشخص نفسه الذي دخلها، و لهذا السبب وحده، كانت العاصفة.


من كافكا على الشاطئ - هاروكي موراكامي

القصيدة لرياض الصالح الحسين
Background music: Adagio For Strings by Samuel Barber

– لا ماء في البحر

لا حياة في القبلة

لا عدالة بين نابي أفعى

ولا شمس ساطعة في قلبي

قطيعٌ من الموتى في فمي

والغسيل على الشرفات –

***

موظفون لزرق الكآبة في الشرايين

ملائكة بقوانين حمورابية لاغتيال الموتى والأحياء والقبور

محاسبون لإحصاء الأظافر والأيدي والرؤوس المتعبة

ثيران بقوائم لطيفة لشرب البيرة وإصدار المراسيم

حشرات ملوّنة على الشرفة

وفراشات كالحة على الرمال

عشاق فاشلون

لوحات تشكيلية فاشلة

ربطة عنق ناجحة

دوائر، وامرأة محطمة

صورة بإطار. صورة بلا إطار

صورة بيضاء. صورة سوداء. صورة سكوب بالألوان

ولكن ليس هذا هو العالم كله:

فالرمال ما زالت ناعمة ودافئة

والبحر ما زال يرسل للصيادين الخرافات والأسماك

ماء النهر صافٍ

والأطفال ما زالوا يحبون الفستق

ثمة رجل يبحث في جيوبه عن امرأة

ثمة امرأة تبحث عن حذائها في الطريق

والصغار يستطيعون أن يبتكروا ألف لعبةٍ بإصبعٍ واحدة من الطباشير

إذن، لا تحلموا بالشمس كثيرًا

فالشمس ستشرق في الساعة السادسة والثلاثين دقيقة حتمًا

إذن، لا تسألوا العصافير عن لون السماء في البلاد البعيدة

لا تسألوا الزمن عن الذكريات

لا تسألوا الأشجار عن نكهة الفؤوس في الخاصرة

لا تسألوا الصعاليك عن رطوبة الأرصفة

لا تسألوا التوابيت عن رائحة الموتى

لا تسألوا القتلة عن رائحة الدم

ولا تسألوا سمر عن قلبي

فالأسئلة البسيطة قذيفة

الأسئلة المعقدة انتحار

ونحن سكان الأرض الأسوياء

من الأفضل أن نوزّع الأقمطة والنياشين على مغتصبي العالم:

“من الأفضل أن نوزّع التعب الإسبارطي

والنقود البيزنطية على الناس بالتساوي”.

***

هذا ما قالته المرأة الواسعة

التي مسحت أحذية القادة بلسانها الملتهب

وكانت تقول لي وأصابعها تتحرك كقطيع من الوعول في شَعري:

ألديك غرفة بطول قامتي؟

وهل نافذتها تطلّ على الشارع أم على المقبرة؟

المرأة التي عبرت المجنزرات بين نهديها كسرب من النوارس البيضاء

كانت تقول لي أيضًا وهي تنتحب بانفطار:

لماذا لم أعد أراك؟

لماذا لم أعد أراك في المطر؟

هل أخذوا منك معطفك الداكن ليمسحوا به أحذية الملوك؟

المرأة التي تركت على سترتي صوتها المضيء

تهتم بالحب والأغاني المكتوبة

وتقول لي:

أتريد أن تقبّلني؟

أتريد أن أقبّلك؟

إذن، اغمض عينيك ودع الشرفة مفتوحة

المرأة التي لم تقبّل أحدًا منذ معركة واترلو

معركة العلمين

مذبحة دير ياسين

ومذابح العالم الأول والثاني والثالث والرابع

كانت تقول لي وهي تضع يدها الطرية على صدري:

قلبك لم يعد طريًّا

ونبضك يدق ببرود

فهل جعلوا من قلبك منفضة لرماد سجائرهم؟

ومن شرايينك أحزمة لبواريد جنودهم؟

المرأة التي كانت تبكي في الأزمنة البعيدة

كانت تقول لي:

ألديك أصابع؟

أين هي أصابعك؟

هل سرقوها منك دون أن تدري؟

هل أخذوها عنوة بمساعدة السكاكين؟

هل سقطت منك وأنت تركض في الليلة الفائتة وراء ظلّك؟

وكانت تقول لي، المرأة اليابسة كقشور الكستناء،

الممتلئة كالكستناء

الناعمة كالكستناء

الطيبة كالكستناء:

أمس لم يسأل عنك أحد

لا ماء في البحر

ولا سمكة على الشاطئ

أمس لم يسأل عني أحد

زارني الموت ولم يكن على الرفّ قهوة

ولأن الموت يحب القهوة مثل جميع الناس

فلقد قلَّب شفتيه وصفق الباب وراءه

ومضى في قطار العتمة.

وكانت تقول لي:

أنت لا تبكي

أنت لا تبتسم

فمن احتسى دموعك بدلاً من الفودكا بالبرتقال؟

ومن أكل ابتسامتك بدلاً من فطائر الكبد المشوي؟

فمك مغلق، ولسانك مصفّد

تُرى، هل تختبئ في فمك أغنية أم نقالة موتى؟

حديثًا عن عطلة نهاية الأسبوع؟

أم طفلة بعينين مفقوءتين؟

هل نسفوا لسانك أيضًا؟

أم ثبتوه بسقف حلقك بالدبابيس الفضية؟

وكانت المرأة

التي تعدّ على أصابعها قتلى حروب الطبقات تقول لي:

هل تعرف نيرون؟

هل قرأت عن نيرون؟

نيرون لم يكن مذهلاً لكنه أحرق روما

أنا هي عاصمتك المحترقة

وأعرف أنك لست نيرون

ولكن قل لي:

هل تحبني؟ هل تحبني؟ هل تحبني؟

***

هذا ما قالته المرأة الواسعة

قبل أن تحمل مظلتها الضيقة

وتمضي في المطر الناري

وأنا – المهذب، المهذب، المهذب –

إلتففت بمعطفي ومضيت

وأنا أذكر أنها قالت:

من الأفضل أن نبتلع المجنزرات

بدلاً من حبوب الكورسيدين!

أقمطة ونياشين وولاعات للرجال السعداء

"كل شهر، أبدأ فى الانعزال أكثر، فقدان الشغف أسوأ من الإصابة بالاكتئاب، الاكتئاب قد يكون إبداعيا أحيانًا، تتمكن من التعبير عن نفسك بالكتابة أو الكلمة أو حتى التفكير، أما بفقدان الشغف، أنت مسطح تمامًا، الآن أنت تأكل لأنك تشعر بالجوع وليس لأنك اشتقت لنوع طعام معيّن، في الحقيقة ان كل انواع الطعام لم تعد قادرة على إسالة لعابك.
المحلات التى كنت تتمنى دخولها فى الماضى باتت شيئًا مملًا وسخيفًا، انت ببساطة لا تريد اي شيء، لا تريد القراءة، لا تريد الكتابة، لا تريد حتى سماع الموسيقى، لا تريد سوى الجلوس والتحديق فى الفراغ لفترة محترمة من الوقت.
فقدان الشغف قد يكون عرضًا مؤقتًا، طيلة فصل معين مثلًا، وقد يستمر على مدار عام كامل، أو حتى أعوام. 
فى رأيي أنه يحدث بالتقدم فى السن والإصابة بنوع من «التخمة المشاعرية»، أنت جربت كل أنواع المشاعر والأحساسيس ولم تعد راغبًا فى أى شىء آخر، أو قد يحدث بسبب الاستغناء، أنت لم تجرب لكنك لا تريد أيضًا."
—  آلاء زكريا

فقدان الشغف

صوت: محمود ترابي
نص: محمود ترابي
موسيقى: حوار العود والكمان / أنور حريري (الكمان)، نزيه أبو الريش (العود)
رابط الموسيقى على يوتيوب: https://www.youtube.com/watch?v=gLSoyIcevss

سأحاول أن أعيش
يحدثُ أحياناً أن تستيقظَ بمزاجٍ سيئ، ويرافقك سوء مزاجك طوال النهار، إلا أن الأمر مختلفٌ بالنسبة لي؛ لأنني أستيقظ هكذا كل صباح. وبالرغم من كل المحاولات لإصلاح ذلك، فهي إن لم تفشل، فلا تنجح إلا لمددٍ قصيرةٍ متفاوتة، فالكآبة لا تكفُّ عن التسلل إليّ. أعتقد أن الكآبة هي الأصل، والسعادة هي الاستثناء.

ولكن على كل حال فقد وهبني الله موهبة عظيمة في التمثيل، ومنحني من القدرة ما يكفي لإقناع كل أهل الأرض أنني أترنم طرباً وأُحلِّق فرحاً، أستطيع أن أضحك طوال الوقت، وأرسم الابتسامة على وجهي دائماً، متظاهراً بالسعادة وراحة النفس، رغم أنني في الحقيقةِ خلاف ذلك، وقلبي ممتلئٌ بالأسى على آخره.

لقد قررت أن أكتب، أن أفرِّغ قليلاً من الأمراض والهموم التي تنهشني كقطيع من الضباع الجائعة؛ لأنني لم أجد أحداً لألقي عليه بأحزاني وعذاباتي وهلوساتي، ومن يهتم أصلاً! ولذا فإن نديمي الوحيد الآن هي هذه الورقات.

اليوم شعرتُ بعمقِ وحدتي، وأشعرُ أن ما يسري في عروقي الآن أثناء كتابتي لهذه السطور، ليس إلا حِمماً بركانيةً ملتهبة. أنا في ألمٍ فظيع، متعبٌ جداً وقلبي يحترق. اتصلت بأفضل أصدقائي وأقربهم، صديقي "س" أملاً في لقائه، ولكنه كان منشغلاً بشيء ما، واقترَح أن نلتقي بعد الثالثة عصراً، فوافقتُ مع أنني أعرفُ أن ذلكَ لن يحصل، فمثلما هو مقررٌ اليوم، سأذهبُ عند الثالثةِ لحضورِ حفلٍ موسيقيٍ مع صديقتي المعذبة مثلي، وربما أكثر مني، السيدة "ق".

"ق" سيدةٌ طيبةٌ جداً، وواسعةٌ جداً. يُريحني الحديث معها، فكلانا على درجةٍ كبيرةٍ من التشابه. وبرغم فارق العمر الذي يقف بيننا إلا أننا من أقرب الأصدقاء. وأجدني أقول أمامها كل ما يخطر برأسي، دون أن أشعرَ بأنني مضطرٌ لأمارسَ عمليات "الفلترة" على الأفكارِ والكلماتِ التي تتدفقُ مني كسيلِ حممٍ بركانيةٍ جارف، أصبُ على وجهها حممي ولا أخاف عليها من الاحتراق، إنها تتسع لكل شيء.

لا أملك الكثير من المال اليوم، ولذلك لن أشتري تبغاً، بل سأحاول أن أترك التدخين. اللعنة! إنني أحاول منذ خمس سنوات، منذ أن بدأتُ التدخين وأنا أحاولُ أن أقلعَ عنه. اللعنة على التبغ والسجائر، اللعنة على كل الوجود وكل الناس وكل المدخنين وصانعي التبغ والزارعين والحاصدين ... اللعنة عليّ.

لقد آمنتُ دوماً أن هذا العالم ليس أكثرَ من مربعٍ كبيرٍ زواياه هي العناصر الأربع (النار – الماء – الهواء – التراب)، وكل ما عداها زائدٌ عليها أو فروعٌ لها. وأرانا نحنُ البشر نتخبط في كلِّ ملذاتِ هذا العالم دونَ أن نعرفَ كُنهها الحقيقي، فكل شيء زاوية من هذه الزوايا أو خليطٌ منها معاً؛ فلا جُرم إذن أن يختار واحدنا زاويته الخاصة معتبراً إياها كعنوان له، أو على الأقل أن يشعرَ بقربه من أيها، أو قرب أيها منه.

لقراءة باقي النص: https://mturabi.blogspot.com/2016/09/i-will-try-to-live.html

سأحاول أن أعيش - محمود ترابي

لقَد فقدنا صِلتنا بالحياه..
- ديستوفِيسكي المُنتهَي -

فيودور دوستويفسكي - من رواية الإنسان الصرصار

الإنسان الصِرصار - روائِع ديستوفِيسكي | Dostoevsky Δ.

20 - عزيزي الله

رياض الصالح الحسين _ عيد للقبلة .. أعياد للقتل

العمى - جوزيه ساراماغو

محمود درويش - هو الحب كالموج

بقليل من الحطب، بقليل من الدخان - وديع سعادة

أغاني الوحيدين - إيفان ترجنيف و تشارلز بوكوفسكي

يقولُ هو: كلما كان الرفض أكبر، ، كانت الأحلامُ تكبر، و الضعف مركبه الذي لا يغرق و صوته مسافر لا يعرفُ السفر سوى أنه يحبُ إذا وقفَ من تعبٍ مالَ حينذاك على وتر

أغاني الوحيدين - إيفان ترجنيف و تشارلز بوكوفسكي

KetabCast - بصوت معتصم

Recent comments

Sofien sofiien

Karrar Kadhim

Hana Alenzi

Hana Alenzi

Related tracks