_premier mix le 20 octobre 2022, cette version le 3 janvier 2024_

Lecture de La Maison des Amants, d'Edmond Rostand, pour un public distant, et peut-être distrait. Extrait de l'entretien de Taldo à Danis :

"... Danis, vous avez une bouche trémière, et votre âme, la petite âme de lumière que contient votre corps transparent, votre corps la laisse blanchement rayonner au dehors comme un lys dans lequel tombe une luciole. A travers sa pâleur exhale une aurore..."

Pierre-Taldo La Maison Des Amant.e.s, version 1

ce matin, le wagon ou je m'enfourne à des couchettes au bon lit. voilà longtemps que j'y séjourne. ici les journées passent et se ressemblent, aussi les semaines passées se rassemblent. elles osent se nommer mois. moi qui ne veux rien d'elles, oserais je un jour me nommer elle ?
c'est un beau wagon ou je demeure à passer ; je ne sais pas où vont ces railles. les annonces ne font pas sens, à présent ce sont des années. si je devais dérailler que changerais ma trajectoire ?
la locomotive n'a qu'un motif : aller tout droit, mais il n'y a pas de vitre en cet endroit, alors qu'en sais-je ? comme il n'y a pas de vie, il n'y a pas de fenêtre, comme il n'y a pas de siège.
je passe tout à dormir, à attendre, et ce train me mène.

-il est 2h fermeture des portes-

le train viens de partir. où je reside, le wagon est toujours vide, c'est curieux comme il est grand. il est grand temps que je dorme ; que je ne meurs plus la nuit en rêve. ou que je vive un jour rêvé.
peut être ne serais je plus seule demain, ou après demain. 

-il est 10h ouverture des portes-

le train quitant la gare,
moi, je m'égare.

*

ce matin j'ai changé de voiture, peut être aussi de pays. le train continue sa route, les roues tournent leurs rouages sur les railles d'un tunnel. ou qu'il aille j'ai pris de l'âge. les heurts ne passent pas, les heures ne passent plus. ce wagon est trop petit qu'il m'est douloureux de vaguer, heureusement ce train roule a la fumée. au devant la chaudière à plein régime avale surtout ma tristesse. si elle est bien remplie, ici j'ai tant de peine.
le train semble arrêté, un rien me sangle au lit. la machine aurait peut-être eût besoin d'ailes, là j'aurais besoin de lui. le lien sombre à rêver, le rêve semble atterrie. si je rechigne je suis elle, pendant qu'il luit.

-il est 7h fermeture des portes-

encore le train départ. je réside en un wagon qui n'est pas plein : il n'est pas vide. un wagon de queue de train. peut-être qu'il est grand temps que je dorme, mais que je traine.
 la nuit je tien sa main en sommeil ; un jour je lâcherais prise au sommet. c'est sur je n'aurais plus peure demain ou après demain

-il est 15h ouverture des portes-

le train fait sa manoeuvre,
moi, je désœuvre.

*

ce matin, alors que l'aube point, j'ai une nouvelle cabine elle qui me va à point. le train sans s'arrêter me lasse à m'abritter : j'aimerais mieux marcher dehors là ou la route toujours fuit. voila, j'erre dans la soute du train de vie.
ce train de nuit qui me ramène au jours suivant, mais suivant quoi ? mais suivant qui ?
je n'ai ni froid, je n'ai ni faim. je brois mon charbon dans mon bain ; on avance mieux quand son corps brûle.
d'ailleurs je danse toujours devant hier. si je devais n'être qu'en transe, j'aurais un nom et ma prière. au moins  j'ai changé de forme et de port. je viens d'ailleurs je me transforme, je vais ailleurs dans ce transport.

-il est 22h fermeture des portes- 

le train s'éloigne, à bord de ce wagon je n'ai plus rien que j'ai eu. je réside toute seule au monde, ni lieu ni maître.
mais j'ai grandi.
quand je m'endors il reste grand temps. ici j'ai oublié que les mauvais rêves l'étaient, qu'ils s'opposaient aux bons. ainsi je n'ai plus tord de me coucher. je trainerais demain ou apres demain. 

-il est 6h ouverture de portes-

le train poursuit ma vie,
moi, je l'envie.

*


Le journal des oiseaux - IX - Le train de vie

The Street Of Babylone (Animusic remix)

je n'hésite pas je dis "et si" :
METTONS UN TERME À POÉSIE 
METTONS LE TERME DE POÉTIE  
ici le poète est un baroufle de bourgeoisie, la plume cachée dans la manche il se camoufle pour s'approcher, puis scie la branche du bois ou l'oiseau est assis !
METTONS UN TERME À POÉSIE 
à cette défriche du buisson en frénésie !
si il se fiche des oisillons
METTONS LE TERME DE POÉTIE 
car la poèsse retranche cette aristocratie, marchant sans trace elle s'arrête quand le vent chante, elle s'enchante au temps qui change, elle ne s'arrange qu'à rendre grâce. aimant ainsi le pincon sur le champs à la chanson du sifflement qui s'initie.
mettons un terme de courtoisie,
METTONS LE TERME DE POÉTIE 
car vous n'êtes plus poète, et fi de poésie.
mettons un terme a l'ineptie,
METTONS UN TERME A POESIE
n'est ce pas la poèsse la fille de poétie ?
ici les mots sont mis a nue et avec minutie. 
sinon ils s'usent à l'usine abusé du fusil.
ainsi la poésie braconne le mot : comme c'est encrée qu'elle les choisie, elle tend l'embuche, elle les acroches pour qu'ils trébuchent, elle les croche-pied, elle les saisie. 
venons ternir ce braconnage ! 
VENONS AU TERME DE POÉSIE 
en poétie, le flot se laisse à la merci de ce qui tombe sans se baisser suite à leurs saut d'acrobatie.
le mot se verse par inertie.
METTONS UN TERME À POÉSIE 
METTONS LE TERME DE POÉTIE 
aussi si rien ne sert de professer passons aux prophétie ; n'oublions jamais que le vers a cela de beau qu'il laisse passer la lumière et qu'il nouris les oiseaux.
et si aujourd'hui le lent gage des meurs nous voit au musée, ici, aujourd'hui le language demeure, il envoie amusé
la poétie 
alors ne servons qu'au poème qu'au soins des phonétique, ne servons qu'au phonème, si loin de l'aphonie c'est au moins la musique  
la poétie 
car la poésie alla sans dance 
par poésie 
car la poétie a l'ascendance 
par poétie 






Le journal des oiseaux - X - La poétie

Le chevet des oisillons - I - Le chant de ~jours

3 heures. La lune est cet humide baiser sur les vitres sales, elle épanche sa lueur opale plus que
d'ordinaire. C'est d'un autre air, d'un ciel alternatif, non-euclidiennement distinct de celui que je
trouverais en sortant dehors, que tu sembles me parvenir. Ce vitrage est ma seule fenêtre sur ton
être sélène, texture au je-ne-sais-quoi tout embué, à laquelle mon regard se hisse et espérant y
comprendre les nuits humaines ; mon amour, est-ce là-haut, derrière la brume et ce feu de phare,
qu'enfin de familières contrées résident ? je ne touche tous ces foyers que de mes yeux idiots ; j'y
veux mon corps et cœur, moteurs suffisants d'une sorte d'accélérateur perpétuel de sainteté, qui
engendrerait de mon bien son double. Est-il au-delà de la portée de mon âme, cet endroit où
j'appartiens, est-il à déceler parmi les estompements d'une nuit chaude, ce palais peinard où tu
m'attends dans une des chambres ?
4 heures, je phase maintenant sur les formes et ombres de ma chambre d'enfance. Il me semble
être maladroitement exposé dans le plus intimidant des musées de peinture, dans ce que
j'échoue à égaler la perfection des tableaux voisins. Je dénote tant, que les géométries me le
rapportent, sans méchanceté : je ne suis pas d'ici, pas de maintenant, pas de quoi ni quand ; je
ne suis pas passeur, mais passant. Il est vrai— je n'ai jamais bien compris le dépaysement
chimérique qu'est supposé inspirer l'exotisme, moi, étranger aux objets banals qui peuplent mon
quotidien, aux personnes que j'ai encontré des centaines de fois, mes parents, mes amis, mon
corps, étranger aux nobles sentiments de foi, étranger aux paradigmes des gens paumés. Le
passant, l'étranger, on prévoit de l'oublier, comme s'il allait toujours passer plus tôt. Il tend vers le
rien, spatialement, temporellement, conceptuellement. Je veux qu'on ait prévu de m'oublier. Je
me sens petit, si petit…
6 heures. Je veux faire l'amour avec la vie. L'œuvre du monde se déchiffre avec vénération et feu,
elle se danse et s'apprend sur tes vallons sinueux, elle se meut dans l'antique tressage qui fait les
chairs ; je veux faire l'amour avec les murs de ma chambre, les ombres, la lune et la brume, je
veux faire l'amour dans les mots, chérir ta main qui tient la plume et mes lambeaux. C'est ça, ou
rien ; on nous a donné la misère, on nous a donné la vie, moi je veux simplement choisir entre les
deux. Et puisque tu vis, ce sera la dernière.

Nuit d'octobre

Présentation Générale du Journal des Oiseaux

Bande-son de la série de podcasts "Brillants Soleils", par Myrtil Dautrebranche

Le poème récité est l' "Ennemi", issu des Fleurs du Mal (1857) de Charles Baudelaire

Ce récital est tout droit sorti de ma mémoire, vous trouverez le texte original quelque part environ partout

Dédicacé aux brillants soleils : Stella, Jon, piR, Val, Maza, Flavies, Vie, Aym, l'ange décoiffée Gruget, le carré du fond du bus, T. Anne BaRe...

BRILLANT SOLEIL

[Attention, TW : viol, inceste, meurtre, infanticide]

En quatrième année de thèse au moment de l'enregistrement de l'épisode, Charlotte Pichot travaille sur le corps féminin et le crime à la fin du Moyen Âge, au CESCM à Poitiers. Son sujet concerne le corps féminin, qu'il soit victime ou coupable, sujet, objet ou mobile du crime.

Avant sa thèse, Charlotte avait travaillé en master portait sur l'avortement et l'infanticide, thème qu'elle a repris pour sa thèse et auquel elle a rajouté l'adultère, le viol, le rapt, les violences conjugales, les injures, la prostitution, bref tous les crimes qui gravitent autour du corps des femmes à la fin du Moyen Âge. Ses sources sont essentiellement judiciaires et regorgent d'anecdotes parfois croustillantes et mais aussi assez sombres.

Passion Médiévistes est un podcast sur l'histoire médiévale à travers les interviews de jeunes chercheurs, à la fois pour faire mieux connaître le Moyen Âge mais aussi pour donner un aperçu accessible de ce qu’est la recherche universitaire aujourd’hui.

Créé et produit par Fanny Cohen Moreau depuis 2017.

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📩 Si vous êtes intéressé(e) pour être invité(e) dans l’émission envoyez un mail à passionmedievistes@gmail.com avec un résumé de votre sujet.

Les extraits diffusés dans cet épisode :
- Kaamelott - Livre I Episode 74 "Guenièvre et la foudre"
- Le nom de la rose (1986)

Préparation, enregistrement et mixage : Fanny Cohen Moreau
Derushage et montage : Simon Vandendyck du podcast Les Carencés www.maune.me/
Montage et mixage du générique : Moustaclem
Musique du générique: Johannes Schmoelling - Time and Tide www.youtube.com/watch?v=RvVpjQJQweo

Extraits sonores du générique:
- Interview de Jacques Le Goff en 1991 (INA) www.youtube.com/watch?v=Y9R6ZvoeA4Q
- On connaît la chanson (1997) de Alain Resnais

Si vous lisez cette description jusqu’au bout, envoyez moi un message par le canal de votre choix avec le mot “miaulement" !

Épisode 28 - Charlotte et le corps féminin au Moyen Âge

En 2018, Gaïa Perreaut a réalisé un Master 2 d'histoire mondes médiévaux à l'université Paris Sorbonne sous la direction de Elisabeth Crouzet-Pavan sur "Les femmes dans la christianisation des sociétés scandinaves (IXe-XIIe siècles)".  

Dans l'épisode 42 du podcast, elle raconte elle a montré dans son mémoire comment la religion chrétienne s'est diffusée, ou non, par les femmes dans les sociétés scandinaves.

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Les extraits diffusés dans cet épisode :
- Vikings, saison 1, épisode 2
- Kaamelott, Livre III, épisode 42, "Le dialogue de paix II"

Illustration : Dineuh https://dineuh.wixsite.com/hello

Préparation, enregistrement, montage et mixage : Fanny Cohen Moreau
Montage et mixage du générique : Moustaclem
Musique du générique: Johannes Schmoelling - Time and Tide www.youtube.com/watch?v=RvVpjQJQweo

Extraits sonores du générique:
- Interview de Jacques Le Goff en 1991 (INA) https://www.youtube.com/watch?v=Y9R6ZvoeA4Q
- On connaît la chanson (1997) de Alain Resnais

Si vous lisez cette description jusqu’au bout... envoyez moi le mot knautie (qui est une jolie fleur des champs) par le moyen de votre choix ;)

BRILLANT SOLEIL

Myrtil Dautrebranche

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