31/03/23

Karla (prod by Mac&Wester)

Priere Aux Vivants Remix Pour leur pardonner d'etre vivant

- la Bible :
Livre de Job 
Hymne des laudes : "Tu es venu Seigneur dans notre nuit tourner vers l'aube nos chemins. Le tien pourtant reste caché. L'esprit seul découvre ton passage..."
Psaume 56 : refuge
- Goethe :
Les Souffrances du Jeune Werther :"La vie humaine est un songe, d'autres l'ont dit avant moi, mais cette idée me suit partout..."
- Shakespeare :
Macbeth, les sorcières au capitaine : "Je t'ai entendu, j'écoute les pensées aussi bien que je les lis..."
- Edmond Rostand :
"C'est la nuit qu'il est beau de croire à la Lumière"
- Frantz André Burget
Le Bruit de la mer : "Il n'est pas désagréable de voguer dans l'imprécision d'un rêve, même si on se lasse de ses détours. Si le mot de fiction a un sens, c'est bien lorsqu'un écrivain nous réconcilie avec l'illogisme bouillonneux qui souvent nous agace chez nous-même et chez les autres. Car enfin, qu'y a-t-il de plus insupportable que d'entendre quelqu'un au réveil vous raconter son ou ses rêves avec cette suffisance attendrie que l'on porte à ce qui, croît-on, n'appartient qu'à soi..."

* Le Petit guide des nuages : "Les nuages de la variété du Plucatus sont assez difficiles à observer. Ce sont des nuages du même genre qui se superposent. Parmi les nuages pouvant prendre cette variété, les Sirus Vibratus Ligatus, qui sont des nuages fins, sont peut-être les plus simples à voir. Si on observe de près, ils vibrent de chaque couche, orientée différemment selon la direction des vents, à chaque niveau."

_montage le 19 septembre 2022, rue de la Noël_

Les litanies

- Les perruches, la voix et le piano de Nathanaël

- Prières chantées :
"Ô Marie prends nos prières, purifie-les, complète-les, présente-les à ton fils"
"Regarde l'étoile"
"Ave Maria"

- Leçon de solfège

_montage le 20 septembre 2023, rue de la Noël_
_captations prélevées lors d'une pause déjeuner/travail d'été_

lundi après-midi

-Ô chemin de la Paix, morceau premier

- la Bible :
Psaume 56
Psaume 47
Cantique de Jérémie
Cantique de Zacharie, Luc 1

_montage le 19 septembre, extraits lus/chantés en chambre_

Ô chemin de la Paix

"Quelque chose comme l'automne"

- Une déambulation : 
Bruits et murmures de la circulation
Bord de route
Tram
Parc citadin
Une personne explique la vie à un petit enfant
Via della Rocca
Parco Valentino
Borgo Medievale
Fontaine
Echoppes
Mes petits pas

_montage le 3 octobre 2022_
_captations nelle strade !_

rues de Turin

Enregistrement téléphonique espion :

- trajet voiture Papou
- répétition de "Je Ne Rêverai que de Toi" par Stel et Johann
- discussion Litérations
- concert live avec un piano électronique, célébrations

_montage le 10 octobre 2022_

préparation anniv papou

ce matin, le wagon ou je m'enfourne à des couchettes au bon lit. voilà longtemps que j'y séjourne. ici les journées passent et se ressemblent, aussi les semaines passées se rassemblent. elles osent se nommer mois. moi qui ne veux rien d'elles, oserais je un jour me nommer elle ?
c'est un beau wagon ou je demeure à passer ; je ne sais pas où vont ces railles. les annonces ne font pas sens, à présent ce sont des années. si je devais dérailler que changerais ma trajectoire ?
la locomotive n'a qu'un motif : aller tout droit, mais il n'y a pas de vitre en cet endroit, alors qu'en sais-je ? comme il n'y a pas de vie, il n'y a pas de fenêtre, comme il n'y a pas de siège.
je passe tout à dormir, à attendre, et ce train me mène.

-il est 2h fermeture des portes-

le train viens de partir. où je reside, le wagon est toujours vide, c'est curieux comme il est grand. il est grand temps que je dorme ; que je ne meurs plus la nuit en rêve. ou que je vive un jour rêvé.
peut être ne serais je plus seule demain, ou après demain. 

-il est 10h ouverture des portes-

le train quitant la gare,
moi, je m'égare.

*

ce matin j'ai changé de voiture, peut être aussi de pays. le train continue sa route, les roues tournent leurs rouages sur les railles d'un tunnel. ou qu'il aille j'ai pris de l'âge. les heurts ne passent pas, les heures ne passent plus. ce wagon est trop petit qu'il m'est douloureux de vaguer, heureusement ce train roule a la fumée. au devant la chaudière à plein régime avale surtout ma tristesse. si elle est bien remplie, ici j'ai tant de peine.
le train semble arrêté, un rien me sangle au lit. la machine aurait peut-être eût besoin d'ailes, là j'aurais besoin de lui. le lien sombre à rêver, le rêve semble atterrie. si je rechigne je suis elle, pendant qu'il luit.

-il est 7h fermeture des portes-

encore le train départ. je réside en un wagon qui n'est pas plein : il n'est pas vide. un wagon de queue de train. peut-être qu'il est grand temps que je dorme, mais que je traine.
 la nuit je tien sa main en sommeil ; un jour je lâcherais prise au sommet. c'est sur je n'aurais plus peure demain ou après demain

-il est 15h ouverture des portes-

le train fait sa manoeuvre,
moi, je désœuvre.

*

ce matin, alors que l'aube point, j'ai une nouvelle cabine elle qui me va à point. le train sans s'arrêter me lasse à m'abritter : j'aimerais mieux marcher dehors là ou la route toujours fuit. voila, j'erre dans la soute du train de vie.
ce train de nuit qui me ramène au jours suivant, mais suivant quoi ? mais suivant qui ?
je n'ai ni froid, je n'ai ni faim. je brois mon charbon dans mon bain ; on avance mieux quand son corps brûle.
d'ailleurs je danse toujours devant hier. si je devais n'être qu'en transe, j'aurais un nom et ma prière. au moins  j'ai changé de forme et de port. je viens d'ailleurs je me transforme, je vais ailleurs dans ce transport.

-il est 22h fermeture des portes- 

le train s'éloigne, à bord de ce wagon je n'ai plus rien que j'ai eu. je réside toute seule au monde, ni lieu ni maître.
mais j'ai grandi.
quand je m'endors il reste grand temps. ici j'ai oublié que les mauvais rêves l'étaient, qu'ils s'opposaient aux bons. ainsi je n'ai plus tord de me coucher. je trainerais demain ou apres demain. 

-il est 6h ouverture de portes-

le train poursuit ma vie,
moi, je l'envie.

*


Le journal des oiseaux - IX - Le train de vie

lecture du livre de la géhenne
"écriture,
puisque tu as fait celà, maudit soit tu entre le sceau et la source. tu écorcheras la page et ton sang coulera noir tout les jours de ta vie. je mettrais une hostilité entre toi et le poème, entre ton lignage et le sien, tu l'atteindras aux lèvres, et il écraseras ton nom.
écriture,
parce que tu as laissé l'idée posé à mourir, tu seras à présent la depeinture ratée. sans pinceau que ton ongle et sans couleur que ta bile, tu ne représentera rien, rien que toi même, mais toi même en ta vanité.
écriture,
parce que tu as enseveli la muse sous tes traits, tu ne sera plus qu'une terre insculptable, trop dure et trop droite. puisque tu t'es figé dans ta cambrure : tu subiras l'érosion du jet d'encre.
écriture,
parce que tu as encouragé la pensée vers son dernier soupir, tu n'auras plus de voix pour justifier ta laideur ni ton timbre. lorsque tu crieras ça ne sera qu'en un champ désert, car il n'y aura à entendre que le silence dégradant de ta honte.
écriture, 
parce que tu as fait d'un pantin le cadavre du rêve, tu seras danseur macabre. tu ferras ton pas dans la charogne, tu n'avanceras qu'en decoupant ton corps. ainsi tu ferras danser tout tes mots mais sur ta propre tombe.
écriture, 
parce que tu as fait de l'oeuvre un tombeau, tu seras l'architecte de la nécropole. tu ne pourras t'assembler qu'en effondrant ton etre, du ciment de ta folie et des briques de tes os. tu ne seras haute qu'à la poussière de ta chute.
écriture,
par ton acte d'exister je répondrais par la guerre. je menenrais mes assauts à coup de grands ciseaux scalpels et tu joueras avec des bâtons. tu n'auras que ces misérables bout trop court pour te défendre en ta cage, tu seras ce prince battu, le prince de bâton :
écriture.
tu âgeras au temps par des alliages raté. tu ne seras fixé que sur le sable si il vente ou dans la boue à l'orage. ta glaise se briseras à même le sol, et de l'écorce à la feuille, un feu te guettera toujours jusqu'à ce qu'il advienne.
écriture,
je saurais suivre ton exil pour m'assurer de sa débâcle. tes defaites seront changé en massacre, l'on fêtera partout ta venue en allumant des torches, en apprivoisant des loups ; et reclue dans l'impasse tu finiras exécuté contre le mur.
écriture,
ton ouvrage ferras le mal que tu ne veux pas, il ne ferra aucun bien. tu mepriseras tout ceux qui t'on fait naître, tu chercheras à noyer tes enfants. tu iras infliger seulement la plaie de ta presence. tu ne vivras qu'à être l'ecchymose sur une joue très blanche.
écriture,
je ferrais repousser constamment ta tête pour le plaisir de ta souffrance. tu ne laisseras derrière toi que de grandes écailles sur un cahier. tes ennemies serons forcés de soutenir ton nom à se confondre en toi pour te frapper au coeur. tu seras le récit de ton propre naufrage
écriture.
voila maintenant que j'engage la responsabilité de ma perte. pour mieux haïr j'irais melanger nos pronoms, à m'appeller comme toi, je me ferrais
écriture.
toutes choses se rassembleront sous cette bannière à exprimer ta laideur. ensemble nous tisserons un alphabet nouveau et il te depeindra tel que tu es :
écriture
raté, insculptable, muette et macabre. je saurais limer chaque point qui pourrais nous éloigner de ta disgrâce. les expiations du déshonneur seront synonymes à ton nom
écriture.
la création seras recomposée à te détruire. de l'intérieur je viendrais desserrer toutes tes lettres pour les reassembler en un juron encore plus infâme. je m'appliquerais beaucoup pour que ce soit ce nom :
écriture.
et tu remplaceras chaque insulte, jusqu'à ce qu'il ne reste plus que ce nom que toi, que tes syllabes puis j'irais m'exprimer en disant simplement 
 "écriture".
on vomira à lire et à entendre. ton niveau d'existence ne seras même plus digne de porter un nom, il porteras un mot, un mot qui ne t'appartiendra pas
écriture.
et le dernier mot de la dernière phrase de ton histoire seras le plus misérable des mot. ta dernière phrase représentera ta misère
écriture
[...]


Le journal des oiseaux - XI - Le prince de bâton

cap3000 forever

3 heures. La lune est cet humide baiser sur les vitres sales, elle épanche sa lueur opale plus que
d'ordinaire. C'est d'un autre air, d'un ciel alternatif, non-euclidiennement distinct de celui que je
trouverais en sortant dehors, que tu sembles me parvenir. Ce vitrage est ma seule fenêtre sur ton
être sélène, texture au je-ne-sais-quoi tout embué, à laquelle mon regard se hisse et espérant y
comprendre les nuits humaines ; mon amour, est-ce là-haut, derrière la brume et ce feu de phare,
qu'enfin de familières contrées résident ? je ne touche tous ces foyers que de mes yeux idiots ; j'y
veux mon corps et cœur, moteurs suffisants d'une sorte d'accélérateur perpétuel de sainteté, qui
engendrerait de mon bien son double. Est-il au-delà de la portée de mon âme, cet endroit où
j'appartiens, est-il à déceler parmi les estompements d'une nuit chaude, ce palais peinard où tu
m'attends dans une des chambres ?
4 heures, je phase maintenant sur les formes et ombres de ma chambre d'enfance. Il me semble
être maladroitement exposé dans le plus intimidant des musées de peinture, dans ce que
j'échoue à égaler la perfection des tableaux voisins. Je dénote tant, que les géométries me le
rapportent, sans méchanceté : je ne suis pas d'ici, pas de maintenant, pas de quoi ni quand ; je
ne suis pas passeur, mais passant. Il est vrai— je n'ai jamais bien compris le dépaysement
chimérique qu'est supposé inspirer l'exotisme, moi, étranger aux objets banals qui peuplent mon
quotidien, aux personnes que j'ai encontré des centaines de fois, mes parents, mes amis, mon
corps, étranger aux nobles sentiments de foi, étranger aux paradigmes des gens paumés. Le
passant, l'étranger, on prévoit de l'oublier, comme s'il allait toujours passer plus tôt. Il tend vers le
rien, spatialement, temporellement, conceptuellement. Je veux qu'on ait prévu de m'oublier. Je
me sens petit, si petit…
6 heures. Je veux faire l'amour avec la vie. L'œuvre du monde se déchiffre avec vénération et feu,
elle se danse et s'apprend sur tes vallons sinueux, elle se meut dans l'antique tressage qui fait les
chairs ; je veux faire l'amour avec les murs de ma chambre, les ombres, la lune et la brume, je
veux faire l'amour dans les mots, chérir ta main qui tient la plume et mes lambeaux. C'est ça, ou
rien ; on nous a donné la misère, on nous a donné la vie, moi je veux simplement choisir entre les
deux. Et puisque tu vis, ce sera la dernière.

Nuit d'octobre

blacksalt_kumquat

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