Te ves bien guapa frente al escusado de rodillas mientras te veo vomitar toda la historia, toda la mañana, el cauce que son tus besos por las sabanas de la dicha y amarga, jornada, fin de semana, meses, años, con la revolución gestándose en nuestra cama.  Una historia de agujeros en el pecho, trabajadores bebiendo café de madrugada, los sueños de esta ciudad comprando el periódico, muriendo al ver el encabezado ¿No lo has pensando? Esta es una historia de dos imbéciles bebiendo saliva, robandose la basura de la clase acomodada, abrazándose en medio de la mugre. Mugre de cocina, mugre de baño, mugre debajo de la cama, se acarician hasta que llegan las siete y levantan la cara, se bañan rápido, se despiden con ganas de regresar a casa. Una historia donde estamos tú y yo en medio de las llamas, desnudos, recordando todo lo que nos prohibian nuestras madres, cuando nos encontraban besándonos en las tardes, no había nada más que mirarnos sin escuelas, ni maestros, ni compañeros queriendo desflorarte. En las tardes, no te ponías borracha con dos cervezas, no me mirabas feo cuando te decía “Qué pinche rico besas”, no te ponías a llorar porque tus padres te dejaron mucho tiempo sola, hasta que llegue a ayudarte, a destruir tu vida, la mía, a cambiarnos la ropa, a tirarnos en medio del pasillo, enamorados, para terminar gritandole al vecino “Pinche puto” por estarnos espiando. Esta es la historia de una mujer vomitando historias en el escusado, con las nalgas de fuera y su corazón en mis manos, una mujer con los labios rojos y los ojos rojos y mi cuerpo coloreado de rojo. Una historia sobre todo lo que destruye la fiesta, destruye mis palabras. Se destruyen los amaneceres, de nuestra romántica desgracia. 

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Basuras

Jamás seré el hombre del siglo


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