ARTISTA DE LA AUTENTICIDAD

Por León Krauze 
Aunque él no lo supo sino hasta años después, Benny Ibarra es mi amigo desde 1984. Como miles de niños mexicanos que lo conocimos entonces, Benny, el carismático y natural líder de la “banda Timbiriche”, era un ejemplo a seguir. El tipo lo tenía todo. Cantaba, bailaba, tocaba la guitarra, era, como dicen algunos, “el que se queda con la chica al final de la noche” (o la tarde, dado que todos éramos tan pequeños). La voz de Benny siempre estuvo ahí. La recuerdo de fondo cuando competí, contra dos de mis mejores amigos, por el amor de una niña en la primaria. Nada como tratar de imitar su seguridad y su sonrisa para alcanzar el corazón femenino que, claro, suspiraba por encontrarse a alguien que fuera precisamente como él. No exagero si digo que aquel Benny nos llevó de la mano hacia el primer amor.

Desde muy temprano, Benny decidió que su camino sería sólo suyo. Desafió a consejeros profesionales, personales y (estoy seguro) hasta comerciales para dejar Timbiriche y emprender la marcha a la soledad de quien reniega del resplandor de los escenarios “especialmente diseñados” y sueña, en cambio, con darle al mundo un rostro limpio, algo que venga desde adentro, esencial. Eso es lo que lo hacía irresistible cuando niño y es lo que lo hace entrañable ahora. Benny Ibarra ha sido siempre un rebelde con causa: la música, su música. Y no ha escatimado para alcanzar su propósito. Ha puesto en juego lo único que, en el fondo, tiene un artista: su vulnerabilidad.

Benny no canta de los dolores de otros, de los amores de otros, de la familia de otros. Benny le compone y le canta a sus propias heridas y sus propios despertares. Le canta a su compañera de toda la vida, con la que ha enfrentado la marea del amor desde que, precoz como es, apenas rebasaba los 18 años. Con esa misma fiereza auténtica les canta a sus hijos; protege a su primogénita y marcha, solidario, con su hijo menor. Su obra es la inmersión en el alma del músico y el ser humano detrás del músico. Estoy convencido de que quien escucha la música de Benny comienza una conversación con este hombre que ha estado, desde hace décadas ya, sentado a nuestro lado. No es cualquier cosa. Se necesita valentía para exponer así el alma, para confiarle a millones la intimidad.

En Benny, por lo demás, ocurre otro milagro: los años, que son generalmente tan puros, no han hecho más que reconciliarlo aún más con esa persecución casi obsesiva de lo propio, de lo auténtico. El Benny de este disco mira al pasado con ternura – emoción muy suya – pero abraza también la alegría de lo que vendrá en lo que, para él y para nosotros, será la segunda mitad de la vida. Es un Benny lleno de alegría y entusiasmo frente al porvenir. Si uno lo escucha en la oscuridad – sin distracciones, con espíritu de comunión – es posible distinguir  ahí, entre la voz suave que susurra, a Benny abriendo de nuevo sus puertas, corriendo el telón  para ejercer, con nosotros, la amistad de toda una vida. Yo, como desde que lo vi por primera vez a mis nueve años, acepto honrado la invitación.

In a dark kitchen in the middle of a sweaty night in Las Vegas, all 6’4” of Dan Reynolds is hunched over a laptop, slapping beats on the table and crooning lyrics into a tiny microphone. Before long, he and the other three members of indie rock band Imagine Dragons would be playing “It’s Time,” that same laptop-demo-turned-supersized-anthem, from the roof of a parking garage to a wave of thousands of screaming fans. This song title to the single from their 2012 debut KidInaKorner/Interscope release “Continued Silence EP” is an all too apt descriptor of the band’s hard-earned success—but it’s also emblematic of the deep-seated anxiety Reynolds and the rest of the band experienced leaving behind any realistic expectation of a normal job to do the thing they love most.

A third-generation Las Vegas native, Reynolds is no stranger to the adage “the house always wins,” choosing to pave his musical career with a near obsessive work ethic and hundreds of unused demos rather than roll the dice with the first songs that sprung from his mouth. It’s no surprise, then, that he was drawn to guitarist Wayne Sermon, another founding member of Imagine Dragons. Having practically grown up in a recording studio and graduated Berklee College of Music, Wayne had been practicing his guitar through meals and other socially inappropriate situations as long as he could remember; he challenged Dan in a way that was both uncomfortable and exactly what they both needed. When they began writing songs together and recognized something special was happening, Wayne called up his Berklee friend Ben McKee, who promptly dropped out of school with only a few credits left, moving across the country to play bass for the band. This sort of reckless/genius behavior is typical for Ben, who has an uncanny penchant for spicy food and a suitcase full of unbelievable road stories. More recently, the band was joined by drummer Daniel Platzman, another Bostonian schoolmate who seems way too nice to be playing rock and roll until you actually see him in action.

Several tours and three self-released EPs later, Imagine Dragons had made a serious name for itself, particularly in the west coast circuit. Although their songs vary from nearly whimsical and light to brooding and powerful, listeners are drawn to the inherent honesty in the music. The only rule of thumb for the band, it seems, is to write from a true place; the result is songs that literally run the spectrum of human emotion. Attend a concert, and it becomes clear that the live performance of deeply personal songs has a real effect on people. And the band itself is not immune, as demonstrated when Dan literally passed out into the drum set during a finale song, sending cymbals and drum stands crashing while the rest of the band played on until the close.

Great songwriting is bound to be noticed eventually. As proof that the harder you work, the luckier you get, one of those people who noticed was Grammy winning producer Alex da Kid (Eminem, Rihanna). Alex and Dan began collaborating on projects, and soon the band had developed a relationship with Alex and his team. The alchemy resulting from Alex’s hip hop sensibilities and Imagine Dragons’ anthemic rock is nothing short of explosive. The byproduct of this creative collision is “Continued Silence,” a six song in-your-face sonic grenade that breaks musical boundaries and yet is strangely relatable by its improbably diverse audience.

Despite it all, on any given day when they aren’t on the road playing shows, you can still find Imagine Dragons huddled away in a rehearsal room somewhere, banging out song after song in search of the next perfect track. Like most things in Vegas, the band is angled at going big or going bust. For the sake of those who love great music, we hope it’s the former.

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