Plantei sementes que não me orgulho de colher os frutos.
Plantei embriagado pela solidão e hoje não me orgulho da colheita dessa safra.
Perdi frutos que tinham certa doçura amarga,
Perdi frutos que tinham um azedor saudável,
Perdi frutos que tinham uma casca grossa, mas no fundo se desmanchavam como maçã farinhenta,
Perdi frutos que escondiam camadas, assim como alho,
Perdi frutos que me deixavam saudável.
Inclusive, perdi frutos que julguei que permaneceriam comigo por um longínquo tempo, amadurecendo no frescor da fruteira.
Alguns frutos perdi pela podridão,
Outros pela demora da colheita,
Outros as pragas infestaram e devoraram ali mesmo.
Até mesmo pela falta de água perdi frutos.
Mas, acima de tudo, os perdi pelo tempo,
Tempo esse que é linha reta.
Linha reta no infinito,
Infinito que não dobra,
Infinito que não começa,
Infinito que não acaba.
Perdi.
Perdi frutos ainda nas sementes, ainda nos caules.
Perdi tudo para o tempo,
A maior praga que poderia ter me acometido.

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