Avec ce troisième album, Disparue Juliette, le duo toulousain De Calm continue de regarder droit dans les yeux la pop mélancolique des ainés, tout en remuant une vase singulière qui fait d’eux des outsiders à l’élégance constructive. A l’heure où la notion d’album n’est souvent qu’un prétexte, Guillaume Carayol (écriture et chant) et Mickaël Serrano (composition) veillent au contraire à lui rendre son lustre. Outre le plaisir de bâtir un ensemble où toutes les chansons sont abordées avec un soin équitable, ils envisagent aussi les souterrains qui mènent d’un album à l’autre.

Pour eux, faire un album, c’est retrouver un plaisir enfantin même si le vernis a une apparente gravité. Cette réjouissance et l’ironie qui se dégagent de l’ensemble, on peut l’observer dès la pochette avec cet alligator en laisse, à la recherche d’une hypothétique Juliette.

Produit avec Mako, l’un des fidèles collaborateurs de Daho et avec la section rythmique de ce dernier, cet album vise à étendre l’harmonie amorcée avec les deux précédents : Le Film Définitif  et Amour Athlétic Club. Le premier absorbait le travail de réalisateur de Guillaume tandis que le second, agitait son passé de footballeur sentimental. Tous deux avaient été accueillis favorablement par les médias et les radios, avec notamment la chanson « Un Jour de Mai » largement playlisté. Ils leur avaient permis d’être distingués lors d’un concours des Inrocks ou encore de figurer dans la sélection du Prix Moustaki, tout en se produisant aux quatre coins de la France.

S’il existe des liens tangibles entre les albums, le petit dernier se distingue par la présence généralisée de claviers. On pourrait rapidement le classer dans la pop synthétique actuelle sauf qu’ici les batteries sont jouées, les basses sont véritables et les guitares servent parfois à fabriquer des sons artificiels.

Pendant plus d’un an, Guillaume et Mickaël ont travaillé avec Mako en essayant de se surprendre l’un l’autre, et en n’excluant pas que ça groove. Ce mot peu usité dans le langage de la chanson à texte a été plutôt bien accueilli à Saint Jean de Luz, au Studio Drop-In où l’album est né. Là-bas, ils ont cherché l’harmonie en redessinant, à leur façon, les frontières de la chanson et de la pop.

Disparue Juliette, ce sont les derniers mots écrits lors de l’enregistrement, pour le final de la chanson Alligator. A l’âge où l’on remarque plus facilement les disparitions autour de soi, c’est aussi un peu « Disparue Jeunesse ». Car il faut bien dire que le thème de la disparition rôde un peu partout : la disparition amoureuse qui hante la plupart des chansons, des pays qui s’apprêtent à disparaître en sautant d’une falaise (Au bord des falaises) ou encore des frères qui s’esquivent alors qu’ils sont voisins (Les Rues Qui Nous Séparent).

L’ensemble peut sembler désespéré alors qu’en réalité, c’est gorgé d’espérance. De par la musique et de par les lueurs qui sommeillent dans chaque texte (« Il existe quelque part un geste amical, un espoir ») mais aussi à travers la poésie humaniste des clips que réalise Guillaume pour eux et pour d’autres artistes.

A l’image de ce travail de réalisateur, il y a toujours cette volonté d’être à bonne distance, à bonne pudeur comme sur La Bonté Est Bizarre inspirée par les événements tragiques du Bataclan ou comme dans Il fait froid qui conserve jusqu’au bout le mystère qu’il renferme.

Au bout du compte, de la noirceur apparente des textes se dégage toujours une euphorie colorée qui trouve son équilibre dans les mélodies pop. Cet album n’a qu’une seule vocation : faire du bien.

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