ضحكتُكِ بلادٌ من الورودِ والأغنياتِ، والطفلات بفساتينَ حمراءَ وبيضاء، ضحكتك تلخصُّني، وتلمُّ الحكاياتِ والصباحات والمساءات الطويلة، لحبيبك، الذي يرتِّبُ علاقاتِه مع الأشياء بخوف النهار من الليل وتردُّدِ الأغنياتِ الراجفات، ويرتِّلُ اسمَكِ مع كلِّ بداية، الذي لا يرى يوماً بدونك، والذي لا ينامُ على وسادته الغيميةِ إلا ويقول بصوتٍ من حياة: أحبُّكِ، وأنتِ الجميلة، وبلادي الأولى والأخيرة، وأنتِ حقيبتي التي أخرجُ بها كلَّ يوم، وموتي الحيوي، وبدايتي قبلَ النهايةِ بساعتين، وهبوب ُالخيالِ في أرضِ الحقيقة، أنتِ الخيال واللاحقيقة.


ضحكتُكِ تفريغُ الناياتِ أفكارَها، وسردُ الرواةِ تفاسيرَهم للحياة، وسببٌ كافٍ للقبائلِ كلِّها لأن تعيش، ولقبولِ الكونِ الحياة على الأرض، ولغربلةِ البشريةِ إلى مراحلها، ولانكسار الأملِ ليتحوّلَ إلى شيءٍ أكبرَ منه بكثير، الأملُ صغيرٌ، وأنتِ أكبر، أنتِ أكبر. 


ضحكتُكِ بدايةُ صهيلِ الأفراح في يومٍ لم تمرُّ قبلَه حياة، ضحكتُكِ ذوبانُ المدى في وردة ٍوحيدة، وارتياحُ المدنِ في كفَّيك ِعلى كتفيكِ، وانتهاءُ كتمانِ المسافات، ضحكتُكِ خيبةٌ للشعراء.


ضحكتك وصولُ حضاراتٍ إلى أعلى ثقافاتها، من يسمعها يصعد في السماء ويجلس بجانب الشمس، ليقنع الطبيعة بملاكيتها، وليطلبَ من الملائكة أن ترعى الحب وتمنع الطبيعةَ من الاندثار، ضحكتك ترجعني كطفلٍ يغارُ على هداياه، ويُعجَبُ بأفكاره الأولى، وأنتِ هديةُ السماء، وقمرٌ يجلس على الطاولة بمعجزة يديك.


 وعن يدك، عن يدكِ التي تخلق طبيعة ممتدة إليَّ بمعجزاتها، وتأتي بمخاض الحقائق من جوفي، وباندهاشاتي السريعةِ كفعل الألوان كلها، فأنا أحبها، وأحبكِ، وأحبكِ ليس كحبي للناس، أحب الناسَ، وأحبكِ، كفرقٍ بين الولادة والموت.


ضحكتك لن تنتهي، وإن سكتت، فليست الحياة تنتهي بسهولة الموت، وليس مِن خُلُقِ الموت أن ينهيَ الوردةَ قبل أن تنضج، وليس من طبيعة القلوب أن تنسى فعلَ الإحياء وأسبابه، وإن روحاً داخلي تتلقى الضحكاتِ كنقشةٍ على حجر، كلوحةِ طفل أولى، فالطفلُ لا ينسى لوحتَه الأولى أبداً، وأنا أحبكِ.


ضحكتك لا تبدأ، فقد بدأت قبل أن أتعرّفَ على الموسيقى، ربما جاءت لإقناع الأكوان أن تتفجر، ولتبدأ الحياة بشكل منطقي، ولا يمكن التأكيد أبداً، مَن جاء أولاً: ضحكتك أم الحياة؟ 


وإن تهتُ يوماً، وأضعتُ نفسي، بحثت عنكِ فوجدتني عندك جميلاً وكبيراً، وأنا أحبكِ.


ضحكتك جميلةٌ، لأنها هي، أو أكثر من ذلك، مما لا يُدْرَك.


ضحكتك إبطالٌ لمعاني الحكايات، وجنونٌ للأئمة والنبلاء، وإنذاراتٌ للبدء قبل الرحيل، وضحكتك ليلٌ للحالمين، وخيلٌ تسيرُ من أجل السلام، وضحكتك غيمة تمسح المسافات، وخيمةٌ تُظِلُّ العابرين، وضحكتك نصٌ كهذا قد هلك من كثرة العطف، نص ٌقد هلك من كثرة العطف، فهجم عليه النقاد، 

لكنِّي أصفُكِِ، وأنا أُحِبُّكِ.

#love
#حب #شعر
#موسيقى
#Music
#مريم_نعمة



ضِحكَتُكِ - نَص: إبراهيم مَطر || أداء صوتي: مَريم نِعمة.

و نعيشُ ما دمنا نحب

الأداء الصوتي :الاء ابو عرقوب

أنا لست لي// نص ملاك مقبل

إنتِ؟

إنتِ كتيرة قدّ كل البابونج اللي لمّوه ولاد حارتي حتى يبيعوه بفرحة ولهفة وقطعة حلو من بيّاع عالطريق..

متل طلعة الشمس أول ساعة بعد مَطَر! 
مابتعرف تبقى قاسية! ولّا تضْوي من برد ساكت!!

شبّهتك بقطف الحبق.. 
نِدي 
وطِري 
وعند أوّل شمِّه بيجنّ..

بروح الخمرة، بدقّة الكاس بالكاس، بصوت الصحّة حتى تصحى الأدان وتكمَل الحواس..

بريحة البيت وقت جَمعة أهل..
بعجقة الولاد.. 
بتطليعة طفل مبسوط بخرجية جدُّه! مابيعرف يعطيها لأمُّه ولّا يخبيها ولّا يسمع حكيها ويعيد ’’يسلموا جدّو‘‘!
وهوّ مو وعيان قدّيش بإيدُه حُبّ وعاطفة وألف ألف حضن بهيئة ورق..

بالسرّ.. 
بِتلات بنات لسّى الشمس لمعت بعيونن مبارح.. 
بالجوري جنبها عم تمسح أوّل وردها.. 
أوّل ماوعيت إنِّ حنانها أقوى بكتير.. 
بكتير من شيطنة ولد!

إنتِ؟

إنتِ أحلا من لون عمر قديم.. 
أحلا من ريحة حِنّة ترابُه كل ماشهَّل المطر بجيّة تَشرين!

أحلا من صلاة إمّ عالأكل تباركُه لَوْلادها.. 
من تطليعة عيونها أحلا.. 
من ضحك سنّها وهيّ شايفتُن عم يكبروا بينُن.. وبين إيديها!

أحلا من طيارة ورق علّت أحلامي لفوق بيتنا بغيمِه.. 
بوَعر.. 
بتمشاية نسمة باردة ساعة عصر!

أحلا من كلّ طلعة نهار حضيت فيها بالصدفة! 
بعد ليل ماكان يعرف: 
ليل هوّ ولّا سواد كحل؟

إنتِ؛

وأنا تطليعة المذنب بعد توبة ماصدّق هِدي قلبُه حتى حنّ للخطية...

إنتِ الخطية!
...

إنتِ وأنا.

إنتِ؟

Julia Boutros - 3ala shu
Arrangement by Hazem Jabbour
Gaya Studio
Directed by Marout Soufi
Filmed in : kasr Al Azem / Damascus.

3ala shu /على شو - Covered by Roger Al Lahham

الحزن كما يرويه عمرو حسن

"عشرون قرنًا يا صديقي عُمرنا..
عشرون قرنًا لم نبدّل فيها رأينا
لم نغيّر صورة اليأس الّذي يسكُننا
ألْفَيْ سَنة!" (الشاعر نظام أيّوب)
***
زمان كنّا نسمع حدا عم يحكي عن شي من عشرين سنة نقول أوف! عشرين سنة؟
***
أنا ما عندي شي استنّاه، كأنّه متنا شويّ؟ كأنّه خلصت حياتي؟ شو عم بستنّى؟
***
نحن محكومون بالانتظار، ربّما، محكومون بالزّمن الّذي يمرّ ونحن نعدّه، أو محكومون بالمفاجأة به، أو بانتظار أزمنةٍ قادمة. ألهذا ولدتني أمّي يا ترى؟
***
لا، نحن محكومون بالزّمن، وبالانتظار، وبالأمل، وبالحب؟

جلسات نسائية | كأنّه خلصت حياتي؟ ما عم إستنى شي؟

بكل ما يحمل صوتي من نشاز عقولت القريناوي، كتبتُ ولحنتُ وغنيتُ وعزفت يا صديق، الى اللذي حملني أكثر مما حملتُ نفسي//
https://www.instagram.com/tamerkuhil/
يا صديق
يا صاحب البساتين
يا صديق 
غني مع المجانين 
يا صديق يا صديق
يا صديق يا صديق
فالنهجر البساتين

يا صديق يا صديق
 خبإني جواك 
و أعطيني درب ودين
يا صديق 
يا صديق
خذني من ايدي
خذني
وصلي على عمري  الحزين. 
 #صديق #غناء #صداقة

يا صديق-OH FRIEND || تامر كحيل

چلچامش (الحلقة الأولى)

چلچامش (الحلقة الثانية)

يُكتبُ التاريخُ بحروفٍ سريعة، تَذكُرُ الزمانَ والمكانَ والحدثَ وأرقاماً. كلُّ شيءٍ يصيرُ رقمًا بلا قيمة، رقمًا بلا ذكرىً، وبلا تاريخ.
لن يسألَ أحدٌ الرّقمَ كيف عاش؟ وكيف مات؟ بل ستُرتّبُ الأرقامُ وراءَ بعضها في سطرٍ من كتابٍ كبير، كأنّما وُضعت لتُنسى في صفحات التاريخ.
وحدها الأرقامُ، هي القادرةُ على توثيقِ الحكايةِ، مَن لها الحقُّ في إعادةِ كتابةِ التاريخِ، تاريخًا يحترمُ الراحلين منها والأحياءَ الخائفين.
يكتبُ خائفٌ عن خائف، وخائفٌ عن راحل، لتروى القصصُ في الكتبِ كيفما يجبُ، قصصٌ ترتجفُ.

في هذه الحكايةِ ستردُ أرقامٌ كثيرةٌ، لكنّها حكايةُ علي، كُتبت بعد اثني عشر عامًا، دونَ أنْ ينتقصَ منها ألمٌ أو خوف، لأنَّ الذكرى التي نحملها تكبرُ معنا بكلِّ ما فيها.
صباحَ السابعِ والعشرين من ديسمبر لعام ألفين وثمانية، حينها كنتُ طالبًا في المدرسة الاعدادية، ذهبتُ إلى المدرسة مشيًا كالعادة، مُثقلًا ببقايا الخوفِ من الحربِ الأهلية، الدوامُ مسائيٌّ وقد تبقّى ساعةٌ للجرسِ، وجدتُ زملائي الخمسةَ ينتظرونني في ساحةٍ رمليةٍ صغيرة تبعدُ عن المدرسةِ أمتارًا قليلة، أخرج زميلي علي الكُرةَ التي كان يدسُّها في حقيبته،  كان معروفٌ عن علي بأنّه ينسى واجباته وكتبَه، ولكنّي لا أذكرُ مرةً بأنّه قد نسيَ الكُرةَ.
وفجأةً، وتحديداً عند السّاعة الحاديةِ عشر وسبعٍ وعشرين دقيقة، وقعَ الانفجارُ الأوّل، وكعادتنا كأطفالٍ تربّينا على صوت الانفجار، لم نعره انتباهًا، حتّى أنّي أذكرُ بأنَّا صرنا نرقصُ بالكرةِ بعده، ونصرخُ ونصفّر، دقيقةٌ واحدة، ثمّ انهالت أصواتُ الانفجاراتِ من كُلّ حدبٍ وصوب.
تجمّعنا حولَ بعضنا، خائفين، ضجيجُ بكاءٍ وصراخٍ جاء من ناحيةِ المدرسة، فُتحَ بابُ المدرسةِ على مصراعيه، وصارَ الطلبةُ يهرولون يهربون، امتزج صوت القصفِ بصوتِ البكاء، وامتلأت ساحةُ الرّمل بالأطفال المذعورين، وغطّت سماءنا سحابةُ غبارٍ كثيفة، كان صوتُ الدمار أعلى من صوت الخوفِ فينا.

أكثرُ من مئةِ طفلٍ يحملون حقائبهم المدرسية، يتجمعون في ساحةٍ رمليّة، تُغطّيها سحابةٌ من دخانٍ أسود، صرتُ أبحثُ عن عليّ، أين علي؟ ها هي الكرةُ، 
وعلي لا يترك كرته وحدَها، إذن أين ذهب؟ صرتُ أصرخ: علي علي.
كان عليّ وقتها يحتمي بحائط ويبكي بجانبه، ومعه الكثير من الأطفال، ذهبتُ عندهم، وصرتُ أبكي معهم، وأصواتُ القصفِ لم تزل مدويةً، تفجّرُ الرعب فينا، جلبةٌ وصراخٌ
حتى جاءت الضربةُ التي فرّقتنا، فقد قُصف مبنىً حكومي قريب من المدرسة، وعلت صوتُ الشظايا، والشبابيك المتكسّرة، والأعمدة المُنهارة، وملأَ الغبارُ المكانَ، وصارت الساحةُ الرمليّة تلك كومةً من الحجارة المتطايرة التي أصابت العديد من الأطفال، وكان آخرُ ما أذكره من ذلك اليوم هو أنّ أبي قد جاء وأخذني من المدرسةِ التي سارع من لم يُصب من الطلبةِ للاختباءِ فيها.

لم يمت علي في ذلك اليوم، لكنّه مات لاحقًا في يومٍ آخر من أيّام الحرب، استشهد وهو يلعبُ الكُرةَ أمام بيته بعد قصفِ سيارةٍ كانت تمرُّ من هناك.
وبقيتُ أنا الخائفُ أكتبُ عنّي، وعن علي الذي رحل، مات علي وقد كان يحلمُ بأن يصيرَ لاعبَ كرة قدمٍ مُحترف، وبعدَ الحرب وضعنا إكليلاً من الوردِ مكانه في الفصلِ، هكذا هي الأرقامُ في غزّةَ، نوعان، خائفٌ وشهيد.

الرقم علي |حسن مطر

سأحبك كما تحبين.. 
سأحبك ـ كما قلت ـ بلا سبب!
إنما؛ 
ابحثي معي عن قلبي 
تحت 
أنقاض البيوت، 
تحت 
دعسات الجنائز على روحي
على 
   مقام 
           الخبب

يا صديق-OH FRIEND || تامر كحيل

ARTHUR||✪