Ashauri

Durante varios años he subido experimentos de lectura con y sin música a mi cuenta de soundcloud. En esta lista se encuentran todos estos experimentos. Si quieres escuchar la canción original sin voz, o quieres leer el texto, puedes buscar en la descripción.  

"Cien de Fines de Semana" en Festival Verbo, corresponde a las presentaciones que tengo actualmente con https://soundcloud.com/jiony 

Gracias por escuchar. <3

Mixtape de la Guácara Romántica.

No me veas así. Entiende que me amas. Vamos a fumarnos un gallo al baño. Seremos como amigas. Hermanas. Besándose a los quince años. No me veas así. mejor regálame un cigarro. Sabes que me encantan estas pendejadas. Te volviste una cuando soltaste mi mano. No me veas así. Mejor ponte hasta el huevo. Destruye tus pinches ideas. Vuélvete una princesa. Cógete todo lo que deseas. No me veas así. Mejor ponte hasta el huevo. Acuérdate de que me extrañas. Que ninguna fiesta se parece a mi boca. Déjame morderte mientras me arañas. Olvídate de que estamos fracasando. Antes de que te pegue esta tacha. Olvídate de que nos estamos besando. Fúmame y déjame como bacha. Contigo soy un destrozo. Tu pinche borracho amoroso. Bésame hasta que sea mañana. Seré tuyo el resto de la semana. Quiero bajar con tus calzones. Matarme en tu corazón abierto. Chuparte quedito los dolores. Escurrirte el amor por dentro. No sé por qué entre más empedas, más te pones guapa. Más pinche guapa. Más puta madre guapa. 

Música de https://soundcloud.com/jenovah/lovers

Viernes de Princesas

Grabado en vivo en el Festival Verbo. 28 de Marzo 2015.

Sigue a https://soundcloud.com/jiony
Texto: http://ashauri.tumblr.com/post/49742516707/cien-fines-de-semana


375/Cienfinesdesemana - Ashauri & Jiony

Soy. El pequeño sabor que nos dejó el fin de semana en la boca. La ciencia. Los años. El día en que me dijiste que mejor besara a otra. Una llama apagándose debajo de la lluvia. La calma después del ácido. El dolor de todo lo que hemos perdido. Una mañana. Una tarde. El día en que vomitamos nuestro destino ¿Por qué no hemos roto nuestra ropa? ¿Por qué sólo me dices que pida más coca? Estamos en un fin de semana cualquiera. Con la noche rompiendo olas en tu conciencia. Y la ciencia. Los años. El día en que me dijiste que no podíamos amarnos. Fuimos adultos. Juguetes. Un chiste viejo que terminó en insulto. Para vivir del cielo. Las risas. La vida caminando en forma de desdicha. Con bachas e inocencia perdida. Soy el sabor de tu nuevo día. Soy todo lo que necesitas inhalar y fumar y chupar hasta sentir que flotas. Sólo búscame de nuevo la boca. Sólo búrlate de que aún seguimos juntos. Aunque la sala esté llena de bultos. Estrobos. Soñadores. Creyentes. Toda la juventud tragando balas y sintiéndose inteligente. No quiero ser uno más de esta ciencia descabellada. Quiero sentirte en las mañanas. Tardes. Noches tirados en mi cama. Quiero que sepas que soy el sabor de tu último fin de semana. Quiero que estemos sobrios. Para dejarnos de pendejadas. Para decir que nos amamos. Antes de que se apaguen todos los estrobos.

Estrobos.

Nos volvemos lo que éramos antes. Un cacho de carne. Una promesa de borrachera. Los tenis rotos de la secundaria. La tela de tu primer brassiere. Mi primer jabón con pelos. La piel entrando y saliendo. Subiendo y bajando. Deseando y olvidando. Hemos crecido tanto. Hemos cabalgado camas. Hemos destruido amaneceres y ahora estamos solos. Inciertos. Con el tiempo devorando nuestros huesos. Somos una generación de enfermos. A veces felices. A veces con odio. A veces mirando al cielo. Esperando a que llegue un rayo. Un dios. Un avión lleno de amor verdadero. Esperando a que alguien nos resuelva el siglo sin vivir un infierno. Con cigarro en mano platicamos. Lloramos. Nos besamos con el humo de futuro. El líquido de futuro. El último aliento que nuestros padres llamaron futuro. Y que en realidad viene vestido de presente. Y no se siente. No es complaciente. Es lo único que se atreve a hacernos frente. Un espejo a las cinco de la mañana. Ojeras. Golpes. Rasgos de vejez en tu cara. Los años que tanto sonreíste. Las tardes que imaginaste eternas. Huyendo. Viviendo. Volando hacia el sol como gaviotas quebrando este sistema. Nacer y devorar. Devorar y pagar. Pagar y matar. Matar y bailar. Bailar y volar. Vamos a volar hasta que se nos caigan las piernas. Vamos a reinar en los cielos y en una ventana rota. Vamos a besarnos antes de que se nos destruya la era. Un edificio en tu cabeza. Un avión en mis labios. Fuego. Gritos. Tantas muertes y cada viernes en la noche volvemos a marcarnos. Para decirnos mentiras vivas. Que piden leche. Piden pan. Piden que las arrulles hasta caer dormidas. Somos nuestra propia generación. Somos nuestro propio monstruo. Somos nuestro propio ahora. Y aún así, nos estamos queriendo.


Beats by
http://soundcloud.com/jeremiahjae/jaer-bliss

La balada del ahora

Te ves bien guapa frente al escusado de rodillas mientras te veo vomitar toda la historia, toda la mañana, el cauce que son tus besos por las sabanas de la dicha y amarga, jornada, fin de semana, meses, años, con la revolución gestándose en nuestra cama.  Una historia de agujeros en el pecho, trabajadores bebiendo café de madrugada, los sueños de esta ciudad comprando el periódico, muriendo al ver el encabezado ¿No lo has pensando? Esta es una historia de dos imbéciles bebiendo saliva, robandose la basura de la clase acomodada, abrazándose en medio de la mugre. Mugre de cocina, mugre de baño, mugre debajo de la cama, se acarician hasta que llegan las siete y levantan la cara, se bañan rápido, se despiden con ganas de regresar a casa. Una historia donde estamos tú y yo en medio de las llamas, desnudos, recordando todo lo que nos prohibian nuestras madres, cuando nos encontraban besándonos en las tardes, no había nada más que mirarnos sin escuelas, ni maestros, ni compañeros queriendo desflorarte. En las tardes, no te ponías borracha con dos cervezas, no me mirabas feo cuando te decía “Qué pinche rico besas”, no te ponías a llorar porque tus padres te dejaron mucho tiempo sola, hasta que llegue a ayudarte, a destruir tu vida, la mía, a cambiarnos la ropa, a tirarnos en medio del pasillo, enamorados, para terminar gritandole al vecino “Pinche puto” por estarnos espiando. Esta es la historia de una mujer vomitando historias en el escusado, con las nalgas de fuera y su corazón en mis manos, una mujer con los labios rojos y los ojos rojos y mi cuerpo coloreado de rojo. Una historia sobre todo lo que destruye la fiesta, destruye mis palabras. Se destruyen los amaneceres, de nuestra romántica desgracia. 

Beats by Creampie http://soundcloud.com/creampie44/lloyd-get-it-shawty-creampie

Basuras

Esta es nuestra época esta es nuestra lección a las galaxias esta es nuestra tarde nuestro futuro nuestros ayeres y te quiero oler el cuello hasta que me digas “Ya no puedo” y me tires a la basura o a las vías del metro que no importan porque aún me tomas la mano en esta tarde y quizás es que quieres que todos los perros ladren pero sólo está la idea la cosa que fuimos que somos deformándose amándose hasta que te digo que te ves hermosa triste guapa y deshecha pensando en lo que somos y seremos lo que me gusta y lo que odias lo que ya amabas y yo ignoraba un día juntos una mano en mi mano una tarde locos un día de fracasos con los años minutos décadas que estaremos juntos sucediendo en nuestras bocas hasta que termina el beso y ya no me tomas de la mano sólo me dejas tirado en la cama mientras susurro por todos los tiempos que te amo.

Beats by http://soundcloud.com/megusta408/me-gusta-e-j-1

La pequeña e imperfecta balada de nosotros

María estoy hecho un gargajo sobre el suelo porque me escupió el cielo y a veces pasa por la misma calle donde estoy embarrado María no puedes caminar descalza sobre mi cuerpo sin llenarte antes los pies con tu saliva María a veces pienso que decirte tanta incoherencia sólo provoca que te pongas como loca y grites que me calle antes de que el silencio empiece a gritar María estamos desnudos sobre mi cama y te digo que me escupieron del cielo María vamos a callarnos antes de que el silencio nos denuncie y vengan los años a quitarnos nuestra libertad dulce María no llores que voy a borrarme de nuestro dibujo juntos y no quieres que el cielo venga a levantarme para regresar a su garganta y dejarte desnuda María ponte tacones y vestidos de niña que quiero sentirme desafiando las leyes de nuestro país hecho gargajo sobre el suelo desde que lo escupió el cielo María chúpate los píes hasta que entiendas que si repito tanto tu nombre es porque es un beso a mi existencia María no llores María soy un gargajo y pronto me lavarás con tus lágrimas y estaremos tan lejos que te enamorarás de la música María de las letras María de los días que camines sola por la ciudad y aprietes tus piernas tan mortales sobre mi cuello cuando quiero olerte toda María llena eres de gracia y ojalá que el señor nunca esté contigo y dejes de pensar en el cielo y me mires y reconozcas la cara de espíritu ¡Oh santa María! eres la madre de dios por eso hay que crear otra humanidad llena de pecadores donde crucifiquen a nuestros hijos y luego hagan un dibujo de nosotros y nos adoren y hagan sufrir a los muchachos al punto de que digan que son un gargajo que escupió el cielo María otra humanidad contigo donde nadie se llame María ven a chuparme del suelo antes de que me lleve el silencio y grite que ya no puedo escuchar nunca más tu voz tan bella y llena de María.

Te amo por los siglos de los siglos, María.

Gargajo

Queremos bailar descalzos y dejar de vivir de rodillas, queremos alejarnos de la dicha que pudre las encías, nacen los miedos y nos revolcamos en la cama pensando en encontrar una salida, cuando el camino es siempre regresar a la pesadilla. La pesadilla de caminar sin rumbo, las ideas vienen en forma de bomba para mundo, para dejar de cambiar dolor por unos cuantos pesos, romperte las manos escribiendo, huellas que borraran los nuevos comienzos, la nueva humanidad que crece como si no hubiera cielo, fin de los tiempos, gente que sólo mata por dinero, tan enfermo, tan sutil y escurridizo como un taquero cocinando perros. Los perros miran cómo nos volvemos eternos, un edificio roto por dentro, lleno de familias muriendo en silencio. Algún día caeremos, algún día estaremos en el suelo mirando cómo nos escupe el cielo, por eso seguimos abrazando lo poco que tenemos, como focos que se funden, antes de que se los lleve la marea de los tiempos. Por eso vivimos enfermos, de créditos, compromisos, horarios y números de infierno. Olvidamos tener una muerte moderna, tirar la cartera a la basura, dejar de ser un punto perdido en el universo, sentir que fuimos hermosos, en algun momento. 

Beats by http://hiphopessense.bandcamp.com/track/reign-remix-instrumental-2

La balada de la muerte moderna

Jamás seré el hombre del siglo


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