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IL Y AVAIT DES ARBRES TREMBLANT


Il y avait des arbres tremblant, s’effeuillant lentement, décousus par un froid sec, abîmés, presque arrachés. Mais vivant. Ils s’étiraient, vieux et fatigués. Des siècles à côtoyer d’autres siècles, à les traverser, sans jamais compter leur peine.

 Dans l’herbe couchée, recouverte de duvet ils avaient planté leur mâchoires, bus la terre puis lentement s’étaient mis à conquérir les cieux.

Parmi les arbres, il y avait un noyer. Un peu plus loin, une cabane d’enfant, sur 4 pieds, au milieu d’un jardin couleur pistache.

 Un cabane en bois, sortie du sol, et plantée la, par un homme.

 Les plus hautes herbes, encore hésitantes, se disputaient avec le vent. Un groupe de moutons avachis autour d’un maigre feu de paille vitrifiée, comptaient leur maille en chantonnant des airs d’Hendrix. Les oiseaux s’étaient évaporés, noyés sous terre, laissant les nuages seuls à leur triste sort. Des pierres blanches, devenues silencieuses, gisaient, enveloppées d’un manteau gris. Vidées de la moindre vibration, elles rodaient, perdues, isolées, comme des ombres surprises par la lumière.

 Les heures décolorées passaient, en vagues légères qui s’étreignaient aux fils du temps. Des éclats brisés de rêves, coupés en tranches fines, tombaient en lourd flocons miroitant sur le sol recourbé.

 Au cœur de la cabane, gravé dans les sillons du bois, des images prisonnières rugissaient joyeusement.

 La terre tremblait sur ses pieds, et ses pieds frappaient le vide. Les murs sourds suppliaient aveuglément qu’on les rende invisible.

L’hiver s’exécutait, abattant froidement une à une les plus paresseuses des feuilles. L’horizon, à découvert, remuait dans tout les sens. Plus grand que lui-même, il s’écroulait partiellement sous son poids, laissant jaillir de grosses cendres vertes.

Une taupe au regard crevé servait de repas à quelques mercenaires du grand Nord qui assistaient, embués, au spectacle. Le vent passait fidèlement la serpillière, imperturbable. Sur une des branches du noyer, deux vieux corbeaux obliques, les plûmes aigries, le bec blanchi, se racontaient tour à tour, sans y croire, leurs aventures d’un soir.

Une large fissure pas encore cicatrisée montait en zigzaguant jusqu’au toit de la bâtisse. De la mousse, collé à la pierre fixait la petite maison de bois juste en face, la dévorant du regard.

Deux fantômes d’indiens sortirent en dansant de la cabane et se mirent à construire un igloo. Ils s’assirent autour d’une soupe de racines et de terre, sous le regard enjoué d’un œil rouge, tracé sur une porte, et qui les observait de loin, tel un grand frère.

Une carcasse de voiture dont les pneus à bout de souffle verdissaient, se laissait rouiller sur le ventre dans un silence métallique, l’air dépossédé et le cœur vide.

Et je fus brusquement arraché.

Implosant. Impuissant. Revenu dans mon trou. Désireux de m’isoler, de me perdre. Face à face. Qui sait, perdu...

J’inhale. Agonissant, presque. Percuté, retourné, brisé. Du moins égratigné.

La rencontre avec un rêve qui ressemble de manière troublante à la réalité. Le choc furtif de la collision. Le cauchemar qui entre. Moi qui ressort.

Je pense. Donc j’écris. Même si personne ne lit. Pour me suivre jusqu’ici il n’y a que moi.

Et pour voir entre les lignes. Même moi je ne sais pas.

Je vais mal. Je perds mon souffle. Je m’oxyde.

Quelque chose me pique, me charcute, me cisaille.

J’ai perdu mes ailes et j’espère qu’elles pourront repousser.
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A mon père.


YD

Appendix churning bass , warehouse sound of 1990-1992 , lydons wit and sneer , bomb squad production ,1950s sci fi horror , ultra magnetic mc's, bruce lee,billy childish, qotsa ,the eighties matchbox b-line disaster ,60 hz ,1990 pills ,rick rubin,mr oberheim 2 voice and mr ms20 sub bass breaker, veuve clicquot yellow label lubrication, mr crabs, roger moore , 4 in the morning bullshit.

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